"De nuevo, el laberinto"

Sin (casi) palabras

2010-10-14T21:46:00.002+02:00

Córdoba, Enero 2010

Mar Rojo, Abril 2010

Beijing, Mayo 2010

Kenzo, Junio 2010

Jamaica, Agosto 2010

(... Sigo buscando las palabras...)

De nuevo, el laberinto

2010-09-24T00:51:00.000+02:00

Lo echo de menos. Lo echo mucho de menos.

Sentarme delante de una página en blanco. Inspirar. Entornar los ojos. Fruncir el ceño. Apretar los labios. Señales para llamar a las musas....a la inspiración.. a los recuerdos... a los olvidos... a los sueños...a las vivencias..a los deseos..a los miedos... a las dudas... a las certezas.

Que todos vengan, que vengan todos danzando hasta posarse sobre el blanco, tiñéndolo de negro. Negro sobre blanco, explicando los vacíos. Blanco absorbiendo el negro, dándole sentido, dándome sentido.

Que vuelvan todos - sueños, miedos, dudas, olvidos y deseos- al laberinto, que caminen sus veredas, que se pierdan en sus encrucijadas, que den la vuelta, que vuelvan a empezar y vuelvan a perderse. Y así hasta el infinito. Que no vuelvan a escaparse las palabras del laberinto.

Lo echo de menos. Lo echo mucho de menos.

Aire fresco (II)

2010-02-01T21:32:00.001+01:00

Y el aire fresco llega… Y se lleva toda la mierda que emponzoña los pensamientos y el alma. A veces hace falta que alguien te abra los ojos y te ayude a aplicar un poco de sentido común, te empuje a pararte a pensar con lógica, te haga escuchar y no inventar, te reconduzca para no dejarse llevar por una imaginación desbordada que sólo conduce a la paranoia.

Y el aire fresco llega… Y devuelve la tranquilidad y las ganas de risa. A veces hace falta meter la pata y saber pedir perdón por el error, darte cuenta del absurdo de tus pensamientos, pensar en las cosas que realmente merecen la pena, en las personas que realmente merecen la pena, confiar.

Y el aire fresco llega… Y disipa los miedos y reinventa la luz. A veces basta con poner en una balanza las realidades, las verdades, las certezas, y reírte de la levedad de los absurdos que hace apenas unas horas pesaban toneladas.

Y el aire fresco llega… Sólo hace falta saber abrir la ventana. Y, sobre todo, aprender a no volver a cerrarla.

Aire fresco

2010-01-29T09:49:00.002+01:00

Esta mañana me desperté temprano. Algo extraño en mí, sobre todo después de una noche de duermevela continuado. E igual de extrañamente, mis pies decidieron sacarme de la cama.

Abrí la ventana, necesitada de un poco de aire fresco, aire que limpiara la pesadez de la habitación, la nicotina de mis pulmones y las sombras de mis malos sueños. Me sorprendió que aún fuera de noche. ¿A qué hora amanece en enero? Es una de esas cosas que desconocemos los que tenemos la fortuna de no tener que madrugar. Respiré el aire gélido de la mañana por unos escasos segundos. Los suficientes para saber que ya era suficiente.

Esos pies que esta mañana tenían vida propia me llevaron a la cocina donde aún humeaba el aroma del café recién hecho. Me inyecté mi dosis matutina de cafeína, mezclándola con el primer chute de nicotina del día, mientras pensaba en qué hacer aquellas casi dos horas que mis pies me habían regalado antes de ir a trabajar.

En ese momento un rayo de luz empezó a colarse por las rendijas de la persiana. Y no sé si por el café, la nicotina o el aire fresco, me vi de nuevo en marcha, vistiéndome aprisa, calzándome unas botas y abrigándome hasta la nariz, gorro de lana incluido. Agarré la cámara de fotos, mi maravilloso capricho recién adquirido, y me lancé a una calle que comenzaba a despertarse.

El frío se me coló hasta los tuétanos mientras disparaba sin parar esa máquina endiablada. Yo quería atrapar aquel sol que asomaba – tan soñoliento como yo – la nariz entre los árboles, o su reflejo en las veredas que acompañan al Tormes en su sucio y largo camino… Pero esta cámara no me entiende, hace lo que le da le viene en gana. Bueno, en realidad soy yo quien no la acabo de entender.

Mientras caminaba entre paisaje y paisaje, entre disparo y disparo, con los pies congelados y la mente inusitadamente clara para ser la hora que era (las aves nocturnas no despertamos de verdad hasta después del café de media mañana), iba pensando que por una vez mi almohada no había borrado del todo las sensaciones de ayer. Que por una vez no se había comido las dudas, las incertidumbres, los interrogantes sin respuesta. Que no se había tragado la certeza del absurdo. Que todo seguía ahí, que esta vez no había habido sueño reparador.

Y mientras me tomo el segundo café de este día que para mí apenas comienza y ya se me está antojando demasiado largo, me doy cuenta de que todo, todo lo que pensé y sentí ayer, sigue estando en mí.

Y me doy cuenta de que necesito aire fresco, quitarme de encima este aroma viciado y sucio que yo misma he creado y dejado que se me colara dentro, y que no me deja respirar sin que me duela el pecho.

Aire fresco. Abrir la ventana. Respirar. Respirar hasta que los pulmones duelan de frío y no de ausencia.

*************** MUSICA DE MADRUGADAS DE HORAS NEGRAS ******************

(Gracias Ana de León)

Avatar

2009-12-23T01:33:00.001+01:00

Acabo de ver Avatar, en 3D y es, simplemente... ¡¡¡¡¡ALUCINANTE!!!!!

La historia que nos cuenta Cameron, aunque algunos le critican su falta de originalidad, te engancha desde el primer momento y te va enredando sin que te des cuenta en la historia de los Navi.

Acción a raudales, un toque importante de emotividad, seres increibles y paisajes de ensueño. Una crítica contra los abusos ecológicos, económicos y políticos en un increible envoltorio de efectos especiales en tres dimensiones.

Vamos, que me lo he pasado como una enana.

Descalza

2009-12-07T19:33:00.010+01:00

Me quito los zapatos

para caminar este camino.

Quizás debiera desnudarme.

Hay caminos en que todo sobra.

Tan sólo importa el camino.

Piedras arañando la desnudez

y el sol calentando la piel.

Qué importa que sangren las heridas.

Una herida es sólo el pasado de una cicatriz.

Una cicatriz, una experiencia vivida.

Hay caminos en que el dolor no duele.

Tan sólo duele el camino.

Me quito los zapatos

para caminar este camino.

Quizás debiera desnudarme.

Hay caminos en que todo sobra.

Sólo hay pasos sin destino.

*******************

Qué buenísima canción de Fito!!! Qué buena!!!!!!!!

Caleidoscopio

2009-12-06T17:55:00.000+01:00

Tan rico en matices

que hasta tu sonrisa

tiene mil versiones diferentes

Una mirada, ilimitada,

que hasta en los silencios

habla mil idiomas distintos.

Caja de sorpresas,

rojos, grises y negros,

en una aventura sin fin.

Caleidoscopio

que gira

creando mundos

de colores y formas

inimaginables;

que gira

en una danza

hipnótica

hasta la catarsis

de los sueños

imposibles:

aquellos que nunca

se harán realidad.

Búsquedas

2009-11-15T01:55:00.003+01:00

Una de las cosas curiosas que tienen los programas de visitas de tu blog es poder saber qué teclea la gente en sus buscadores para llegar al Laberinto... Leed, leed, que no tiene desperdicio:

El post sobre las despedidas de soltera ha dado mucho juego... Pero lo más destacable es, sin duda alguna, las intenciones que tienen algunas futuras esposas y amigas de las futuras esposas... y si no explicadme a mí por qué teclean cosas como "despedidas de solteras cuernos", "despedidas de soltera follan con el boys", "mis amigas y yo follando en la despedida de soltera". Y luego está la super ambiciosa, que lo quiere todo para todas: "despedidas de soltera donde se follan a la novia, a la mamá de la novia y a la suegra"...Pobre boy, va a quedar agotadito...

Al post de los tangas también llegan unas cuantas perlitas... vaya decepción se habrán llevado los pobres si esperaban encontrarse una página erótica o similar, porque digo yo que el que busca frases como "señoritas enseñando tanga", "fotos de mirándole el tanga a las alumnas"... no espera una oda a la historia del tanga, sino unos culitos respingones... Y el que escribe: ¿"fotos de señoras prostitutas en tanga de hilo dental"? Míralo él, qué educado... "señoras prostitutas", jajajaja.

Y luego tenemos la categoría de inclasificables... porque no sé a qué post habrán llegado ni me explico qué puede hacer que alguien teclee en su buscador cosas como:

"como cojo la llave del marco de la puerta esta muy alto"... guapo... ¿no sabes lo que es una escalera? ¿necesitas buscar en google algo así? Que hará esta pobre criatura cuando pierda las llaves de casa... Lo bueno es que si tecleas esas palabras en el google, lo primero con lo que te encuentras es con mi blog.

"ataques de mala leche incontrolables"... Pues no sé qué buscaría exactamente este/a mozalbete/a pero se encontró con mi mala leche menstrual... ¡en toda regla!

"culo esposa blogspot"... ¿y qué tal si lo buscas en casa? Seguro que tienes más probabilidades de encontrarlo allí que en mi blog.

"niño encuentra extraterrestre miniatura"... esto me da miedito... ¿Cómo sale mi blog escribiendo estas palabras? Misterios... a mí no me sale... Ya me imagino al de 4º milenio echándole un ojo al laberinto.

"en que continente se inventó el saludo del abrazo" Pues éste se encontró de bruces con las tangas.

Seguiré recopilando búsquedas interesantes y divertidas...

Domingos con Chocholoco: La medusa

2009-11-08T00:05:00.000+01:00

Picapolla y Chocholoco es una creación de C.C. Baxter

http://picapollaychocholoco.com/

Acuarela

2009-11-05T00:02:00.001+01:00

Negra en las noches eternas sin destello de besos. De humor gris cuando me enredo en tus silencios de bruma. Teñida de verde en el laberinto de los celos. Al rojo en tu cama caliente de aliento en mi nuca. Rosa de prisa y goce si amanezco en tus pupilas. Azul de lágrima rota en la ausencia de tu risa.

Un soneto ladrillo

2009-11-03T22:52:00.004+01:00

                    Dispuesta a escribir un poema ladrillo
                    con que amenizarte horas de carretera.
                    Diccionario en mano, a por un sonetillo,
                    para entretenerte un poco la sesera.

                  Las musas no me traen los versos que quisiera:
                    unas rimas pedantes con un cierto tufillo
                    a ecuaciones, ruinas, dánaes y quimeras
                    o almenas de bronce en gélidos castillos.

                    ¡Vaya! Qué mala suerte. De sinalefas seca.
                    Faltan versos oscuros que enreden tu mente.
                    Pobrecita poeta. Ratón de biblioteca.

                    Busco en moleskines palabras ocurrentes
                    pero nada encuentro. Te ahorro una jaqueca
                    y minutos eternos, de palabras carentes.

Pintarte la luna

2009-11-01T22:59:00.001+01:00

Déjame

en esta noche oscura,

en esta noche negra,

pintarte la luna.

Déjame

trazar el perfil de otro sueño

y colorearte el cielo con mis dedos.

Déjame

que acaricie tu cuerpo entero,

bajo la tenue luz que arroja

este cielo sin estrellas.

Déjame

arrancarte un suspiro silencioso,

robarte el alma durante un instante;

el instante preciso en que una luna inventada

dibuje la silueta única de nuestra sombra.

Domingos con Chocholoco: Celos

2009-11-01T00:05:00.000+01:00

Picapolla y Chocholoco es una creación de C.C. Baxter

http://picapollaychocholoco.com/

Against all odds

2009-10-26T22:23:00.001+01:00

Luchar... contra viento y marea.
Contra el orden preestablecido de las cosas.
Contra las distancias físicas y mentales.
Contra el absurdo que en ocasiones nos atrapa.

Luchar... contra todas las probabilidades.
Contra las quinielas que creemos perdidas.
Contra las rutinas que nos desgastan.
Contra la razón cuando la razón nos castiga.

Y huir del absurdo pero en ocasiones refugiarnos en él.
Y huir de la razón pero en ocasiones consolarnos en ella.

Y luchar... contra todo lo que nos aparta de lo que queremos.
Y jurarnos seguir luchando por los momentos llenos de magia
hasta conseguir hacerlos... eternos.

Elena Nito: Gracias por la sugerencia musical...

Absurda

2009-10-25T01:27:00.000+02:00

Absurdas las mañanas de rutina sin besos

Absurdas las tardes de sofá sin abrazos

Absurdas las noches de cama sin sueños

Absurda

Absurdos los gritos que reclaman tus manos

Absurdas las palabras que disfrazan silencios

Absurdas las sonrisas que enmascaran los llantos

Absurda

Absurdos mis dedos tecleando recuerdos

Absurdo este corazón latiendo desafinado

Absurdos mis ojos que miran.. sin vernos

Sin sentido sin ti.

Domingos con Chocholoco: El poker (II)

2009-10-25T00:45:00.000+02:00

El laberinto de la duda

2009-10-22T00:02:00.000+02:00

La oscuridad se apodera de tu mente.

Incertidumbre descifrando adivinanzas.

Lucha sin tregua con imágenes crueles.

El laberinto te hace su presa.

Ahogándote en pensamientos retorcidos,

la angustia te carcome las entrañas.

El miedo te penetra, enfurecido.

El laberinto te hace su presa.

Tus manos se tintan de sospechas

y tu mirada se pinta de añoranzas.

Peleas por anclarte a las certezas.

El laberinto te hace su presa.

La confusión se expande en el silencio.

Pensamiento irracional de encrucijada .

La noche se convierte en un infierno.

El laberinto de la duda te hizo su presa.

Domingos con Chocholoco: El póker (I)

2009-10-18T11:00:00.010+02:00

Picapolla y Chocholoco es una creación de C.C. Baxter

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Moleskines

2009-10-14T19:04:00.003+02:00

Pedazos de vida,

condenados a remar

en galeradas de olvido.

Imágenes y fragancias

escritas en fuego,

grabadas a pluma

en cuadernos de bitácora

de viajes terrestres

y vuelos infinitos

por sendas inventadas.

Pequeños retazos

cosidos a ratos,

componiendo fragmentos

que dibujan bocetos

de porqués futuros.

Árboles que presienten

bosques, flores que sueñan

jardines. Semillas.

Ideas de pasados entretejiendo

mañanas de futuros inciertos.

Diarios de vida.

Agendas de sueños.

Retales de dudas

y trajes de firmezas.

Escritos a pluma.

Grabados en fuego.

Adares, el poeta del Corrillo

2009-10-13T22:42:00.005+02:00

"Aquí os dejo
mi imagen
pero os aseguro
que ella no lo sabe".
(Adares, Mesa Reñida, 1989)

"Quedeme quieto aquí y acurrucado
en esta plaza de vivir prodigios
escaleras sin letras de tristeza
ni frío estrofa del invierno"
(Adares, Plaza del Corrillo. La voz de la Tristeza, 2000)

Ayer, mientras revolvía entre papeles y libretas viejas, me vino a la mente una imagen. La de un viejo de barba blanca sentado en una silla plegable junto a una mesa llena de libros o caminando por los soportales en la Plaza del Corrillo de Salamanca.

Se llamaba Remigio González, pero todos le conocíamos como Adares. Y digo todos, porque absolutamente todos los que pasábamos por aquella plazoleta, entrando o saliendo de la Plaza Mayor, guardamos esa imagen de la fotografía superior en la cabeza. A primera vista te podía parecer un loco callejero - y quizás lo era un poco, sólo un loco defendería de aquella manera su pasión por la poesía, deliciosamente loco -, pero Adares era un poeta que vendía su poesía en aquella plaza. La vendía en forma de libro o en cuadernillos o poemas sueltos. Recuerdo haber comprado un par de ellos en alguna ocasión, y hoy me duele no saber qué hice con aquellos poemas.

El poeta callejero que escribía a la Salamanca que tan bien conocía y a sus gentes, se sentaba al sol o caminaba de la silla a las escaleras, rápido en ocasiones, más lento cuando el Parkinson fue haciendo mella en él. Autoeditaba sus poemas, aquellos libros y cuadernos... y luego, ya en los finales de los 90 se interesaron algunas editoriales por él.

Adares es uno de esos poetas que no fueron profetas en su tierra. Y no me refiero a su éxito, que lo tuvo y grande, entre sus paisanos, estudiantes y turistas que se tropezaban con él en su pequeño rincón... Reconocido, admirado y querido por el pueblo llano... no lo ha sido tanto por las autoridades y administraciones de esta ciudad que presume de su cultura, pero que no es capaz de reconocer a quien la crea y alimenta. Desde su muerte en 2001 se viene solicitando - sin éxito por el momento -la instalación de una escultura en aquel su pequeño rincón de la plaza del Corrillo. Porque aquella plaza, sin Adares, no es la misma...

Espero, muchos lo hacemos, ese reconocimiento final de la ciudad al poeta que le dio tanta vida. Por mi parte... seguiré revolviendo papeles hasta que encuentre aquellos poemas que compré, si no recuerdo mal, por cien pesetas...

**************************************************
Reedito el post para dejaros una dirección de un grupo creado en Facebook para apoyar la escultura de Adares en la Plaza del Corrillo. Si tenéis Facebook y os interesa apoyar esta pequeña, pero para muchos gran causa, uníos al grupo. Muchos salmantinos os lo agradeceremos.

http://www.facebook.com/home.php?#/group.php?gid=103429680404&v=wall&ref=nf

Domingos con Chocholoco: Labia

2009-10-11T00:05:00.001+02:00

Picapolla y Chocholoco es una creación de C.C. Baxter

http://picapollaychocholoco.com/

Premios Enigmas Panete Zas

2009-10-10T19:00:00.002+02:00

Ayer tuvo lugar la entrega de premios "Enigmas Panete Zas" y el mismísimo Suso de El Barullo, en representación del Señor Pascual Panete Zas, aprovechando que el Tormes pasa por Salamanca, me hizo entrega del Primer Premio en mi ciudad natal.

La gala de entrega de premios fue muy entretenida, con cierta afluencia de público. Es lo que tiene entregar un premio entre cafés y pinchos a la hora del aperitivo en una cafetería de la Plaza Mayor de Salamanca. El Señor Panete Zas llegó tarde, tardísimo, y por eso no existe documento gráfico de su presencia.

Pero quedará para el recuerdo la fotografía tomada por un amable transeúnte al que interrumpimos en sus prisas para hacernos una foto tomada con mi propio teléfono móvil (el fotógrafo contratado para el acto debía estar tomando cañas con el señor Panete). Que conste que el fotógrafo improvisado me pidió encarecidamente que pusiera cara de china recién levantada (si no de qué voy a tener yo esos ojos...por amor de Dior).

¿El premio? Pues dos maravillosos libros de fotografía, que pesan un quintal y un estupendo recopilatorio musical. Y todo por acertar un par de acertijos en el blog de Suso... ¡No está mal!

¡Ahí queda eso! Gracias Suso.

Aunque lo llames de otra forma...

2009-10-08T23:36:00.005+02:00

Es una mirada, una caricia entre mil besos.
Un ángel sin alas, un demonio sin infierno.
Es una llama, una humarada, es un incendio,
es el calor contigo y es el frío en tu silencio.
Es alegría y es tristeza, es contradicción,
es una debilidad, es fortaleza, es la pasión.
Es la amargura, es el alivio, es la fuerza,
es un amanecer, es el día que despierta,
y es la noche, es las estrellas y es la luna,
es la suerte, es la superstición, es la fortuna.
Es el sol, es las nubes, es la lluvia,
una niebla que te ilumina y que te nubla.
Es la brisa, es la ráfaga, es el viento,
que te sopla, te obnubila, es un tormento.
Es un "te quiero", un "te necesito", un "te deseo",
es un alma enredada entre dos cuerpos.
Es una playa, una montaña, es una roca
una marea que te empuja y que te ahoga.
Una pregunta, mil respuestas, un algoritmo,
es un continuo vivir al borde del abismo.
Es la locura, es cordura, es sinrazón,
aunque lo llames de otra forma... es amor.

Ecuaciones de segundo grado

2009-10-07T00:36:00.000+02:00

Hay ocasiones en que la vida nos pone en situaciones en que las personas y sus comportamientos, sus reacciones o sus faltas de reacción, se nos presentan como si fueran una ecuación de segundo grado. Una ecuación que necesitamos resolver para dejar de sentir miedo y apartar la negra sombra de la incertidumbre de nuestra mente.

Necesitamos darle significado a los vacíos, a los silencios, a nuestras dudas. Cuando no tenemos toda la información vemos por todas partes incógnitas, a veces elevadas al cuadrado, algunas a la enésima potencia. Incógnitas que precisamos resolver para ordenar nuestro mundo. Muchas veces lo hacemos de manera casi irracional, dejándonos llevar por los sentimientos, por las vísceras, más que por un pensamiento ordenado. Otras veces, en cambio, tratamos de racionalizarlo tanto que podemos perdernos en la certeza de nuestra propia lógica.

Partimos de las constantes (las experiencias vividas, los hechos presenciados, lo que tenemos claro, lo que hemos visto, lo que sabemos sin necesidad de actos de fe), nos enfrentamos a las variables (los quizás, un comportamiento extraño en una situación determinada, las palabras dichas demasiado en serio o demasiado en broma, una mirada huidiza, los silencios a destiempo) y vamos moviendo las piezas. Una x por aquí, una y por allá. Restamos, sumamos, multiplicamos... hasta nos atrevemos con las integrales con tal de dar con una solución que nos resulte satisfactoria, que nos tranquilice, que nos aparte el miedo y nos calme la ansiedad.

Y en ocasiones nos perdemos en este juego algebraico, que nos enreda de forma casi diabólica. Escasa información, demasiada intuición. A veces incluso al revés, saturados de información y abandonados por esa intuición que siempre nos ha mantenido a salvo de los errores. Siempre se nos escapa algo, no encontramos la salida del laberinto.

Y es que no todas las ecuaciones tienen solución. Algunas incluso tienen un infinito número de soluciones plausibles. Y nosotros, matemáticos aficionados, derrotados ante la imposibilidad de llegar a un resultado cien por cien preciso, terminamos elaborando una respuesta que asumimos, equivocada o acertadamente, como axioma existencial. Y lo hacemos como necesidad vital. Como forma de explicarnos un mundo que se nos hace, en ocasiones, excesivamente doloroso en la complejidad de sus incógnitas.

En mi regazo

2009-10-05T21:15:00.003+02:00

Me sumerjo en mi propio regazo. Ávida de cariño. De esa protección que tanto me cuesta encontrar. Sola. En los profundo de mis entrañas me siento perdida. Entre sonidos y ruidos estruendosos me hallo sorda. Ciega ante mundos de colores brillantes y luminosos. No veo. Todo está oscuro.

Me recojo en mi regazo. Niña y madre. Protegida y protectora al mismo tiempo. Y consigo convertirme en luz para mis ojos. Hallo fuerzas en la nada y me caliento en la hoguera de todos los sentimientos que he ido quemando en el tiempo y el olvido.

Me abrigo en mi regazo. Comienzo a sentir la sangre recorriendo mis venas otra vez. Sangre que noto hirviendo en un sueño de resurrección. Ave fénix luchando por recuperar el tiempo que perdió al querer volar con alas rotas. Y logro sentirme yo misma. Inhalo mi propia esencia, devoro mi espíritu.

Me recompongo en mi regazo. Un sudor sanguinolento se desliza por mis alas. Alas de libertad que despliego al viento. Y remonto el vuelo. Y atravieso las nubes de un cielo lleno de dudas y porqués. Torbellinos de preguntas sin respuesta. Tormentas de silencios y vacíos. Y, de pronto, un cielo claro.

¡La luz! He hallado la luz que perdí en el ritual de la desesperanza. ¡Soy la luz! Y el color vuelve a mis ojos. Y sigo el murmullo de mi corazón, dándome vida. Y doy un nuevo paso, inseguro pero con intenciones de firmeza.

Lo he logrado. Encontré el calor en mi regazo, en mi propia esencia. En los profundos abismos de mi alma. Y en mi regazo vuelvo a sonreir.

Reciclando: Febrero de 1996

Domingos con Chocholoco: Comparaciones desafortunadas

2009-10-04T15:05:00.001+02:00

Picapolla y Chocholoco es una creación de C.C. Baxter

http://picapollaychocholoco.com/

Tres puntos suspensivos...

2009-10-03T00:55:00.002+02:00

Por un momento puedo ser

coordinación adversativa

y ser, instantes después,

conjunción copulativa.

Puedo ser interrogante,

o asombrosa exclamación,

afirmativa en las certezas,

ante la duda, negación.

Punto y coma esta mañana,

tarde de punto y seguido,

noches de punto y aparte.

Soy tres puntos suspensivos...

Esdrújula en ocasiones,

palabra llana las más,

aguda cuando me pinchas,

hiato cuando no estás.

Una oración transitiva

de predicado compuesto,

indirecta en mil cuestiones,

directa como complemento.

Tilde acentuando tu nombre,

un adverbio sin lugar,

una oración dubitativa,

Jamás un punto y final.

Mordiscos al alma

2009-10-02T00:30:00.003+02:00

Momentos
en que faltan mordiscos al alma;
cuando hasta gritan los cuerpos.

Añoranzas
que dibujan los esbozos de unos besos.

Anclas
para atarnos a la certeza de un recuerdo
entretejido con magia.

Momentos
en que un abrazo falta;
cuando duelen los silencios.

Una mirada
que calme la presión en el pecho.

Una palabra
que transporte al más dulce de los sueños,
en que el corazón no sangra.

Basta
un te quiero,
como luz al final del túnel
de la nostalgia.

El hombre que perdió su sombra

2009-10-01T00:01:00.005+02:00

Al darse la vuelta, en una mañana extrañamente soleada, la encontró tras él. En su interior lo agradeció profundamente, porque aquel encuentro le sacaba de su condena a la soledad. Su mirada, clara y concisa, le libró de las cadenas de la incompresión, del odio y de las injusticias de su entorno.

En su compañía aprendió a disfrutar de la luz. Comenzó a hablar en voz alta, a confesar secretos y matar apariencias. Y aquella sombra siempre estaba allí, en silencio, asintiendo y mirándole con sus grandes ojos, claros y concisos.

Él conoció la libertad de las palabras y el goce del llanto sin vergüenza afloró en su mirada. Ella le entregó el alivio, mientras las lágrimas mojaban su cuerpo oscuro, su cuerpo de sombra.

Ella era la afirmación y la negación silenciosas. Era el llanto y la risa. Ella era su sombra, siempre a su lado, detrás, delante, siempre a su lado... siempre envuelta en el silencio de la dependencia y la necesidad.

Pero aquel hombre acostumbrado a la soledad - solitario confeso- comenzó a notar un peso a sus espaldas. Su sombra, apoyada en él, ahora caminaba sus pasos.

Y sintió la necesidad de otro tipo de libertad, de nuevas sensaciones, y para liberarse de su sombra, caminó en silencio, de nuevo, hacia las sombras. Miró a su alrededor. Ella había desaparecido, fundiéndose en la oscuridad. Tan sólo oyó sus pasos, ligeros y concisos, alejándose de él.

El hombre intentó desplegar las alas de su nueva libertad. Pero al tratar de echar a volar, descubrió que no eran sino un plumón negro, incapaz de elevarle en la gloria de un vuelo.

Caminó errante por las sombras, buscando el sendero de regreso a la antigua luz... Lo encontró. Y al llegar buscó su sombra junto a sus pies. Pero ésta no estaba. Se dio cuenta de que le costaba caminar. Y arrastrándose, regresó a su mundo de tinieblas. Borracho de añoranza recorrió cada camino, rasgando sus rodillas, en busca de aquella sombra que le había liberado y a la que él, solitario confeso, había condenado al destierro.

Y entonces la vió. Entre penumbras. Atada a otro hombre, surgiendo de sus pies y abrazada a su pecho. Su cuerpo ya no era oscuro. Había tomado color. Su mirada clara y concisa se dirigió a él.

Su boca se abrió en una exclamación silenciosa: el hombre había perdido su color y su cuerpo se difuminaba en la oscuridad. Cientos de cadenas rodeaban su alma. Se había tragado la llave.

(Imagen: Segismundo encadenado de Salvador Dalí)
Reciclando: Febrero de 1996

Dánae o la celebración de la piel

2009-09-29T22:09:00.007+02:00

Encerrada en mi torre de bronce,

me inunda tu imagen de Zeus dorado.

Despierta el deseo. Los ojos cerrados.

Mis manos se deshacen en el calor del encierro.

Siguen los aires de caballos inquietos:

primero al paso, luego al trote...galope.

Desbocados se deslizan, se me clavan, se hunden.

Festejo de la carne, celebración de la piel.

Dánae terrenal alcanzando el Olimpo de los dioses.

Gritos de victoria . Exaltación del guerrero.

Invencible y vencida en el refugio de mi cuerpo.

Estremecida en el abrazo solitario,

recupero el aliento perdido en la batalla.

El corazón recupera el ritmo tras la danza.

Duermo, al fin, mecida entre las alas de Morfeo.

(Imagen: Dánae o La lluvia dorada de Gustav Klimt)

Ciudad

2009-09-28T22:21:00.004+02:00

Perdida en medio de la ciudad

... Sola ...

Envuelta en sonidos malsonantes que me ensordecen.

Ruido de miles de coches en su loca carrera.

Miles de destinos desconocidos.

... Humos ...

Polución que corrompe al aire hasta hacerlo irrespirable.

... Ciudad ...

Estructura gris de acero y cemento.

Caminos de asfalto. Árboles de hormigón.

Oscura materia.

... Perdida ...

Entre cientos de rostros indefinidos.

Ojos que huyen.

Prisas.

Voces y silencios.

Ropas. Gente.

Hormiguero humano sin reina ni madre.

... Autómata ...

Determinados seres recorriendo las calles.

Un robot más entre miles.

... Programada ...

Un yo sin individualidad.

Sujeto singular absorbido por la tercera persona del plural.

Domesticada en esta granja humana.

Bailando al ritmo que impone la masa.

... Perdida en medio de la ciudad ...

Podría escribir...

2009-09-27T18:55:00.003+02:00

Podría escribir sobre la caída de la hoja
en este otoño que amanece,
sobre lo ruindad de la política
o de cómo el poder nos embrutece.

Sobre la verdad y la mentira,
sobre la mar y sus playas,
sobre peleas y riñas,
sobre ríos y montañas.

Podría escribir sobre el paro,
sobre la crisis o los impuestos,
sobre religión o creencias
sobre debates dialécticos.

Sobre palabras y hechos,
sobre sonrisas y lágrimas,
sobre la rutina o el misterio,
sobre lo real y la magia...

Y sin embargo...
mis dedos se empecinan
en teclear únicamente
la imagen de tus manos
recorriendo mi cuerpo...

Domingos con Chocholoco: Bzzz (II)

2009-09-27T00:05:00.001+02:00

Picapolla y Chocholoco es una creación de C.C. Baxter
http://picapollaychocholoco.com/

Palabras al viento

2009-09-25T23:31:00.000+02:00

Escribo en el aire.

Lanzo

palabras al viento.

Grafías

de tinta efímera.

Sonido.

Eco.

Finalmente, silencio…

En el suelo,

pies anclados

a la geografía

de tu cuerpo.

A la roca,

consistente y robusta,

de tus hechos.

Los cuatro elementos

2009-09-24T23:33:00.004+02:00

Perdida surcando tu cuerpo,

sin astrolabios ni cartas,

sin la rosa de los vientos.

En tu pleamar, varada.

Condenada a tus tormentos,

abrasada en tus entrañas.

Rescoldo y ascua de deseo.

En tu hoguera, torturada.

Caminando caminos eternos,

sin brújulas y sin mapas.

Extraviada en tus senderos.

En tus tierras, enterrada.

Anhelando beberme tu aliento,

respiro tu aroma con ansia,

vuelo sin rumbo tu cielo.

En tu aire, desalada.

Prisionera de tus elementos:

de tu aire, tu tierra, tu agua,

del fuego que late en tu pecho.

Arañándote piel y alma.

Mírame como yo te miro a ti

2009-09-22T21:33:00.002+02:00

Para que conozcáis la gran labor que hacen desde FEAPS Castilla y León...

Para agradecer el importantísimo trabajo de ASPRODES Salamanca...

¡Y porque mi hermano pequeño ya es actor! (Es el primero y el último que sale en el video)

Puñetero lunes

2009-09-21T22:25:00.007+02:00

¿Qué mejor cosa para finalizar un puñetero y asqueroso lunes?

Pues eso... una reunión de la Comunidad de Vecinos, y encima de una casa en la que no vives...

Para empezar, si se convoca una reunión con una sola hora, es... A ESA HORA. Si no hay segunda convocatoria, ¡¡¡sé puntual!!! Porque tú sabes que estamos esperándote reunidos en un garaje en que hace frío y que encima tiene una luz programada que se apaga cada dos minutos, dejándonos a oscuras como gilipollas.

Encima no podemos echar un cigarro porque, claro, es un lugar público, y aunque fumamos todos menos una vecina, como esa una ha expresado de manera educada y amable "Aquí no se fuma", pues nada... no se fuma, que somos todos muy respetuosos... Eso sí, al perrito de la señora le está permitido estar tocándote los pies y ladrando toda la puñetera reunión pero me tengo que callar, que ya incluimos en los estatutos que en este edificio se aceptan animales (va por el perro, no por la señora... aunque.... bueno, venga, por el perro).

¿Estamos todos? Sí, media hora tarde, pero sí.

Pues nada, el señor presidente pasa a informar de que la derrama para instalar la puñetera depuradora para la piscina será superior a la esperada. En fin, que se aprobó la compra e instalación de la maquinita, que por cierto, va a ser utilizada por TODOS los vecinos, incluso por esos que llevan un año sin pagar la puñetera cuota de la Comunidad (sí, sí... esos que tienen dos coches y una moto de marca alemana en el garaje... los mismos. Pobres... es que si pagan la cuota, no les llega para pagar los tres seguros...).

Y la derrama va a ser superior porque, entre otras cosas, ahora hay que pagarle algo más al jardinero por controlar la maquinita. Y como era poco 120 euros por dos días a la semana (espera que calculo... a media hora cada día que es lo que se tarda en cortar el cesped o limpiar las hojitas de los árboles ... unos 15 euros la hora) pues hay que subirle el sueldo.

Pero es que además hay que pagar antes de que vuelvan las lluvias la reparación de la gotera que tiene menganito en su casa, gotera que salió en marzo o abril (no se acuerda bien) cuando cayó una tormenta sobre su terraza, pero que se le había olvidado comunicar a la Presidenta. No me fastidies, tío... ¿llevas todo el puñetero año con una cubo a los pies de la cama y te acuerdas ahora? A ver si en lugar de en los pies te ha estado cayendo, gota a gota, en el cabezón...

Ah, y que no se le olvide al propietario que paga la cuota por transferencia que se tiene que hacer él cargo del coste de la transferencia, que ya sabemos que es más cómodo eso que ir hasta el banco todos los puñeteros meses, pero no te lo vamos a pagar entre todos, majete.

Como para no ir con la armadura y la espada...

Ole, ole y ole!!!

2009-09-20T22:59:00.005+02:00

¡¡¡Enhorabuena a los nuevos campeones de Europa!!!

¡¡¡Arriba LA ROJA, coño!!!

Domingos con Chocholoco: Bzzzz (I)

2009-09-20T00:05:00.001+02:00

Picapolla y Chocholoco es una creación de C.C. Baxter
http://picapollaychocholoco.com/

El blues de los momentos perdidos

2009-09-18T00:54:00.002+02:00

Un amanecer sin tu respiración sobre mi cuello.

Una mañana sin desayuno de caricias.

Una tarde sin besos robados en cada esquina.

Un anochecer sin bebernos el aliento.

Un día para el blues de los momentos perdidos.

Esos que no vivimos, que se van y que no vuelven,

que nacen ya gritando que se nos mueren,

que nos arañan cuando se pierden en el camino.

Un despertar sin sábanas desordenadas.

Un mediodía sin almuerzo de pasión.

Una sobremesa sin su siesta de sudor.

Una noche sin promesas de mañanas.

Un día para el blues de los momentos perdidos,

de paseos solitarios añorando un nuevo encuentro,

de ansia de vivir para inventarnos mil recuerdos

a los que cantarle bajito hasta dejarlos dormidos.

Prestigiando al prestidigitador

2009-09-16T23:52:00.005+02:00

Hoy se habla en casi todos los medios de comunicación de la vuelta a las aulas y de la problemática de la falta de respeto a los docentes. Sólo dos días desde el inicio del curso y ya hay noticias sobre agresiones a profesores.

No es nada nuevo. Cada año nos desayunamos el otoño con noticias similares. Agresiones verbales y físicas, insultos, vejaciones por parte de alumnos a sus docentes. Y lo que es peor, de los padres de los alumnos a esos docentes.

No, no es nada nuevo. Pero cada año que pasa es peor. Peor no porque las agresiones sean más graves, sino peor porque "simplemente" sigue pasando año tras año sin que nadie le ponga remedio o sepa cómo ponérselo.

Leo en el blog de Sunsi (Pensar de oficio) sus reflexiones sobre este problema. Docente y madre, Sunsi aborda hoy el tema de los padres y la educación. Mañana abordará el tema de los maestros y la enseñanza. Acertado y certero. A cada uno su parcela.

El caso es que hoy, además de esas noticias, he oido las palabras del Rey en la apertura del curso escolar, abogando por "reconocer, reforzar y prestigiar" la figura de los docentes como protagonistas indiscutibles de la enseñanza.

Y me ha llamado la atención esa palabra, prestigiar, en este contexto de la enseñanza:

prestigiar (1).

(Del lat. praestigiāre).

1. tr. ant. Hacer prestigios o juegos de manos.

prestigiar (2)

(De prestigio).

2. tr. Dar prestigio, autoridad o importancia.

La figura del maestro, el enseñante (no educador, aunque también) necesita prestigio, precisa de autoridad e importancia para poder llevar a cabo su labor profesional (enseñar, no educar, aunque también).

maestro,tra

(Del lat. magister, -tri).

3. m. y f. Persona que enseña una ciencia, arte u oficio.

El maestro - que es más que un enseñante - que, desde hace unos años ha tenido que ejercitar la tarea de la prestidigitación, si me permitís el juego de palabras, inventándose trucos y haciendo juegos de manos para lograr que sus alumnos aprendan. Esos alumnos que antaño escuchaban con respeto, más o menos distraidos, más o menos traviesos, pero con respeto, y hoy se atreven a responder una llamada de teléfono móvil en medio de clase o a bajarle los pantalones mientras escribe en la pizarra. No hablo de tirar bolitas de papel al profe, hablo de tirarle un silla a la cabeza.

El maestro que ha tenido que convertirse casi en un mago. Con su sombrero puntiagudo para taparse las orejas y no escuchar los insultos. Con su capa mágica para hacerse invisible y lograr evitar patadas y manotazos. Con su libro de embrujos para que los que quieren aprender, aprendan; para que los que no quieren aprender, aprendan; para que los que no quieren o no saben o no pueden educar, al menos dejen enseñar; para que el curso no acabe con una baja por depresión o estrés.

El prestidigitador precisa de prestigio. En Madrid creen que van a dárselo sacándose de la chistera la Ley de Autoridad del Profesor. Ley que convertirá al docente en una figura de autoridad pública. Pero sólo a los profes de la enseñanza pública, los de la privada o concertada que se maten como puedan. Ley que está muy bien, ya tuvo que aplicarse con los profesionales de la medicina. Pero que, a mi entender, lo único que va a conseguir es que ante una agresión, las penas sean más duras. Es una ley de consecuencias, no de causas, una ley que no trata ni resuelve el problema de fondo.

Y el tema de fondo es que ese prestigio deben darlo los educadores, los que tienen la obligación de educar. Es decir, los padres. Los padres, que tienen la ardua obligación de educar a sus hijos y que para ello no sólo han de elogiar y potenciar su autoestima, sino que además tienen la obligación de reñir, frustrar, castigar a sus hijos. No es tarea fácil en los tiempos que vivimos. Hay padres que lo están haciendo bien, muy bien. No tengo hijos pero tengo niños y padres a mi alrededor y veo que no es fácil. Que hay cansancio, que hay trabajo, que hay que ganarse el pan, que no hay tiempo... Pero no es una cuestión de cantidad de tiempo, sino de calidad de ese tiempo.

Es una cuestión de educación. Una cuestión para la reflexión.

Patrick Swayze

2009-09-15T20:56:00.005+02:00

Cuando hoy me he enterado de que había fallecido Patrick Swayze he pensado: "Vaya, se ha muerto el primer famoso que me puso"... y cuando miro cuándo se estrenó Dirty Dancing veo que fue en el 87... !Que tenía 10 años! No puede ser... Creo que para algunas cosas he sido demasiado precoz.

Luego me he acordado de que hubo otro antes... Jeff Yagher. Ni idea, ¿eh? Era Kyle en la serie "V. Invasión extraterrestre".

Pero estamos con Patrick. Dirty Dancing. 1987. Una de esas películas que se te quedan grabadas a fuego en la memoria.

Cuando vi aquella película (hoy no me habrían dejado verla, no estaría recomendada para menores de 13 años, seguro) me enamoré del profesor de baile Johnny Castle. De aquel bailarín de entonces 35 años que se movía al ritmo de The time of my life con aquella Baby patosa.

Recuerdo a la perfección algunas escenas. Como la escena de los ensayos en el río, espectacular. Y el baile final mientras sonaba The time of my life. Fuerte, fuerte para una niña de 10 años...

La banda sonora de esa película es también digna de recordar, con Hungry Eyes o la balada She´s like the wind, compuesta y cantada por el mismo Patrick Swayze. Esa banda sonora fue la primera cinta de cassette que tuve.

Luego vino Ghost en 1990 con Demi Moore. La escena en que aparecen trabajándose el barro al ritmo de Unchained Melody es otra de las de ponerte a mil por su sensualidad.

Más tarde vi películas anteriores del actor, como Rebeldes de Coppola (1983) en que el guapísimo Swayze compartía escena con otros chicos estupendos como Tom Cruise, Rob Lowe o Matt Dillon o la serie Norte y Sur (1985).

En fin, que ha fallecido este estupendo hombre a los 57 años, víctima de un cáncer de páncreas. Deja grandes escenas grabadas en mi retina y en mi memoria de niña-adolescente de hormonas revolucionadas.

Las miniaturas

2009-09-14T22:32:00.003+02:00

En la escena aparecen dos mujeres. Ambas pelirrubias, por el sol una, más por la química la otra. La solar fuma un cigarro sentada en una silla de madera de jardín. La química sirve un café, mientras vigila por el rabillo del ojo a las dos niñas que corretean por el césped.

Las infantas – si no de sangre real, sí princesas de la casa – se persiguen como en un juego entre la noche y el día, entre el sol y la luna. Una es castaña de ojos verdosos. La otra, morena de ojos casi negros. La castaña, delgadita. La morena, rechoncha. Paluchean en ese idioma propio de los niños, entremezclando balbuceos, ceceos, seseos y neologismos con palabras ya rotundas y contundentes.

Tan distintas en las formas. Tan dispares en los fondos. La de cara de princesa es traviesa como un diablo, la de cara de hermanastra es buenecita como un ángel.

La diablilla se tropieza. La mujer rubia más alta corre hasta ella, casi antes de que la pequeña rodilla toque el suelo. “Las malcrías” se oye decir a la otra. “Deja que lloren alguna vez”.

“¿Qué sabrás tú de hijos?” murmura sonriendo con el sol en brazos.

“Pues tienes toda la razón” dice la otra, y riendo, apaga el cigarro en una maceta. “¿Qué sabré yo?”

...........................

Si tuviéramos el poder de viajar en el tiempo hacia el pasado y el don que nos permitiera colarnos como vulgares voyeurs en cualquier parte, nos encontraríamos otra escena distinta, con las mismas protagonistas. Sobrevolaríamos como por arte de magia por encima de sus cabezas y miraríamos la escena desde el techo.

La pelirrubia química está llorando sentada sobre una cama de dos por dos. La pelirrubia solar – que ahora no es pelirrubia sino castaña – acuclillada a sus pies, tomándole las manos.

“No llores más, por favor”

La del suelo parece una pequeña miniatura de la otra. Más delgada y pequeña. De ojos similares, aunque más verdosos. De pestañas similares, aunque más largas. De boca similar, aunque menos carnosa.

La química sigue llorando. La otra, la miniatura, se sienta en una silla repleta de ropa sin planchar. Enciende un cigarro y mira al suelo, silenciosa.

Utilizando los mismos poderes, sabríamos que la llorosa acaba de tener un aborto espontáneo por tercera vez en los últimos dos años.

La escucharíamos murmurar entre sollozos palabras como “soy una inútil”, “maldita sea”, “no valgo, no valgo”, “por qué este castigo”, “otra vez no”…

Veríamos como la fumadora la mira de vez en cuando, en silencio, sin saber qué decirle ni cómo consolarla.

..........................................

La escena se sitúa ahora en una clínica de fertilidad. La miniatura castaña se encuentra tumbada en una mesa ginecológica, abierta de piernas.

Ha pasado por un examen psicológico, otro ginecológico, un econosograma vaginal, una hematología completa, un estudio cromosómico, y varias pruebas para verificar que no padece ningún tipo de enfermedad de transmisión sexual. También la han medido y la han pesado. Todo esto no lo sabemos por el don, sino porque el informe está sobre la mesa y curiosos como somos, le hemos echado una ojeada.

Se ha estado pinchando en la tripa (en realidad la ha pinchado la otra, la miniatura le tiene pánico a las agujas y no hubiera sido capaz de clavarse una a sí misma) sustancias para estimular el ciclo de sus óvulos durante días y semanas. Se siente hinchada. Está hinchada en realidad. Ha tenido que echarse unas gotas en la nariz para fortalecer los óvulos.

“No te folles a nadie, que la lías” le dice la original mientras le clava la aguja.

“Tranquila, joder, es sólo un mes. Creo que podré soportarlo”, dice la miniatura, riendo a carcajadas.

Ahora tiene en su interior 14 óvulos preparados para ser extraídos.

La otra la agarra de la mano. Sabe cómo odia la miniatura toda esta parafernalia. Sabe que todo lo ha hecho por ella. Se lo agradece desde el fondo del corazón, pero no se lo dirá nunca. La confianza da asco.

…......................

La misma cama de dos por dos. Una tumbada boca arriba se acaricia el enorme vientre mirando al techo. La otra boca abajo juega con la PDA que se ha comprado con los 700 euros que le han dado por las molestias de la donación.

“En Holanda te podrían haber puesto mis óvulos” dice la fumadora, ahora sin cigarrillo en la mano, mientras mira la abultada barriga de la otra.

“Mejor no. Mejor así.”

"¿Por qué?”

“¿Y si nos peleáramos? ¿Y si discutiéramos? Así son sólo míos y no tendremos problemas. Nunca”

“Eres una egoísta. Yo donando para que te pongan primera en lista de espera… y mis óvulos por ahí perdidos. A saber a quién le han tocado. Dos o tres renacuajos por ahí con mi carita y tú prefieres llevar los de otra. Hay que joderse. Te tenían que salir negros. O chinos. Verías tú la risa”

Se ríen. Ambas lo toman a broma. Esas cuestiones ya no importan. Las dos de fuera ahora no importan. Lo que importan son las dos que están ahí dentro. Latiendo y peleándose por su propio espacio. Persiguiéndose una a la otra, como la luna al sol, o el día a la noche.

…..................

"Igual me han puesto tus óvulos”
“Ni de coña. Es ilegal”
“¿Y si lo hubieran hecho? Te imaginas…”
“Pesadita eres… Ni de coña. Está prohibido”
“Pero molaría que se parecieran a mí”
“No se parecerían a ti. Se parecerían a mí”
“Joder, eres tonta. Si eres mi hermana… Se parecerían a nosotras”
“Que no, joder. Que se parecerían a mí”.
“Molaría de todas formas”.

…...................

La miniatura recorre la M-40 a ritmo de allegro. Si fuésemos un radar, podríamos multarla. Pero qué más da… La ha llamado su cuñado. Que han adelantado la cesárea y ya están aquí.

Están en la cuna en la habitación. Son tan pequeñas que caben las dos en una cuna. Tan diferentes. Una tan morena. Una tan clara. El sol y la luna.

“La morena se parece muchísimo a tu marido” – dice la enfermera poniéndola en brazos de la química – “Pero es que la otra es clavadita a ti, como una pequeña miniatura”.

La miniatura fumadora mira a su hermana mayor. La hermana mayor mira a la miniatura fumadora. Se sonríen.

“Me voy a fumar un cigarro” dice. “Ahora subo”.

Domingos con Chocholoco

2009-09-13T12:17:00.007+02:00

Domingos desenfadados con las historias de
Chocholoco y Picapolla...

C.C. Baxter refleja en clave de humor y forma de tira cómica la relación entre esta joven pareja.
¡Sonrisas garantizadas!

Fiesta Grande

2009-09-11T18:18:00.012+02:00

Charritos y acharrolados hoy día 11 de septiembre estamos de celebración en Salamanca. Las aceras repletas de caminantes, las calles saturadas de coches y la policía local no da abasto con el silbato.

¡Fiesta Grande! Acontecimiento histórico.

Hoy, señores y señoras, ¡ya somos ciudad de primera categoría!

Porque desde esta mañana, en Salamanca... !Ya tenemos Corte Inglés!

Tras las polémicas por el emplazamiento y la construcción, las manifestaciones de los comerciantes de la zona (cuánto pequeño negocio destinado a la extinción...), el cambio de nombre de la calle de Federico Anaya a Mª Auxiliadora (que digo yo que para qué... si de ahora en adelante todo el mundo la va a llamar "lacalledelcorteinglés")... por fin ha visto la luz el más de lo más de los centros comerciales.

Así que hoy esperan más de 30.000 visitas (de los 155.000 habitantes que tiene está bendita ciudad), por la curiosidad y porque regalan bolsas ecológicas (sobre todo por ésto). Y no olvidemos que hoy comienzan a trabajar 685 personas...

Pero lo más importante es que desde hoy...

... la nobleza salmantina ya no tendrá que desplazarse más de 100 kilómetros para presumir de compras "exclusivas". Ya podrán hacer la compra en un supermercado de categoría, que desde que quitaron el Simago de la calle Toro y pusieron un vulgar Carrefour estaba imposible comprar foie y jamón Joselito sin tener que mezclarse con la chusma.

... podremos acudir aborregados a la sección de electrónica, de ropa y gastar nuestros corticoles como el resto del país. Nos haremos nuestra tarjeta de El Corte Inglés. Nos iremos de viaje con Viajes el Corte Inglés y podremos devolver nuestras compras aunque estén desembaladas, sin que nadie nos pregunte el porqué. Y pasearemos orgullosos por nuestras calles nuestras bolsas blancas con triangulitos verdes (ecológicas, eso sí).

...cambiarán nuestras semanas. Ahora tendremos semanas fantásticas y semanas temáticas. Ya tenemos un lugar donde darnos codazos para entrar los primeros cuando empiecen las rebajas. Cambiará la vuelta al cole. Y aún más, cambiarán las estaciones en esta ciudad de la fría Castilla. Porque es bien sabido que habiendo Corte Inglés se vive en una perenne Primavera!!!

Día Grande en una ciudad de provincias. Aunque para el propio Corte Inglés no lo sea tanto. En su web ni siquiera aparece el centro comercial de Salamanca.

Si me das a elegir

2009-09-11T02:15:00.007+02:00

Hoy la noche me estaba pidiendo poesía. Y a mi cabeza venían, de manera intermitente, una poesía en forma de canción y otra en forma de poema.

Y en ésto no he podido elegir. Así que me quedo con las dos.

Porque las dos, juntas, resumen esta noche de verano...

Una canción cantada por Antonio Vega...

y un bellísimo poema de Blas de Otero.

UN RELÁMPAGO APENAS

Besas como si fueses a comerme.

Besas besos de mar, a dentelladas.

Las manos en mis sienes y abismadas

nuestras miradas. Yo, sin lucha, inerme,

me declaro vencido, si vencerme

es ver en ti mis manos maniatadas.

Besas besos de Dios. A bocanadas

bebes mi vida. Sorbes. Sin dolerme,

tiras de mi raíz, subes mi muerte

aflor de labio. Y luego, mimadora,

la brizas y la rozas con tu beso.

Oh Dios, oh Dios, oh Dios, si para verte

bastara un beso, un beso que se llora

después, por qué, ¡oh, por qué no basta eso !

El bisonte aburrido y la chica de ayer

2009-09-10T17:29:00.013+02:00

Que "La chica de ayer" de Nacha Pop es uno de los mejores temas de la historia musical española es algo indiscutible. Compuesta en 1977 por Antonio Vega, fue incluida dentro del primer disco del grupo, de 1980.

"La chica de ayer" (que no es mi canción favorita de Antonio Vega, me noquea literalmente "El sitio de mi recreo"), es considerada un himno de los 80 y hoy, más de 30 años después desde su nacimiento en la mente del genio, sigue siéndolo...

Pues bien... resulta que en estos días salta a la palestra una canción de un argentino llamado Piero de Benedectis, titulada "La caza del bisonte", que fue compuesta en el año 1976. Y salta porque hay "un parecido razonable" en determinados acordes y partes de la canción.

Escuchadla aquí y comparad:

Yo que, la verdad sea dicha, no entiendo nada de música (me pasa como con el vino, sólo sé si me gusta algo o no) encuentro algunas similitudes entre ambas canciones... sobre todo en el inicio de algunas estrofas como por ejemplo en "La luz de la fogata" - "La caza del bisonte"- y "La luz de la mañana" -"La Chica de Ayer"-.

Pero qué queráis que os diga... Yo no sé si Antonio había escuchado o no esta canción o fue una cuestión de los arreglos musicales posteriores o un efecto de ciencia infusa en que la misma melodía fue revelada por Dios a dos seres humanos a la vez en diferentes partes del mundo... pero SIN DUDA "La chica de ayer" es mil, qué digo mil, un millón de veces mejor canción que la aburrida "La caza del bisonte". ¿¿¿A quién le importa un bisonte???? Y si es un plagio, el tal Piero debería estar agradecídísimo de que su canción haya sido la base, la inspiración o el punto de partida de "La chica de ayer".

¡¡Gracias, Antonio, por ésta y por todas las demás!!

(Podéis leer más información sobre el tema aquí)

Descubrimientos

2009-09-08T18:24:00.003+02:00

Hoy he descubierto una ginebra que es un auténtico placer para el paladar. La ginebra Citadelle.

Destilada en Francia, siguiendo una receta original de 1771, esta ginebra incorpora 19 especias distintas. Imaginad la explosión de sabores y olores al combinar en un trago las siguientes 19 especias (copio-pego): de Francia, enebro, con intensos aromas de pino, y delicada raíz de violeta; de Marruecos, penetrante coriandro; de España, almendras dulces y amargas, y fresca piel de limón; sabrosa piel de naranja de México; de Sajonia, en Alemania, angélica con notas mentoladas, el escaso y valioso cardamomo de la India; casia de Indochina y canela de Sri Lanka; complejo regaliz de China; intensas pimientas o granos de paraíso traídas del Este de África; ajedrea y anís también de Francia ; fragante nuez moscada de la India , hinojo del Mediterráneo y raíz de lirio de Italia , especialmente apreciado, este último por sus propiedades digestivas y por fijar la mezcla de aromas en la ginebra.

Si esta ginebra la combinamos con una tónica como la Fever Tree (la favorita de Ferrán Adriá, por cierto), elaborada con ingredientes naturales, con agua de manantial y quinina de la calidad más alta del 'árbol de la fiebre' de Ruanda, tendremos uno de los mejores gin-tonics que se puedan saborear...

Añádele a ésto la compañía adecuada... y tendrás la tarde o la noche perfecta...

(Bebe con moderación. Es tu responsabilidad)

Juguetes caros

2009-09-07T20:46:00.003+02:00

Los juguetes sexuales son caros. Muy caros. Hasta el punto de que algunos son capaces de estrellar un coche contra el escaparate de un sex-shop para conseguir uno sin pasar por caja...

¡¡¡Y es que el juguetito valía 210 euros!!! Y encima vienen sin pilas.

Lo que hay que ver...

Momentos...

2009-09-07T00:31:00.004+02:00

Un vino blanco y unas puntillitas rebozadas.
Sepia a la plancha. Otro vino.
Momento blanco o azulgrana.
Filigranas verbales y planes, muchos planes.

Tu sonrisa. Nuestras risas.

Este momento.
Nuestro momento.

¿Qué más quieres?
Nada.
Lo tengo todo.
Todo lo que quiero, en este instante.

La cuadratura del círculo

2009-09-02T18:26:00.004+02:00

Cerremos el círculo que forma tu boca con mi boca.

La simetría perfecta de tus cejas, el enredo de tu pelo,

mi reflejo en tus ojos, en mis ojos tu reflejo.

Liberemos a las carnes del estorbo de la ropa.

Abramos el triángulo de mis labios en tu cuello.

Que mi lengua recorra el recorrido de tu aroma,

que se pierda en tu maraña, en tu montaña, por sus lomas.

Tus piernas atando mi cintura. Sumergiéndome en tu cuerpo.

Cerremos el cuadrado. Comencemos: un deseo,

dos cegueras, tres almohadas, cuatro tempos,

cinco noches, seis mañanas, siete infiernos.

Geometría, aritmética, física. Espacio, despacio… Silencio.

....

Inventos diabólicos

2009-09-01T22:58:00.004+02:00

En mi familia tenemos fama de ser un poco ligeritas de cascos. A lo largo de los años nos han dicho de todo, que si somos unas indecentes, unas guarras y cosas similares. Hoy quiero limpiar el mal nombre de las mujeres de mi familia. Sí, somos un poco provocadoras, nos gusta llamar la atención... pero tampoco es para condenarnos, ¿no? Nosotras no tenemos la culpa de causar el efecto que causamos.

En primer lugar, permitidme que me presente. Ésta soy yo.

La chica del secador se llama Marta y me compró hace cosa de un mes por catálogo en Victoria´s Secret. No me digáis que no soy una monada...

En fin... a lo que iba, que se me sube el ego y me voy por las ramas. Las mujeres de mi familia tenemos todas el mismo nombre de pila: Tanga. Lo que nos diferencia son los apellidos, pues básicamente somos dos sagas familiares: "de Hilo Dental" y "Brasileño". En la rama familiar "de Hilo Dental" estamos los "Thong" y los "String". Para que nos aclaremos, yo me llamo Tanga de Hilo Dental Thong.

Hechas las presentaciones retomo el tema inicial. !Estoy harta! Harta de que todo el mundo diga que somos unas guarras, que nuestras primas lejanas las Bragas (Bragazas, Bragas de Cuello Vuelto y Bragas de Abuela) y los Culottes son muchísimo más decentes y elegantes y que somos un invento del diablo.

¡Nosotras! Que somos de rancio abolengo... Sí, salvaje, pero rancio. No somos una moda de hace veinte años que digamos o si no, decidme, ¿qué eran los taparrabos? Pues eso, unas tiras y un trozo de cerámica o piel para tapar las partes pudendas. Esos son nuestro auténticos ancestros.

Ya en la edad moderna, allá por el siglo XVII, un navegante español, que viajaba con su esposa, una italoespañola llamada Yolanda Yuccara, a la que nosotras consideramos nuestra santa patrona y mártir, nos trajo a España. Sí, sí, a España...

Dejadme que os cuente la historia, que no tiene desperdicio. Nuestras antepasadas en aquella isla del Pacífico eran unas conchas (o tongos en su idioma... de ahí nuestro nombre actual) que las mujeres se ponían con unas cuerdas para tapar las partes de su cuerpo que no podían ser mostradas. Naufragó allí el navegante con su esposa y a cambio de la ayuda recibida por los indígenas, tuvo que darles hasta las velas de la nave. Las mujeres, desecharon las conchas y se cosieron unos tangas con la tela de las velas. A Yolanda le encantó aquel invento y cuando pudieron volver al continente, se asentaron en Brasil y montaron una fábrica de telas para elaborar tongos (tangas los llamaron en Brasil).

Y de ahí, el salto a España. El navegante se emocionó y para acá que se vino a promocionar el producto. Si hoy somos vilipendiadas de esta manera... ¿qué creéis que le hicieron a la pobre Yolanda y a su emocionado esposo en pleno siglo XVII y con la Santa Inquisición por ahí danzando? Pues eso, horca. Por "personas inmorales" y "promotores de escándalos públicos".

Nuestra patrona, Yolanda Yuccara, mártir indecente.

Así que nuestras antepasadas tuvieron que vivir casi en la clandestinidad. Algunas tuvieron que dedicarse a asuntos turbios (prostitución, shows para hombres) o como mucho sobrevivir en un cajón bajo llave de la casa de alguna señorita ligera de cascos... Eso le pasó a mi tía -abuela Tanga de Hilo Dental String... de la que sólo conservo esta vieja foto en blanco y negro... Era una tanga preciosa...

Poco a poco nuestra estirpe familiar fue resurgiendo y saliendo de la clandestinidad... Tímidamente (si es que a nosotras puede aplicársenos el adjetivo de tímidas) fuimos abriéndonos un hueco en los cajones de chicas más decentes... Costó, no os creais, pero ahí estamos. Ahora ya algunas ocupamos cajones completos.

Aunque algunos no lo crean, somos cómodas. Puede sonar contradictorio, pero no nos gusta "dar por culo" (disculpadme la expresión) a aquellas que nos llevan. Al fin y al cabo... debe ser más incómodo que se te meta entre nalga y nalga un trozo de braga que un fino hilo de algodón... ¿o no? Y la que nos usa, suele repetirlo y hacerlo por costumbre... así que no seremos tan incómodas como dicen algunas y algunos.

Y puede que no seamos el vivo ejemplo de la decencia. Mostramos más de lo que dejamos a la vista, sí, pero si nuestra dueña tiene buen gusto y sabe llevarnos, podemos ser muy, pero que muy sugerentes.

Somos una familia amplia, con gran variedad de miembros. Para poder ser utilizadas en todas las ocasiones: somos de algodón o de licra, de encajes o de dibujitos, de fiesta o deportivas... Nos adaptamos a todo.

Además tenemos super poderes: el poder de hacer que la mujer que nos usa se sienta extremadamente sexy y el poder de hacer que el hombre que mira a esa mujer se vuelva medio loco. Y si jugamos al juego de la seducción en el binomio T-T (Tanga-Tacón) podemos ser una verdadera bomba de relojería.

Algunas somos chicas atrevidas, divertidas y un poco picantes... de vez en cuando nos gusta asomarnos al bordecito del pantalón... Lo que habremos visto desde allí... cuántas caras de asombro, cuánto tragar saliva, cuánto morder de labios, cuánto sofoco.

Pero por abusar de este juego fuimos prohibidas en algunos colegios en Francia hace unos años. Mis primas francesas es que son unas descocadas!!! Hay que ser un poquito más recatada... si no, acabaremos perdiendo nuestra gracia y nuestros superpoderes.

¡Eso sí! No estamos hechas para todas las mujeres. Seamos objetivos. No sentamos bien a todo el mundo, en algunas situaciones nos sentimos estiradas hasta casi rompernos, desproporcionadas... ridículas. Pero bueno, aceptamos nuestro destino.

Al fin y al cabo, no somos más que una prenda de vestir.

Cuando no estás

2009-08-31T21:20:00.011+02:00

El silencio, infinito.

Los abrazos, vetados.

Dormidos los goces.

Los días, eternos.

Los vuelos, coartados.

Mudas las voces.

La cama, inmensa.

Los susurros, callados.

Vacías las noches.

...

Me llamo río

2009-08-30T14:02:00.007+02:00

"Lo que me gusta más del río es...

que nunca es igual que ayer..."

Porque hoy el río es el paisaje que acompaña en las postales a nuestras catedrales. El paisaje que descubrimos desde miradores y paseamos por veredas. El sonido que nos alcanza mientras tomamos una cerveza en el chiringuito instalado a sus pies.

Y ayer el río era el lugar donde algunos aprendimos a nadar. Donde unos desarrollaron el arte de la paciencia infinita con una caña de pescar en la mano. Donde, a falta de playas de mar, acudíamos a las playas de río... con las mantas para tumbarse, las sillas y mesas de camping y aquellas cestas y neveras repletas de viandas y bebidas frescas. Donde unos jugaban a la pelota y otros estrenaban los "manguitos". Era aquel río que tan bien describía Sánchez Ferlosio en "El Jarama".

Y aún más.. anteayer el río era el lugar donde nuestras madres y abuelas acudían a lavar la ropa. Y bajaban la cuesta con los cestos repletos de pañales de tela y gasas, de vestidos y pañoletas negros y sábanas y toallas blancas. O donde nuestros abuelos y padres iban a cangrejos, antes de que ésto estuviera tan restringido.

Los ríos, que han inspirado canciones modernas como En el río de Amaral o Río abajo de Jorge Drexler, valses como el Danubio Azul... o canciones míticas como Moon River, en sus múltiples versiones pero destacando, sin duda... ésta...

Los ríos que han dado nombre a películas (Río Salvaje, Río Bravo, El puente sobre el río Kwai, Mystic River, El río de la vida de Redford...) y que ha inspirado escenas de tantas y tantas otras...

Los ríos que aprendíamos de carrerilla en el colegio y cuyos recorridos sabíamos dibujar en mapas en blanco o con plantillas de plástico que comprábamos en las librerías...

Los ríos que son míticos e incluso sagrados, como el Amazonas, el Ganges, el Tigris y el Eúfrates, el Nilo...

Ríos que han observado, a veces pasivos, a veces beligerantes, batallas y derrotas sangrientas... como la batalla del Nilo, la del Ebro... o la del lejano Eurymedon, donde Anibal fue vencido.

Los ríos que son estrangulados, transfundidas sus sangres, canalizados y obligados a inundar pueblos, dejando asomar tan sólo la campana de alguna iglesia. Los ríos que se rebelan, que recuperan la memoria de sus cauces e inundan vidas provocando desastres, que algunos se atreven a denominar "naturales".

Los ríos que siempre nos han dado vida, que se han dejado abrazar por asentamientos y civilizaciones y que han abrazado pueblos con sus grandezas y con sus miserias.

Los ríos que hoy nos miran, sucios y muertos, reducidos sus cauces, urbanizadas sus orillas con fábricas y desagües... y nos piden que recordemos aquellos tiempos en que eran arterias, en que eran y daban vida, en que sus orillas eran el sitio donde los niños iban a jugar.

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"Me llamo río" es un documental del programa sobre medio ambiente "Escarabajo Verde". Muy Interesante. Podéis verlo aquí.

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Os dejo, para finalizar una sugerencia musical de Ana. Gracias!
Sugerencia que aprovecho para dedicársela a Molinos.

Frivolidades: Zapatos

2009-08-29T00:14:00.011+02:00

Me encantan los zapatos. Podría decir que soy adicta a ellos. No soy Imelda Marcos (1060 pares de zapatos tenía la moza), pero teniendo en cuenta que no dispongo del salario de un dirigente de Estado, no me quejo de mis más de 50 pares...

Me gustan los zapatos de todo tipo: sandalias, mocasines, botas, zapatos de salón, chanclas, botines... pero lo que más abunda en mi zapatero y con lo que más cómoda me siento es, por encima de cualquier tipo, con los zapatos de salón y las sandalias, ambos de tacones imposibles.

Los tacones son para mí fundamentales, producen en mi una atracción irrefrenable cuando los veo en un escaparate. Comencé a usarlos simplemente para ser más alta, pero en la actualidad los uso primero porque me gustan, segundo porque me siento más segura sobre un tacón que cuando voy con un zapato bajo (las teorías freudiana podrían decir bastante sobre los verdaderos motivos de ésto) y tercero, y aunque parezca increíble, porque me siento más cómoda con un tacón que con unos zapatos bajos.

Caminar sobre un tacón no es fácil. En ocasiones me he encontrado chicas subidas a tacones, que parecen auténticos "patos mareados". Dan ganas de decirle: "Por favor, bájate de ahí, te vas a matar". Pero no hay nada más hipnotizante que una mujer que sabe caminar de manera elegante con una falda bonita y unos zapatos de tacón.

En fin, puede parecer una locura o una auténtica gilipollez, pero me apasionan los zapatos. Y todos mis allegados lo saben, hasta el punto de que quien me quiere y me conoce bien, sabe que los mejores regalos que se me pueden hacer son un buen libro o unos maravillosos zapatos.

Los zapatos son, a mi entender, el complemento más definitorio del estilo de una persona e incluso, de su forma de ser. Mira a una mujer a sus zapatos y sabrás realmente cómo es. Yo es algo en lo que me suelo fijar cuando conozco a alguien y la verdad es que suelen ofrecerme una impresión que no suele ser errónea. Y no sólo lo creo yo, existen amplios estudios y encuestas sobre este tema (con los que, como en todo, podemos estar más o menos de acuerdo).

Para empezar, el color es importante. Un zapato negro denota sobriedad y seriedad. Es el tipo de zapato que una se pone para hacer una entrevista de trabajo o cuando quiere ir elegante. Por el contrario, la mujer que se atreve con colores llamativos o intensos está diciendole a la monotonía que salga de su vida. Los tonos pastel hablan de romanticismo, de mujeres soñadoras e idealistas. El blanco en los zapatos es claramente definitorio, debe saber combinarse de manera adecuada y representa seguridad e ideas claras (sobre todo porque hay que estar muy, muy segura para calzarse un zapatito blanco). Otro color explosivo es el dorado; cuidadito con una mujer que se suba a unos zapatos dorados, porque probablemente sea un auténtico terremoto, una tía que va a por todas, le gusta el riesgo y le da igual lo que piensen de ella. Ocurre algo muy similar con los estampados de leopardo o de serpiente. Otro color de órdago es el rojo. Una mujer in red es una mujer de carácter, guerrera. El rojo infunde respeto o incluso cierto temor.

El tipo de zapato también puede hablar de cómo eres. Así, unas punteras puntiagudas definirían a una mujer a la que le gusta aparentar, que no le importa sufrir con tal de meterse en ese zapato e ir impresionante; mientras que unas puntas redondeadas hablan de comodidad e incluso tienen un punto de infantilidad. Las botas altas pueden ser ambiguas, depende de con qué las calces, pero una mujer que se enfunda una bota alta con un tacón finísimo, como si se tratara de un guante, sólo puede buscar dos cosas: aparentar extrema seriedad o sentirse increíblemente sexy. Las sandalias con talones al aire muestran una mujer sensual, a la que le gusta mostrar su lado femenino. Las bailarinas, los mocasines o en general cualquier zapato sin tacón definen una mujer a la que le gusta la comodidad y que no se sacrifica por estar a la moda.

Un zapato bonito, bien combinado con la ropa, puede decir mucho de una. Puede ser una absoluta frivolidad. O quizás tenga más importancia de la que creemos. Que se lo digan a Cenicienta... ¿os imagináis al Príncipe recorriendo el reino con un mocasín?

Esta soy yo... según mis zapatos

Infinito

2009-08-27T14:39:00.003+02:00

Hoy me falta mi momento

y me sobra la distancia.

Echarte de menos.

Faltarme de más.

Besarte de menos.

Perderme de más.

Hoy me falta mi frase

y me sobran kilómetros.

Multiplicado el silencio.

Dividido el corazón.

Al cuadrado el deseo.

Restando una canción.

Hoy me falta una sonrisa.

y me sobra tu ausencia.

El secreto de Aristóteles

2009-08-25T23:01:00.003+02:00

Todo el mundo andaba buscándole.
Y cuando digo todo el mundo, digo todo el mundo.
Había encontrado el cuarto libro de Aristóteles, el que hablaba de la risa, el libro más buscado en la historia de la Humanidad.
Lo encontró de casualidad, y lo escondió en una isla.
Nadie pudo arrancarle nunca el secreto.
Le habían ofrecido de todo: riquezas, honores, sabiduría.

Nunca descubrió su secreto a nadie, hasta que un día ocurrió un suceso extraordinario...
…
Tomaba un café con un amigo en una terraza de la ciudad.
Éste esperaba a una compañera de trabajo.

El mundo se paró.
En ese preciso instante en que ella llegó.
En ese momento en que sus miradas se cruzaron.
El mundo se paró.

Hermosa como un atardecer.
Embriagadora como las olas del mar.

Él sonrió.
Ella bajó la mirada.

Pasaron una agradable tarde de charla.
Él trataba de hacerla reír.
Ella no reía nunca.

Se le anocheció el alma.
Aquella mirada que no reía le estaba volviendo loco.

Se vieron otras veces.
Se encontraron en múltiples situaciones.
Nunca la vio ni tan siquiera esbozar una sonrisa.

....

Y entonces se dio cuenta.
Tenía que desenterrar su tesoro.
Tal vez en el libro de Aristóteles encontraría la forma de hacer reír a la chica.
Removió Roma con Santiago.
Tiró su escasa fortuna por la borda y se fue a la isla donde había escondido el libro.

...

Al llegar a la posición secreta, al llegar a la longitud y la latitud exacta, se encontró con una sorpresa...

La tierra estaba removida allí donde había guardado el cofre con su libro...
Cavó con sus propias manos hasta encontrar la cajita de acero.
La cerradura estaba forzada. La caja estaba abierta.

....

En su interior una foto de ella.
Sonriendo.
El corazón se le escapó por la boca al verla.
Sus manos, temblorosas, cogieron la nota que ella había dejado y que decía....

"Soy una ladrona.
Te tendí una trampa.
Te robé el cuarto libro de Aristóteles, el que trata de la risa, ése que han buscado tantas generaciones de hombres. El texto que todo el mundo quería tener, pues se supone que contenía las bases de la felicidad absoluta.”

…

Pero resulta que el libro no contiene ni textos, ni dibujos.
Tan sólo hay una dedicatoria extraña en la primera página.

"Entierro este libro aquí, hoy 12 de marzo del 2.000, para llenarlo con las historias que viviré con la mujer más maravillosa del mundo, aquella que deje que le enseñe a sonreír".

Y después, tan sólo, una firma.

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"El secreto de Aristóteles", escrito "a pachas" con Driver, con nocturnidad y alevosía. Aunque la culpa, la idea y la genialidad es toda suya!!!

Tengo un secreto

2009-08-24T22:34:00.006+02:00

Si quieres que tu secreto sea guardado, guárdalo tú mismo.

(Lucio Anneo Séneca )

Todos tenemos secretos propios. Algunos pueden ser más controvertidos, otros son verdaderas nimiedades... Cosas que hemos hecho o que nos han sucedido y de las que nos avergonzamos o nos dan pudor, cosas que si se supieran harían daño a alguna persona, o cosas muy muy buenas, pero que de momento no podemos hacer públicas: cosas, en definitiva que, por prudencia o por vergüenza, simplemente, preferimos no compartir con otros.

También guardamos secretos de otras personas. Situaciones o experiencias que ellos mismos nos han contado, confiando en nuestro silencio. Cosas que les pertenecen, que son parte de su más íntima existencia.

No hablo aquí de los secretos sobre terceros, que más bien entrarían en la esfera del rumor y el cotilleo, porque normalmente cuando una información pasa del segundo eslabón, se vicia, se distorsiona y acaba deformada como en el juego del "teléfono escacharrado". Estos secretos los dejo para otro post, que podría titularse: "¡Tía, no sabes de lo que me he enterao!"

Los secretos pesan como losas y queman como el fuego. A veces tenemos casi que mordernos la lengua para no dejar que se nos escape entre los labios. Es curiosa la necesidad que a veces sentimos de compartir un secreto con alguien. Muchas veces lo hacemos porque precisamos de manera inconsciente quitarnos un peso de encima (de ahí lo de la losa), pero otras veces lo que nos ocurre es que necesitamos imperiosamente compartir algo muy importante para nosotros, hacer partícipe a otro de nuestra felicidad.

Y es tan fuerte esa necesidad, que incluso existen páginas en internet donde puedes compartir tus secretos de manera anónima. ¿Que no os lo creéis? Mirad aquí.

Se crea un vínculo especial con aquél con quien compartes un secreto. Cuando surge alguna conversación relacionada con ese tema, se cruzan las miradas, se esboza una sonrisa especial, entra en juego la complicidad.

Pero hay que saber elegir bien con quién se comparten los secretos. Dice la sabiduría popular que "El secreto mejor guardado es el nunca revelado". Y es cierto. Si no podemos guardarlo nosotros mismos, ¿cómo podemos esperar que otro lo haga? En ocasiones contamos algo muy íntimo sobre nosotros mismos o sobre otros a una persona que es de nuestra absoluta confianza. No nos cabe la menor duda sobre esta persona. Pero, salvo honrosas excepciones, esa persona tiene, a su vez, otra persona de confianza en la que deposita el secreto, y ésta tiene a otra... Cuando uno quiere darse cuenta, el silencioso secreto, dado a conocer entre susurros, en un rincón de una cafetería, se ha convertido en un secreto a voces.

Ser depositario de un secreto tampoco es siempre fácil. Viene tu "más mejor amiga" y te cuenta, sin tapujos, EL SECRETO. En un primer momento te sientes super importante, porque te ha elegido a tí para contarte ESO. Pero luego... comienzas a notar el peso del secreto sobre tus hombros. Te estás tomando un café con tu "otra más mejor amiga" o con tu pareja y empiezas a notar un cosquilleo en la lengua, los labios comienzan a moverse prácticamente solos... Piensas que la una o el otro no tienen relación con la primera... Que confías ciegamente en aquélla o aquél... Y puede que caigas en una de las mayores y más humanas tentaciones: la de revelar un secreto. O quizás no... Todo depende del secreto, de la situación, la conversación, las circunstancias y las personas.

Y no lo haces con mala intención, no buscas hacer daño a esa persona, simplemente no puedes evitar decir, en voz baja, casi susurrando: "¡Tengo un secreto!"

Noches de boda

2009-08-22T01:24:00.006+02:00

Virginia:
Que cada una de tus noches sea noche de boda...
Que todas tus lunas sean lunas de miel...
!Enhorabuena moza!

Despedidas de soltera

2009-08-20T17:33:00.011+02:00

No me gustan las despedidas de soltera. Aunque al final siempre me lo paso bien porque te ríes mucho, no me gustan como concepto.

Me da vergüenza (propia y ajena) la idea - y más el hecho- de un grupo de jovenzuelas, y no tan jovenzuelas (sí, sí, hasta a la suegra me he encontrado yo en alguna despedida, tú me dirás), medio uniformadas en colorido, con el típico kit de despedida de soltera: una banda tipo miss al pecho que reza "Amigas cachondas" o "Amigas diabólicas" y complementada con una diadema con cuernos satánicos o un rabito tipo conejita de playboy.

Y esa novia a la que se disfraza de manera infame de princesita, de troglodita, de enfermera cachonda... de lo que sea, pero siempre adornada con algún pene en alguna de sus diversas modalidades (chupete, colgante, cuernos, mandil...) y otra banda (a juego con la de sus "amigas") que dirá algo así como "Miss Potorro de oro".

Y qué me decís de esa pega de carteles con el nombre de la novia y la fecha de enlace junto a frases tan espeluznantes como "A partir del 22 sólo fulanito echará leche en mi café" (totalmente verídico, la fotografía da fe).

O encontrarte por la calle con gente que te mira de arriba a abajo y te dice: "¿Qué estáis, de despedida?". Y te dan ganas de contestarle... "No, venimos de misa, ¿no se nota?"

¿No es para morirse de vergüenza?

Y esa tarta... esa tarta...

Y más que la tarta, las conversaciones sobre ella, que son unas risas, sí. Pero es lo de siempre... "Novia!!! Hazte una foto abriendo la boca junto a la tarta, como si te la estuvieras comiendo!!!" Y la novia primero dice que no, pero al final... pues eso, traga.

Y después de la tarta... ¿Qué viene después de la tarta? Pues depende de la novia y de la despedida. Yo he visto un poco de todo con este tema, me explayo en él...

En mi propia despedida, que fue la más sosa del mundo por voluntad propia, nada de pollitas ni de boys. Amenacé a mis amigas y hermanas para evitar por todos los medios que apareciera en aquella cena un tipo a mostrarme y restregarme sus musculitos. Y no es que no me molara la idea, tampoco soy tan rancia, pero es que en Salamanca no hay gran variedad de boys (casi casi los conocemos a todos) y unos meses antes habíamos contratado uno para la despedida de una amiga, a la que sí le iba el tema, y a poco nos mata. Cuando vimos entrar en el bar donde cenábamos a aquel muchacho, escuálido, feo, pequeñín, sudoroso... de nombre Kevin, vestido de policía... casi nos morimos... y encima habíamos contratado un streeptease integral, no os cuento más. La novia estuvo días casi sin hablarnos, por poco nos retira la invitación a la boda.

El caso es que a mí aquel tipo me quitó las ganas de boy y mis amigas (como buenas amigas que son) y hermanas decidieron hacerme caso. Una vez en el restaurante se rebelaron y estuvieron llamando a tíos que se anunciaban en el periódico. Pero desistieron después del segundo que les dijo: "Streeptease no, sólo follar". En ese momento yo dije: "Bueno, pues nada, que venga, que venga. Si tantas ganas tenéis de ver carnaza...". Era broma pero la mirada que me lanzó mi cuñada (hermana de mi futuro) me heló la sangre en las venas...

La última despedida a la que asistí fue aliñada con todos estos ingredientes (orejitas, novia disfrazada de hada con su varita mágica y todo, lacitos, vamos, un poco pijolandia), aunque la verdad es que no me resultó del todo desagradable porque acudimos a un restaurante que se llama "El Tormento", con cena y espectáculo de drag-queens y algunos mozalbetes bailando.

Las drags me parecieron super divertidas, tan políticamente incorrectas, tan transgresoras, tan alucinantemente maquilladas, con nombres tan divertidos como Chichi Crawford o Tormento Cruz y tan sumamente hábiles sobre esos tacones y plataformas.

Los muchachitos estaban mü güenos y se movían de manera absolutamente deliciosa. La verdad es que fue un espectáculo bastante cuidado y divertido.

Lo cual no restó ni ápice de vergüenza (propia y ajena) cuando miraba a mi alrededor y veía a más de cien mujeres chillando como locas al compás de los meneos caderiles de los muchachos. Yo entre ellas. Para qué vamos a negarlo. Que una es vergonzosa, pero de carne y hueso.

Escribir de oficio

2009-08-19T14:00:00.005+02:00

Un buen día una editorial de libros de texto, tras estudiar tu curriculum y entrevistarte un par de veces por teléfono, decide que eres una experta en determinada materia sobre la que ellos quieren editar un manual.

Y tú, henchida de orgullo y satisfacción, aceptas escribir ese manual. ¿Escribir? ¿Sobre un tema que conozco? ¿Y encima me pagan? Pues claro... ¿dónde hay que firmar?

Hay que firmar en un contrato... con un montón de letra, mucha de ella, chiquitita... Algunas cláusulas, digamos... pelín abusivas. ¿Que lo que escriba no podré utilizarlo en otro libro en 10 años? Bueno... no creo que vuelva a escribir sobre el tema. ¿Qué pagáis XXX euros por 200 páginas y que no pagáis ni un céntimo hasta que no esté finalizada la obra? Bueno... voy a hacerlo en mis ratos libres, es un extra no un salario. ¿Qué tengo que cumplir plazos casi casi inhumanos para entregar y corregir el material? Bueno... no creo que tenga problemas con eso, las noches son largas e incluso mi trabajo me ofrece algo de tiempo para escribir.

En fin. Autora firma. Editor firma. Ya está. ¡Voy a escribir un libro! Bueno, mi nombre no aparecerá en la portada... sólo en el interior del libro. ¡Pero será mi libro!

Me mandan el temario. Muy, muy cerrado porque lo marca un real decreto. Poco deja a la imaginación... es un libro de texto. Mejor, pienso, así no me volveré loca teniendo que inventar.

Me mandan el cronograma de entregas. Una unidad entera cada dos semanas. No está mal, ¿no? Son unas 25 páginas por unidad, no llega a dos páginas al día...

Me mandan la guía de autor. Donde me indican a qué tamaño, qué tipo de letra, qué espaciado... debo utilizar para escribir. Y cómo se realizarán las correcciones a las unidades; en qué color debo corregir yo, en qué color corregirán los pedagogos...

Pues bien. Está todo claro. Manos a la obra.

Preparo cada unidad en un documento, escribiendo el índice y los epígrafes sobre los que he de escribir. Para hacerme una idea de conjunto. Saber dónde ubicar cada cosa y buscar material para determinados epígrafes cuyo contenido no domino y, en ocasiones, desconozco por completo (aunque sea una experta en la materia).

Bien. Fase de documentación. Una semana buscando libros físicos y digitales. Apuntes. Revistas. Artículos. Esto para la unidad 1, ésto irá bien en el epígrafe 4 de la unidad 3. Se me amontonan los papeles.

Sigamos... Toca ponerse a escribir. Tras la semana de documentación, ahora sólo tengo una semana para la primera unidad.

Y de repente me encuentro sentada frente al ordenador, con una página casi casi en blanco frente a mí. Sí, hay un epígrafe que me da pautas. Pero... ¿por dónde empiezo? ¿Cómo lo enfoco? De repente me doy cuenta de que en unos meses habrá un montón de estudiantes de FP sentados en una clase con mi libro (aunque no ponga mi nombre en la portada) delante, subrayando sus palabras con rotuladores fluorescentes o dibujando florecitas en los márgenes... distraídos. Ya está, ya me entró el agobio. ¿Qué hago yo escribiendo un libro de texto?

Finalmente comienzo. Una idea, otra... Un pequeño cuadro explicativo. Un diagrama de flujo. Un dibujo. Más texto... Ésto lo he extraído de tal libro... añado un autor a la bibliografía. Y sigo, y sigo, y sigo... 24 páginas.

Enviar. Esperar.Cometo el error de no seguir escribiendo el segundo tema mientras espero la corrección del primero. La corrección tarda y se me echa encima el plazo de esa segunda unidad. Finalmente me pongo a escribir, con el miedo de que el estilo no sea el que buscan, y me toque reescribir ambas unidades.

Y llega la corrección. Está casi todo en verde!!! Y eso es malo, muy malo... Porque lo que está en verde quiere decir que debe ser corregido.

Verde me pongo yo. Que si ésto no es una idea original, que si ésto ha sido extraído de esta web ("se adjunta captura de pantalla") - mecagüengoogleyotrosbuscadoresdetexto-, que si ésto debes expresarlo de otra manera, que son estudiantes de FP y no universitarios... Verde y deprimida, así me siento tras esa primera corrección. Menos mal que M. - mi técnica de contenidos- me anima, me dice que es normal cuando se escribe un libro de este tipo por primera vez, que no me preocupe y que tengo 3 días (¿3 días? ¿ se ha vuelto loca?) para rehacer el capítulo entero y, además, enviar la unidad 2.

En esos momentos me arrepiento enormemente de haber aceptado este encargo. ¿Pero qué necesidad tenía yo de meterme en este berenjenal? Que una cosa es llevar cinco años trabajando en este sector y otra muy diferente plasmar en un libro mis supuestos conocimientos...

En fin, contrato obliga. Así que no queda otra.

Corrijo. Leo mucho. Me documento. Me especializo en el arte de la paráfrasis (porque chico, no se pueden llenar 200 hojas con ideas absolutamente originales. Es imposible. Alguien ya lo pensó antes que yo). Referencio adecuadamente para evitar la temida palabra (plagio).

Escribir por obligación es una mierda, pienso. Escribir de oficio es muy, muy sacrificado. Muy cansado.

Por fin el contenido ya está finalizado (después de 5 meses). Pero no el libro. Queda corregir la última unidad. Luego me mandarán la maqueta final, que deberé revisar y realizar las últimas correcciones. Y finalmente tendré 7 días para corregir las galeradas (el texto impreso).

Todavía queda. No veo la hora de ver la impresión final. Aunque no lleve mi nombre en la portada.

El consuelo (Anna Gavalda)

2009-08-16T15:46:00.010+02:00

Colección: Biblioteca Formentor Genero: Novela 558 págs. ISBN: 978-84-322-2832

"Charles Balanda tiene 46 años. Hombre de familia y arquitecto de éxito, pasa las horas entre aviones y aeropuertos. Pero un día recibe la noticia de la muerte de Anouk, una mujer a la que amó durante su infancia y adolescencia, y los cimientos sobre los que había construido su vida empiezan a resquebrajarse. Será el recuerdo de Anouk, una persona tremendamente especial que no supo ni pudo vivir como el resto del mundo, lo que le impulsará a dar un giro radical y cambiar su destino. Desbordante y llena de humor, la esperada nueva novela de Anna Gavalda es, en esencia, una gran historia de amor. Pero aquí el amor no es sólo la atracción entre dos personas, sino una gran respuesta a la pregunta de si la vida merece la pena. El consuelo es un himno a la esperanza y a las segundas oportunidades. De nuevo, la autora que ha seducido a diez millones de lectores alrededor del mundo crea un milagro de equilibrio entre la tristeza y la alegría."

Eso es lo que dice la contraportada de "El Consuelo" de Anna Gavalda. Pero para mí es el libro que comencé a leer a ratitos en un avión. Que me resultaba entretenido pero no llegaba a engancharme. El libro que, anoche cuando llegué a casa a las dos y media de la mañana después de celebrar una despedida de soltera, me esperaba silencioso en la mesilla. Me gusta (necesito en ocasiones) leer un ratito antes de dormir, no importa la hora que sea. Ayer eran las dos y media y pensé leer un par de páginas mientras fumaba el último cigarrillo del día.

Pensé, mientras rescataba el libro de la mesilla, que tendría que apurar un poco la lectura... he de devolverlo el martes a la biblioteca. Y Charles me estaba aburriendo un poco, con su vida desequilibrada, con su hija que no era su hija y su mujer que ya no era "la mujer". Con sus aviones, con sus edificios, con su preocupación por dejar de fumar y por su alopecia, y su enfermiza obsesión por Anouk...

Comencé a leer con mi eterno cigarrillo en la mano. Sé que no debería fumar en la cama, pero no puedo evitarlo. Leer y fumar van unidos... Y me gusta leer en la cama. Página 253 de 558. Leo con interés algunos párrafos, otros los sobrevuelo con la mirada... Vamos, Charles, anímate, haz algo que me sorprenda...

Y, de repente, de pronto... llega la tercera parte del libro. Y con ella llega Kate. Kate... con 36 años que parecen 25. Kate con sus niños, con su granja, con sus flores, con su vida redefinida, con sus sueños e ilusiones, con su vestido de arabescos que mostraba sus rodillas y que, al agacharse, dejaba al descubierto el borde de un sujetador rosa . Kate que volaba, Kate que soñaba, Kate que, por fin, despertó a Charles...

Kate... que me ha tenido despierta hasta las 5 de la mañana. A la razón de 120 pag/hora, casi casi superando el límite de velocidad. Kate que consiguió hacerme sonreir y llorar al mismo tiempo.

Kate, que a las cinco de la mañana, me hizo pensar: "Gracias por hacerme tan feliz".

Paraísos lejanos: Playa del Carmen (II)

2009-08-15T19:12:00.030+02:00
Visitando algunas ruinas mayas (Tulum)

Un poquito de buceo...

Aceptando algunos retos...

Observando personajes curiosos....

Compras y más compras...

Ataques piratas...
Snorkeling en Xel-Há y en Isla Mujeres...

En fin... descansando y disfrutando del Caribe mexicano

Paraísos lejanos: Playa del Carmen (I)

2009-08-15T18:23:00.014+02:00

Resumen en imágenes y pocas palabras de
9 días en Playa del Carmen, México...
(Agosto 2009)

Salimos de Madrid con casi una hora de retraso... Son 10 horas de viaje por delante. Pero la ilusión y las ganas hacen el viaje bastante llevadero. Un poco de lectura, una película y un sueñecito nos acompañan en este viaje al pasado... en México son 7 horas menos. Salimos de Madrid a las 15.00 horas y llegamos a Cancún a las 18:00 horas, ya casi anocheciendo.

Las pulseritas rojas que dan acceso al paraíso....
Comida, bebida, playa y fiesta ilimitadas en concepto "todo incluido".

Aquí un ejemplo del "todo incluido". Ésto es lo que nos encontramos en el baño de nuestra habitación. Ron, tequila, ginebra y whisky gratuitos...

Artesanía mexicana... hasta en los baños.

Nuestra playa de día...

Y nuestra playa de noche...

A que sí hay... para Suso

2009-08-09T04:45:00.005+02:00

Suso... no me retes nunca más a nada...

Ahí van los mariachis. No me cantan un bolero, porque sólo pillé a estos dos en medio de la calle y andaban con prisas...

Y, por supuesto, no les dí ni un peso!!! (Entre charros nos entendemos sin propinas, jejeje)

Guiños

2009-08-07T04:10:00.003+02:00
Pese a los sabios consejos (o más bien debido a ellos, por llevar la contraria) de algún buen amigo, no pude evitar sacarme la foto con el típico sombrero...

Saludos y besos desde el otro lado del charco!

De vacaciones...

2009-08-04T03:02:00.003+02:00

Nos vemos a la vuelta!!!

La suerte

2009-08-03T19:51:00.008+02:00

Y cómo dice la canción… tengo una deuda con la suerte.

La suerte, que te puso en mi camino,
o quizás a mí en el tuyo, quién sabe.

La suerte, que me entrega tu cuerpo y tus caricias,
que me empuja a perderme entre tus besos,
que me envuelve en las canciones que me cantas,
que me regala tus síes, tus noes, tus silencios.

La suerte, que nos mantiene en este vuelo,
que convierte arena en etéreos castillos,
que transforma ilusiones en realidades
y la realidad en inmersiones en abismos.

La suerte, que nos ata a este presente,
que nos regala momentos y se inventa principios,
que no sabe de finales, que no conoce límites,
que nos desequilibra y nos mantiene en equilibrio.

La suerte, que te puso en mi camino,
O quizás a mí en el tuyo, quién lo sabe.
(Otro día ñoño... será la proximidad de las vacaciones...)

Smile

2009-08-01T14:03:00.004+02:00

Para aquellos que son capaces de arrancarnos una sonrisa
Para aquellos que nos hacen volar con el sonido de sus risas

Porque sonreir no cuesta nada.
Y sin embargo, nos aporta tanto...

Smile!!!

Ganas de cielo

2009-07-31T01:48:00.006+02:00

Esta noche tengo ganas de cielo.
Arrástrame, pues, hasta tu infierno.

Méceme entre hielo y arrullos.

Bébeme despacio, cómeme con prisa.

Cuélgame en el árbol de la fiebre.

Esta noche tengo ganas de cielo.
Arrástrame, pues, hasta tu infierno.

Reinos de Taifas

2009-07-29T00:31:00.012+02:00

Llevo unas semanas de batalla en batalla.
Aprovechando los diferentes cambios de directora de departamento, surgieron en mi empresa una serie de grupúsculos, enfrentados unos a otros, que están montando la marimorena. Funcionan como auténticos reinos de Taifas.
“Del árabe mulúk al-tawá'if, `reinos de taifas, banderías, grupos familiares, jefes locales o regionales'. Los reinos de taifas fueron unidades políticas autónomas e independientes, que aparecieron en al-Andalus (v.) a raíz del final del Califato de Córdoba (1009-31), En el trasfondo se hallaban problemas muy profundos. Por una parte, las luchas por el trono califal no hacían sino reproducir las luchas internas que siempre habían asolado el emirato y el califato por causas raciales (árabes, bereberes, muladíes o eslavos, esclavos libres de origen centroeuropeo o del norte peninsular). También influían la mayor o menor presencia de población mozárabe, el ansia independentista de las áreas con mayores recursos económicos y también la agobiante presión fiscal necesaria para financiar el coste de los esfuerzos bélicos así como gran cantidad de intereses particularistas"
Alguna jefecilla de departamento, supervisora sin supervisados (manda güevos, qué manía con darle a la gente un “título”, un estatus, una categoría profesional sin contenido) se ha hecho fuerte en el segundo piso. Se ha construido un mini-ejército de tres o cuatro soldados, fieles y leales, que creen estar en el brazo fuerte de la balanza, por estar bajo el ala de la supervisora. Ésta, hambrienta de califato, maquina sus estrategias encerrándose con su ejército en el almacén de lencería a la hora del bocadillo. Soberbia y altiva recorre los pasillos, examinando el terreno, y ejerce su poder sobre el resto del pueblo con dureza y malos modos, le dan igual nobles que plebeyos.

“Jefes ambiciosos y rivales que aspiraban al poder, sin consideración alguna por los intereses del pueblo, se sublevaron en sus ciudades y fortalezas, se rodearon de soldados, acumularon riquezas y se dispusieron a disputar los bienes y las tierras de los demás. La enemistad, la intriga, la falta de espíritu de hermandad musulmana, la descomposición del vínculo político-espiritual representado por el califa y la dinastía Omeya, en fase decadente, hicieron cambiar de rumbo el fiel de la balanza que, a medida que avanzaba el s. XI, se inclinaba más y más a favor de los reinos cristianos. De este modo, y como consecuencia de factores diversos, surgen los «reinos de taifas» y, con ellos, la fragmentación política, la ruptura en al-Andalus”

Pero otro de los grupos se ha rebelado contra la autoridad no autorizada y sin estar tan organizados, sus integrantes han comenzado una batalla silenciosa.
"En 1043-44, los reinos de taifas están divididos en dos bandos, integrados de la siguiente forma: el de los ahl al-Andalus o andalusí y el de los ahl al-barbar o beréberes-norteafricanos. Cada uno de estos bloques apoyó, un tiempo, a su propio califa: Muhammad al-Mahdí, por un momento, más tarde Hisám II, símbolo de la legalidad y de la tradición omeya, el de los ahl al-Andalus; Sulaymán al-Musta'ín, después los Hammñdíes, el de los ahl al-barbar.”

Y así llevan meses, casi años, una abusando de su autoridad, haciendo y deshaciendo como le viene en gana, unas siguiéndola y otras tratando de bajarla del trono al que nadie la subió.
“De 1045 a 1090, los taifas alcanzan su pleno desarrollo. Los de mayor poder expansivo anexionaron los territorios de sus vecinos, que sucumbieron por fuerza de armas o por intrigas y vasallajes humillantes”.
Y en este punto me encuentro, cual Alfonso VI el Bravo (valga el símil para su faceta de conquistador de los reinos de Taifas, no para la de cabrón capaz de matar a su propio hermano por hacerse con sus territorios), urdiendo la trama adecuada, peleando pequeñas batallas, para lograr la conquista del territorio.
No por afán de poder, sino porque para eso me pagan.
“En los comienzos de este periodo se inicia un cambio de rumbo. Coincidiendo con el apogeo de los t., en gestación la «España del Cid», empiezan unos años (época) de supremacía de los reinos cristianos, que sólo había de interrumpirse, por poco tiempo, con la irrupción almorávide. En la España de la segunda mitad del s. xi, los t. ya no pueden vivir aferrados a su individualismo, luchando entre sí, sin dar la cara a los reinos cristianos que toman la iniciativa en el campo peninsular. Las t. de Zaragoza y del centro, Sudoeste y Levante estarán bajo la espada de Fernando I y tendrán que soportar, más que otras, la política de «estrangulamiento económico» que les impondrá Alfonso VI y someterse al juego que realiza el rey castellano malquistando a unos contra otros para que, agotados sus recursos, se le sometan.”

A ver si acabamos, como Alfonso, con la conquista de Toledo.
(Textos históricos extraídos de Mundo Historia: http://historia.mforos.com/681747/6468053-reinos-de-taifas)

Emilio Calatayud

2009-07-23T17:13:00.004+02:00
Al hilo de mi post del lunes, Xinax me recomendó que viera unos vídeos de Emilio Calatayud. Emilio Calatayud es juez de menores en Granada. Se dio a conocer hace unos años por sus sentencias ejemplares y ejemplarizantes.

Yo le había visto en la tele, pero no había visto ninguna charla o video suyo. Y me ha gustado mucho la charla de Emilio Calatayud. Es un tipo coherente, que cuenta las cosas de manera amena, sin ambages, directo al grano.

Es un video ya antiguo que podéis encontrar en un montón de sitios. Seguramente ya lo hayáis visto. Aún así, echadle un vistazo. Son 20 minutos entre los dos vídeos. Y merece la pena porque es una clara reflexión sobre los problemas de la juventud de hoy en día, la educación y la crisis de valores.

Además aporta una serie de soluciones al final, que si bien no son más que el fruto de aplicar el sentido común (el menos común de todos los sentidos en muchas ocasiones), te hacen pensar un poco.

No se me importa un pito...

2009-07-21T22:53:00.008+02:00

Frases...
Castillos...
Momentos ...

La voladora Mª Luisa de Oliverio Girondo...

"No se me importa un pito que las mujeres
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de sorportarles
una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono,
bajo ningún pretexto, que no sepan volar.
Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!
Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase,
tan locamente, de María Luisa.
¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos?
¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo
y sus miradas de pronóstico reservado?
¡María Luisa era una verdadera pluma!
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina,
volaba del comedor a la despensa.
Volando me preparaba el baño, la camisa.
Volando realizaba sus compras, sus quehaceres...
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando,
de algún paseo por los alrededores!
Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado.
"¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos,
ya me abrazaba con sus piernas de pluma,
para llevarme, volando, a cualquier parte.
Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia
que nos aproximaba al paraíso;
durante horas enteras nos anidábamos en una nube,
como dos ángeles, y de repente,
en tirabuzón, en hoja muerta,
el aterrizaje forzoso de un espasmo.
¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera...,
aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas!
¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes...
la de pasarse las noches de un solo vuelo!
Después de conocer una mujer etérea,
¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre?
¿Verdad que no hay diferencia sustancial
entre vivir con una vaca o con una mujer
que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?
Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender
la seducción de una mujer pedestre,
y por más empeño que ponga en concebirlo,
no me es posible ni tan siquiera imaginar
que pueda hacerse el amor más que volando."

¿Pero qué le pasa a estos críos?

2009-07-20T21:28:00.003+02:00

Dos violaciones a menores perpetradas por menores en sólo tres días.

Es para pararse a pensar, si las náuseas nos los permiten, qué coño está ocurriendo en este llamado estado del bienestar. ¿Bienestar para quién? Para un crío que se dedica en su tiempo libre a amedrentar a una cría con un video grabado hasta obligarla a mantener relaciones sexuales bajo amenaza de enseñárselo a sus padres… Para otro crío que aprovechando la discapacidad psíquica de otra cría la viola en una playa…

Menores envalentonados por la fuerza del grupo. Menores cometiendo delitos que se considerarían de adultos. Menores que ven en la agresión sexual un juego, una forma de diversión.

Y además menores de 13 años que quedarán impunes por no tener los 14 años cumplidos. Porque no han alcanzado ese límite, que obviamente hay que poner en algún punto, a partir del que ya se le puede exigir a una persona responsabilidades por hechos criminales. Así, esos menores que han violado a dos crías de su misma edad, no sufrirán ningún tipo de pena, sino que se le aplicarán medidas de protección en virtud de la Ley de Protección Jurídica del Menor al considerar que están en situación de riesgo.

No tengo conocimientos ni argumentos jurídicos para decir qué hay que hacer con estos menores. Pero se me antoja que estos niños precisan de atención psicológica, social y humana, sobre todo humana, de inmediato. Hay que esclarecer los hechos, delimitar las responsabilidades (las tengan jurídicamente o no), saber qué ocurrió de verdad para decidir qué se puede hacer, una vez hecho ya el daño.

A toro pasado poco más se puede hacer.

Otra cosa es lo que podría pasar, pensar en el futuro no sólo es inevitable sino que es necesario, teniendo en cuenta que no hablamos de un hecho aislado sin precedentes, sino de dos casos similares en pocos días. Uno se para a pensar qué clase de sociedad, de estado de bienestar, estamos construyendo. ¿Qué clase de monstruos estamos criando?

Aún con la imagen fresca en nuestras mentes de una Marta del Castillo desaparecida y con un asesino confeso, mentiroso indecente, manipulador asqueroso, que se niega a decir dónde dejaron el cuerpo de la cría tras un crimen en que también participaron menores, a una le cuesta creer que estas cosas son excepcionales.

No sé si puede hablar de crisis de valores, de desestructuración familiar, de exclusión social… o quizás de todo ello junto. Pero desde luego es para pararse a pensar y analizar.

Presunta Lydia

2009-07-19T15:20:00.022+02:00
Aún recuerdo con cariño el día que mi compañera de trabajo Nuria comentó a la hora de comer: "Mañana voy a un concierto de mi hermana Lydia". Le lancé una mirada interrogante: "¿Lydia, la cantante?" (!qué obviedad!). Nuria se rió: "Sí, Lydia... la cantante". "!No me digas que Lydia es tu hermana!"

Al día siguiente me enganché a Nuria para ir a ver su hermana. Me podían los nervios. No me acababa de creer que Lydia, aquella niña a la que había seguido en su corta pero preciosísima carrera musical, fuera la hermana de Nuria. Ni siquiera sabía que siguiera cantando...

Lydia salió a la palestra allá por el 96 con una canción dedicada a Alejandro Sanz ("No sé si es amor"). Había grabado su primer disco llamado "Lydia" con 16 añitos. El propio Alejandro le entregó el Disco de Platino. En aquel disco había una dulce canción "El tacto de su piel", un himno a los amores adolescentes.

En el 98 lanzó su segundo disco "100 veces al día", del que se extrajeron singles que fueron un gran éxito en el momento, como el propio "100 veces al día" (escrita por David Summers) o "Aún no quiero enamorarme". Eran canciones adolescentes, frescas y divertidas, con la preciosa voz de una Lydia, aún niña, enamorada de la música... Fue disco de oro, con más de 65000 copias vendidas.

El 99 trajo consigo un reto para Lydia, un reto que para muchos supuso el final de su carrera. Representar a España en Eurovisión en Israel. Era una gran posibilidad para ella. "No quiero escuchar" es una canción preciosa de Fernando, el hermano mayor de Lydia y Nuria. Pero pocos podrían hablar hoy día de esa canción y de la estupenda interpretación de Lydia... sólo queda aquel vestido de Ágatha Ruiz de la Prada, horrible y poco apropiado para una niña de 19 años. La canción, pese a ser preciosa, parecía no responder a lo que el festival perseguía... Y Lydia quedó la última, con un solo punto.

Fue un mazazo para Lydia. Y aunque hoy bromee con el tema (todos los Fernández son una gente de un optimismo y un sentido del humor admirable) Lydia lo pasó mal entonces.

Aún así sacó otro disco en el 2002 "Si no me pides la vida", del que salieron singles como "Esta vez no caeré" o "A través de mi ventana". Aunque yo me quedo con "Ansiedad", siempre me ha gustado esa Lydia intimista que juega con una dulce voz, llena de matices y colores... Aunque algunos singles de este disco sonaron en la radio con fuerza, sólo logró vender 30000 copias del disco.

Parecía que la carrera de Lydia se desvanecía... Pero ella, cabezota, enamorada de la música, luchadora incansable por conseguir su sueño seguía erre que erre... Hacía colaboraciones con distintos artistas: El Norte, Sinestereo, El Chojin, y participó en un disco de duetos con Armando Manzanero, cantando "No existen límites"...

Y en ese punto conocí a Lydia, en una colaboración con Modestia Aparte, subida en un escenario cantando "Dime que me quieres" de los Modestia...

Y así comenzó nuestra pequeña amistad... Desde aquel concierto de Modestia en Madrid, Ly se convirtió en una de esas personas que te roban un pedacito de corazón. Porque Lydia es mucha Lydia. Los Fernández son mucho Fernández... desde mi queridísima Nuri, Magda, Fernando, el "pequeño" Alejandro y por supuesto, el gran mago cómico Jarri Marquerie (el papá de la saga) al que también he tenido el placer de conocer y ver actuar. Son una familia increible.

Y tan increíble es Lydia que cuando le pedí que cantara en mi boda, no lo dudó un instante. Se presentó en Salamanca, terremoto rojo, y le dimos a Javi la sorpresa de su vida. Finalizada la cena, Lydia agarró un micrófono y cantó, a capella, "No existen límites" de Armando Manzanero. Lydia me regaló uno de los momentos más maravillosos de mi vida. Gracias pequeña!!!!!

Un día, a través del messenger, Lydia me regaló otro secreto... "Ro!!! Tengo que contarte una cosa. Pero no se lo puedes decir a nadie! Que voy a ser la nueva voz de Presuntos Implicados!!!" Estaba tan emocionada, tan feliz. Y yo con ella. Porque Lydia se lo merece, porque ha luchado durante años por su carrera musical, por su sueño. Y así vive ahora, Presunta Lydia, recorriendo kilómetros en esa gira del disco "Será"... Feliz, cumpliendo su sueño.

Felicidades pequeña, te lo mereces!!!!

Más allá de la propia piel

2009-07-16T00:14:00.009+02:00

A veces la vida nos envuelve en una maraña de dudas e interrogantes, nos encierra en un laberinto sin salida, nos propone enigmas sin respuesta.

En ocasiones la vida nos hace enfrentarnos a nosotros mismos; no a ese reflejo cotidiano sino a nuestra propia esencia, lo que somos mucho más allá de la propia piel y de todas las máscaras que nos ponemos cada día.

Y así, de repente, uno se queda desnudo frente a sí mismo, se redescubre y escucha de nuevo esa voz en su cabeza, esa voz que no es sino la propia, a la que tantas veces no escuchó.

Y de ese modo, desnuda el alma, uno se da cuenta (recuerda) de que se equivocó muchas más veces de las que acertó, que amó muchas más veces de lo que creía, que deseó tantas veces que tuvo que matar el deseo para no morir estrangulado dentro de sí mismo.

Y descubre (recuerda) que soñó, que rió, que lloró, que odió, que se entregó... muchas más veces de las que podía imaginar.

En ocasiones la vida nos arroja a nuestros propios brazos.

No deberíamos tener miedo a abrazarnos a nosotros mismos.

"La Cola del Caballo" (cuento regalado)

2009-07-13T16:41:00.011+02:00
Driver y Máster en Nubes me han regalado un cuento... Impensable dejar que se "perdiera" en los comentarios... Cada uno ha aportado lo suyo. Yo aporto un "!GRACIAS!"

Ahí va...

"En el pueblo asturiano donde veraneábamos La Cola del Caballo era el final del farallón donde todas las noches nos reuníamos. Oscuridad, viento, cigarrillos y de vez en cuando un beso, el lugar apartado y misterioso ejercía en nosotros una extraña atracción.
Se contaba que los habitantes de la villa habían sido raqueros, mala gente que en tiempos pasados y en los temporales, tan frecuentes en la zona en otoño e invierno, atraían con luces atadas a los cuernos de vacas a los barcos que navegaban por la costa.
Creyendo que las luces eran el cercano faro de San Andrés se dirigían los barcos confiados a la Cola del Caballo donde chocaban con las rocas, se rompían los cascos y durante horas abrían al mar sus tesoros y las vidas de los pobres marineros o viajeros que morían ahogados en su mayoría.
Los habitantes del pueblo, pobres como las ratas, recogían las mercancías y se deshacían en su caso de los pocos supervivientes antes que las autoridades pudieran darse cuenta.
Así durante años el pueblo vivió de los raqueros y el contrabando.
En aquella población costera, durante los veranos de la transición, se formó una pandilla.
Los fijos, cinco chicos y seis chicas. Los añadidos, cualquier piratilla que estuviera de paso.
Teníamos esa edad donde la aventura se vestía con un bañador y unas gafas de bucear. Por la mañana éramos los reyes de la costa. Por la tarde, soberanos de la bicicleta. Durante las noches estivales, astrónomos de las emociones....
Con veinte años el mundo era una tierra virgen, cuyo centro de gravedad se situaba en La Cola del Caballo.
Aquella formación rocosa ejercía una poderosa atracción sobre nuestras almas.

La naturaleza humana es así. En las mismas coordenadas geográficas donde nuestros bisabuelos abrían en canal a los supervivientes de los naufragios, nosotros hicimos un descubrimiento que cambiaría nuestras vidas. Para siempre....

Todas y cada una de las mañanas nos reuníamos en la formación rocosa.Unos doscientos cincuenta metros de rocas sedimentarias se adentraban en la Mar Océana.

Con una profundidad de medio metro, podías andar a través de ellas y adentrarte en la aventura.
Una vez situados en el borde de la formación, nos poníamos las gafas de buceo y nos arrojábamos en brazos de Neptuno.
Plas.Azul verdoso.
Plam.Sal en estado puro.
Esplás. Frescor marino.

Teníais que vernos.
Juan Carlos. Ochenta kilos de músculo y 100 gramos de cerebro.Plas, plum.
Almudena. Un saco de hormonas a punto de reventar.Plum, plas.
Javier. Atacado por la locura de las nuevas tecnologías.Esplás, plasssss.
Rosa. La Diosa Minerva en bikini rojo radiante.Plumm, cataplumpasss.
Diego.Un trovador mediterráneo.Fiuuu. Floshps.
Maria Jesús. Una hija única buscando un padre en el fondo de la bahía.Tras, tras, tras, flopsssh.
Jaime. Un noble medieval nacido en el siglo XX.Pummmba.

Así y todo, una veintena de adolescentes, atolondrados, inconscientes...Enamorados de unas rocas....
El ciclo era simple.
Arrancabas la mañana caminando por la Cola del Caballo.
Ibas a tu ritmo.
Un cuarto de hora haciendo equilibrios sobre la piedra horadada.
Una zambullida.
Rato de buceo.
Nadar a la playa.
Y vuelta a empezar....

Cada uno llevaba una cadencia.
Los había que disfrutaban más caminando despacio sobre las rocas.
Observando a los cangrejos que hacían topp-less.
Otros se congratulaban con el momento previo al salto, en el borde de la rompiente.
Que si salto, que si no salto, que si el viento, que si la luz. Una duda más que razonable.
Yo era de los que iban directamente al mar. Sin preámbulos.
Cada vez que me tiraba era diferente.
La luz se dispersa a través del espejo ondulante de las olas.
Se abre, en radiante reflexión.
Lucha por ganar profundidad, y cuando lo consigue, rebota en un coral rojo.
Los concepto arriba y abajo eran relativos.
Podías volar sobre las praderas de algas.
Invertirte en torbellino humano.
Girar, hacer giñadas laterales, retroceder sobre tu propio torbellino, trazar parábolas con las corrientes.

Algunos días respirábamos a través de unas agallas invisibles.
Éramos peces de colores....
Siempre lo recordaré.
Cuerpos adolescentes, abrasados por el Poniente, envidia de los Dioses del Olimpo.
Esculpidos en arcilla.
Erguidos frente al mar.
Rotundos.

...y una noche de luna llena fuimos a la Cola del Caballo.
Estábamos todos.Chicos y chicas.
Lo que sucedió a continuación será difícil de escribir.

A día de hoy no tengo claro si sucedió o fue un sueño. Tras treinta años, todavía tengo dudas sobre lo ocurrido. Suceden cosas imposibles de olvidar. Imposibles...

Esa noche Marte besaba dulcemente a la Luna. Nos encontramos en la playa. Había la suficiente luz como para no tropezarse, y la necesaria como para vencer la vergüenza.

Poco a poco, como engatusados por la luz del satélite, nos dirigimos a las rocas.

De tanto jugar con la Cola del Caballo, nos la habíamos aprendido de memoria.
Cada recodo en las meninges.
Cada promontorio en las venas.
Los fondos marinos grabados a fuego en el corazón.
El alma libre.
Seis horas.
Estuvimos seis horas haciendo el recorrido.
Sin hablar.
Nuestros pies rasgaban la superficie del sedimento.
Nuestros brazos avanzaban, aleteando por las profundidades.
Las almas, volaban sobre las algas.
Nuestro corazón era un motor turboalimentado de luz nocturna....
Cuantas más vueltas dábamos, más nos gustaba....

A punto de amanecer nos pareció ver unas extrañas sombras que nos acompañaban.
Hacían los mismo que nosotros.
Paseo por las rocas, zambullida, buceo, natación y vuelta a la playa.

Eran los espectros de los naúfragos asesinados por nuestros bisabuelos.
Veían como nos divertíamos y se unieron a la fiesta.
Así de simple.
En ningún momento sentimos miedo por su presencia.
El destino les deparó un cruel final, y viendo la oportunidad de resarcirse con la vida, se unieron a nosotros.
Rocas, zambullida, buceo, natación y playa.

Han pasado treinta años de aquello.
Nuestros destinos tomaron caminos diferentes.
Juan Carlos trabaja de vigilante de seguridad. Escribe poesía.
Almudena tiene seis hijos. Lee con ellos La Odisea. Cada verano.
Javier tiene una empresa de informática. Diseña juegos educativos.
Rosa trabaja en una Caja de Ahorros. Remueve los fondos de inversión con la misma agilidad que nadaba con su bikini rojo.
Diego construye colegios y regala cuentos.
Maria Jesús no encontró a su padre, pero fue capaz de encontarse a sí misma.
Jaime es historiador. Trata de usted a la Edad Media....

Todos y cada uno de aquellos jóvenes valerosos han sido víctimas de naufragios, han llorado, parido niños con ojos azules y reído.

Pero lo que nunca olvidarán es que una noche bailaron al son de la eternidad, acompañados de sombras de marinos pasados a cuchillo por sus bisabuelos.

Allí donde la libertad se respiraba a través de unas agallas invisibles.
En la Cola del Caballo.
Donde aprendimos que la vida es bella.
Buceando en la eternidad.

Atentamente. Driver y Máster para Rocío.La princesa de las profundidades".

The last Moonwalk

2009-07-07T22:03:00.006+02:00

Recién terminado el homenaje que ha tenido lugar en los Ángeles para despedir a Michael Jackson (y aún mosqueada con los dos canales de TV que lo han emitido en directo por los continuos y eternos cortes publicitarios), no he podido evitar escribir este post y dejaros a modo de despedida la que para mí es, sin duda alguna, la mejor actuación de Michael en toda su larga carrera musical.

1983. Tributo a los 25 años del sello discográfico Motown.

Michael solo en el escenario. Sin más artilugios. Sin trucos de magia. Sin fuegos artificiales. Sólo Michael, un sombrero y un guante blanco de lentejuelas.

Suena Billie Jean.

Y los pies de Michael se deslizan en un movimiento casi imposible que desde entonces sería conocido como "Moonwalk".

Michael Jackson en estado puro. Sólo él, la música y el Moonwalk.

Bye, bye, Jacko.

La danza de las mil manos

2009-07-06T21:44:00.003+02:00

En internet uno puede encontrar absolutamente de todo. En ocasiones, auténticas maravillas. Y creo que lo que podemos ver en este video lo es, sin duda alguna.

Se trata de una danza, la “Danza de las mil manos”, al parecer una danza que invoca la bodhisattva (que según la orientación budista bien puede ser un discípulo de Buda o una evolución histórica del propio Buda previa a su iluminación) Guan Yin, que es la bodhisattva de la Compasión (Guan Yin significa “la que oye el llanto del mundo”). Guan Yin es la imagen de una madre protectora y compasiva, que responde a la solicitud de ayuda con su compasión y misericordia.

Esta danza es de una incuestionable belleza. Las 21 bailarinas se mueven de manera tan sincronizada que en muchos momentos parecen una sola.

Pero lo más increíble de este video es saber que las 21 bailarinas que la llevan a cabo son sordomudas, y que ejecutan la danza siguiendo las señales de sus entrenadores (a los que se puede ver en algún momento del video en los laterales de la imagen).

Espero que la disfrutéis tanto como lo he hecho yo.

El dios de las pequeñas cosas

2009-07-05T00:09:00.009+02:00

Algunos lo llaman destino, otros lo denominan suerte, hay quien lo llama magia.

Algunos no creen que exista, otros lo intuyen pero no aciertan a entenderlo.

Pero yo sé que el dios de las pequeñas cosas existe.

Porque sólo su esencia puede hacer que un segundo se convierta en una eternidad.

Porque es la única explicación a la forma en que me mira, día tras día.

Porque su presencia es lo único que explica cómo un olor, una caricia, una sonrisa, permanecen vivos en nuestra memoria años y años después de haber sido percibidos.

Porque sólo en su realidad se concibe la ilusión, la necesidad, la búsqueda constante, la persistencia, la inconsciencia, nuestra propia y efímera existencia.

Existe, y es el dios que convierte las pequeñas cosas en grandes momentos.

SÓLO IMAGINA

2009-06-30T20:26:00.002+02:00

No fue por lograr el éxito.
No fue por reconocimiento.
Ni siquiera fue por afán de superación.
Sólo fue por amor.

(Cualquier otra palabra sobra)

EL VERANO COMIENZA LA NOCHE DE SAN PEDRO

2009-06-29T23:53:00.013+02:00

Ocurrió hace quince años, quizás dieciséis… Una noche de San Pedro.

En un pueblo del norte, un pueblo de calles estrechas, empinadas escaleras y casas de colores que parecían colgadas sobre el puerto. Un pueblo de aroma marinero, de gentes amables de voces alegres.

Un pueblo que celebraba sus fiestas grandes. Un pueblo reunido en una plaza para escuchar L´Amuravela que, como año tras año, siglo tras siglo, comenzaba así:

En el nombri de Jesús
y la Virgin Soberana,
vou ichar l'Amuravela
comu San Pedru asperaba.

Entre el gentío había una niña, de unos quince años, quizás dieciséis. Perdida entre la multitud y sin entender una palabra de pixuetu, en lugar de escuchar sólo buscaba. Buscaba una cara, buscaba unos ojos. Le rogaba a las xanas (esas pequeñas hadas que acababa de conocer) que lo trajeran hasta ella.

Y sus ruegos fueron escuchados y allí, en el puerto de Cudillero, oliendo a mar y a fiesta, sus ojos verdes se reencontraron con aquellos ojos negros. Era un guaje de unos catorce años, quizás quince. Él le guiñó uno de esos ojos negros y, sonriendo, desapareció de nuevo entre la gente.

El día se hizo largo. Hasta que el mar se tragó el sol y el día se transformó en noche. La noche de San Pedro. La noche mágica en que, desde entonces, comienza el verano.

Se encontraron de nuevo a la puerta de la Iglesia de San Pedro. En el revuelo de las risas aún infantiles, con la música de la verbena como banda sonora de la escena, él se acercó a ella y cogiéndola de la mano la condujo por las escaleras que hay tras la iglesia, hasta uno de los miradores. Y mirándola con aquellos ojos negros dijo, susurrando: “Hola niña”. Ella respondió con un hilo de voz, “hola guaje”. Y entonces él la besó. Con esos labios adolescentes, que sabían a fiesta y a mar.

Y a aquel siguieron muchos besos aquel verano. Besos de risas y playa. Besos de arena y miradores. Besos de olas y sueños. Besos de xanas y praderas. Besos de verano y de juventud.

Y el verano acabó con un corazón de plata dividido en dos mitades, una mitad reflejada en unos ojos negros. Otra mitad en unos ojos verdes. Dos pares de ojos que lloraron el final de un verano que, sabían, nunca volvería a repetirse.

Y desde entonces, el verano comienza la noche de San Pedro.

WHO´S BAD?

2009-06-26T18:01:00.007+02:00

Le conocí cuando yo tenía 13 años, allá por el 90. Yo era una preadolescente curiosa. Él tenía 31 años. Era guapo. Me parecía guapo. Se dedicaba a la música. Llevaba haciéndolo desde que era un niño. Se llamaba Michael Joseph. Todos le conocían por Michael Jackson, Jacko o el Rey del Pop.

Recuerdo que lo primero suyo que escuché fue el album Bad, que por aquel entonces aún sonaba en las emisoras de radio. Encontré una cassette en el hotel de mis tíos y me la llevé a casa.

Recuerdo que no podía parar de escuchar aquella cinta. No sólo el Bad o Smooth Criminal, cuyos videoclips son auténticas obras de arte. Me apasionaron Dirty Diana o Man in the Mirror.

Entonces no había Internet. Sólo radio, algunos programas musicales en la tele y revistas como la Superpop. Yo no paraba de escuchar aquella cinta, me aprendí cada canción, cada palabra…

Y comencé a seguirle, a buscar otros discos. Me encantó Off The Wall, sobre todo con “Don´t stop till you get enough”, también con “Rock with you”. Pero cuando ya me volví loca de remate fue al descubrir Thriller. Yo sabía que existía, quién no conoce Thriller, pero desgranar cada canción de aquel disco fue un verdadero placer, las potentes Thriller, Beat it (con el increíble solo de guitarra de EddieVan Halen, quien por cierto, cuando recibió la llamada del productor Quincy Jones, no se creyó la oferta) o Billie Jean, se mezclaban con canciones tan divertidas como The Girl is Mine, a duo con Paul McCartney.

Fue una época de auténtica fan. Empapelé las paredes de mi habitación con posters suyos, le llevaba al colegio en mi carpeta, y me pasaba el día escuchando su música en mi walkman, viendo sus videos… Conocía cada anécdota, estaba siempre enterada de su última aparición, intenté el moonwalk sin éxito alguno, me relacionaba (por correo, no existía el mail ni los teléfonos móviles) con otros fans. Además de su música admiraba su contribución a causas benéficas, no en vano él es la persona que más dinero ha donado a causas benéficas. Quién puede olvidar el éxito We Are The World, escrita junto a Lionel Richie, que reunió a 21 artistas de gran prestigio, y cuyos beneficios fueron destinados a programas para paliar el hambre en Etiopía. Además fue nominado dos veces al Premio Nobel de la Paz.

En fin, mi madre estuvo a punto de llevarme al psicólogo.

Y en el 91llegó Dangerous, precedido por el single Black or White. Volvía el Rey del Pop… A mis 14 años disfruté tanto con aquel disco… Compré los videclips (en VHS), el vinilo (sí, vinilo, quería la portada grande!!!) no paraba de sonar en mi cuarto… Aunque las canciones más conocidas son Black or White (el video de las caras, con Slash de Guns ´n Roses a la guitarra), Dangerous o Remember the Time (el vídeo ambientado en el Egipto de los faraones, con Eddie Murphie y Magic Jonson y la modelo Iman), mis favoritas siempre fueron “In the closet” (hipnótico video con Naomi Campbell) y la megabalada Who is it.

Además contenía otra canción, tipo We Are The World, que se llamaba Heal The World, canción que fue grabada en castellano por un grupo de unos 200 fans, en Barcelona en el verano de 1993. Entre aquellos fans, estaba yo.

El Dangerous fue un gran éxito, como lo habían sido todos sus discos hasta entonces. Pero esa etapa fue el inicio de la cara B de su vida. Esa cara más oscura en la que el propio Jacko se perdió. Siempre había sido un poco excéntrico pero en esas fechas comenzó la debacle del Rey del Pop. Su aspecto fue deteriorándose al mismo tiempo que su imagen pública se veía manchada por acusaciones de pederastia (nunca probadas, pero con mucho misterio e incógnitas por medio), por excentricidades relacionadas con su seguridad y con una obsesión por su salud (máscaras, cámaras de oxígeno), que rayaba en la enajenación mental.

Se casó dos veces, una de ellas con la hija del otro rey, el del rock, Lisa Marie Presley. Tuvo tres hijos. Editó tres discos más (History, Blood on the Dance Floor y Invencible), pero nunca volvió a ser el mismo. Su condición de ídolo de la música se había diluido, aplastada por el peso de su vida de degenerado Peter Pan.

A mí me siguió gustando, pero mi pasión adolescente también se diluyó con el tiempo y con las excentricidades. Sigue emocionándome escuchar algunas canciones, aún recuerdo cada letra, pero dejó de ser una obsesión allá por el 93.

En fin, Jacko murió ayer, a los 50 años.
Al principio no podía creerlo.
Me dio pena.
Lloré un poco.

BURBUJAS LEJANAS

2009-06-25T18:09:00.007+02:00

Hay viajes que se te quedan grabados en la memoria para siempre. Son esos viajes a lugares (más o menos lejanos) en los que vives experiencias, conoces personas o ves paisajes que hacen que algo se te mueva por dentro.

Decidir destino es a veces complicado. ¡Queremos ir a tantos sitios! ¡Queremos hacer tantas cosas! ¡Y tenemos tan poco tiempo y/o dinero!

Una vez decidido el destino, llega la fase de preparación. Organizar el viaje es ya toda una aventura, es una primera forma de viajar. Buscar información en Internet, leer foros y blogs, pasearte por las agencias y ojear catálogos, comprar una guía del país o la ciudad son una forma de empezar a saborear el viaje. Organizas tus rutas e itinerarios, decides qué tipo de viaje quieres… ya te ves pateando esas calles, perdiéndote entre las gentes, percibiendo olores y sabores…

Y, por fin, llega el gran día. Cargado con tu maleta, con tu bolsa, con tu cámara de fotos, echas la llave a la puerta de tu casa. Sientes mariposas en el estómago. Te sientes alegre y un poco nervioso. Pero tan feliz!!!

Tras pasar todos los trámites pertinentes en el aeropuerto, el avión te espera. Una vez sentado en él, con la sensación de que has olvidado algo en casa pero sin saber qué (lo que, en mi caso, es señal de que no he olvidado nada, no sé muy bien por qué), por fin te relajas… cierras los ojos… vuelas…sueñas…

Y en tan sólo unas horas, tu cuerpo despierta en cualquier rincón del mundo. Ese lugar que, por unos días, va a ser tuyo. Aunque el aeropuerto parezca tan similar al de tu lugar de origen, ya notas las diferencias: huele distinto, se siente distinto…

Y cuando cruzas la puerta, dejando atrás lo conocido, sabes que estás entrando en una nueva dimensión, en una pequeña burbuja en el espacio y en el tiempo, una burbuja que pervivirá durante un tiempo determinado, una burbuja donde reirás, olerás, observarás, amarás, llorarás, descansarás, aprenderás, charlarás, disfrutarás, bailarás, beberás, besarás, caminarás, saborearás, percibirás…vivirás experiencias que solamente tendrán sentido por completo en el interior de esa burbuja. Porque ninguna fotografía, ningún video, ningún relato podrán, después, una vez la burbuja haya estallado, describir fehacientemente lo que tú, y sólo tú, experimentaste durante aquellos días.

Y es que hay viajes que se te quedan grabados en la memoria para siempre.