Podría escribir...

Podría escribir sobre la caída de la hoja
en este otoño que amanece,
sobre lo ruindad de la política
o de cómo el poder nos embrutece.

Sobre la verdad y la mentira,
sobre la mar y sus playas,
sobre peleas y riñas,
sobre ríos y montañas.

Podría escribir sobre el paro,
sobre la crisis o los impuestos,
sobre religión o creencias
sobre debates dialécticos.

Sobre palabras y hechos,
sobre sonrisas y lágrimas,
sobre la rutina o el misterio,
sobre lo real y la magia...

Y sin embargo...
mis dedos se empecinan
en teclear únicamente
la imagen de tus manos
recorriendo mi cuerpo...

Palabras al viento

Escribo en el aire.

Lanzo

palabras al viento.

Grafías

de tinta efímera.

Sonido.

Eco.

Finalmente, silencio…

En el suelo,

pies anclados

a la geografía

de tu cuerpo.

A la roca,

consistente y robusta,

de tus hechos.

Los cuatro elementos

Perdida surcando tu cuerpo,

sin astrolabios ni cartas,

sin la rosa de los vientos.

En tu pleamar, varada.

Condenada a tus tormentos,

abrasada en tus entrañas.

Rescoldo y ascua de deseo.

En tu hoguera, torturada.

Caminando caminos eternos,

sin brújulas y sin mapas.

Extraviada en tus senderos.

En tus tierras, enterrada.

Anhelando beberme tu aliento,

respiro tu aroma con ansia,

vuelo sin rumbo tu cielo.

En tu aire, desalada.

Prisionera de tus elementos:

de tu aire, tu tierra, tu agua,

del fuego que late en tu pecho.

Arañándote piel y alma.