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miércoles, 14 de octubre de 2009

Moleskines




Pedazos de vida,
condenados a remar
en galeradas de olvido.

Imágenes y fragancias
escritas en fuego,
grabadas a pluma
en cuadernos de bitácora
de viajes terrestres
y vuelos infinitos
por sendas inventadas.

Pequeños retazos
cosidos a ratos,
componiendo fragmentos
que dibujan bocetos
de porqués futuros.

Árboles que presienten
bosques, flores que sueñan
jardines. Semillas.
Ideas de pasados entretejiendo
mañanas de futuros inciertos.

Diarios de vida.
Agendas de sueños.
Retales de dudas
y trajes de firmezas.
Escritos a pluma.
Grabados en fuego.






lunes, 21 de septiembre de 2009

Puñetero lunes

¿Qué mejor cosa para finalizar un puñetero y asqueroso lunes?


Pues eso... una reunión de la Comunidad de Vecinos, y encima de una casa en la que no vives...

Para empezar, si se convoca una reunión con una sola hora, es... A ESA HORA. Si no hay segunda convocatoria, ¡¡¡sé puntual!!! Porque tú sabes que estamos esperándote reunidos en un garaje en que hace frío y que encima tiene una  luz programada que se apaga cada dos minutos, dejándonos a oscuras como gilipollas.

Encima no podemos echar un cigarro porque, claro, es un lugar público, y aunque fumamos todos menos una vecina, como esa una ha expresado de manera educada y amable "Aquí no se fuma", pues nada... no se fuma, que somos todos muy respetuosos...  Eso sí, al perrito de la señora le está permitido estar tocándote los pies y ladrando toda la puñetera reunión pero me tengo que callar, que ya incluimos en los estatutos que en este edificio se aceptan animales (va por el perro, no por la señora... aunque.... bueno, venga, por el perro).

¿Estamos todos? Sí, media hora tarde, pero sí.

Pues nada, el señor presidente pasa a informar de que la derrama para instalar la puñetera depuradora para la piscina será superior a la esperada. En fin, que se aprobó la compra e instalación de la maquinita, que por cierto, va a ser utilizada por TODOS los vecinos, incluso por esos que llevan un año sin pagar la puñetera cuota de la Comunidad (sí, sí... esos que tienen dos coches y una moto de marca alemana en el garaje... los mismos. Pobres... es que si pagan la cuota, no les llega para pagar los tres seguros...).

Y la derrama va a ser superior porque, entre otras cosas, ahora hay que pagarle algo más al jardinero por controlar la maquinita. Y como era poco 120 euros por dos días a la semana (espera que calculo... a media hora cada día que es lo que se tarda en cortar el cesped o limpiar las hojitas de los árboles ... unos 15 euros la hora) pues hay que subirle el sueldo. 
Pero es que además hay que pagar antes de que vuelvan las lluvias la reparación de la gotera que tiene menganito en su casa, gotera que salió en marzo o abril (no se acuerda bien) cuando cayó una tormenta sobre su terraza, pero que se le había olvidado comunicar a la Presidenta. No me fastidies, tío... ¿llevas todo el puñetero año con una cubo a los pies de la cama y te acuerdas ahora? A ver si en lugar de en los pies te ha estado cayendo, gota a gota, en el cabezón...

Ah, y que no se le olvide al propietario que paga la cuota por transferencia que se tiene que hacer él cargo del coste de la transferencia, que ya sabemos que es más cómodo eso que ir hasta el banco todos los puñeteros meses, pero no te lo vamos a pagar entre todos, majete.

Como para no ir con la armadura y la espada...


viernes, 11 de septiembre de 2009

Fiesta Grande

Charritos y acharrolados hoy día 11 de septiembre estamos de celebración en Salamanca. Las aceras repletas de caminantes, las calles saturadas de coches y la policía local no da abasto con el silbato.

¡Fiesta Grande! Acontecimiento histórico.

Hoy, señores y señoras, ¡ya somos ciudad de primera categoría!

Porque desde esta mañana, en Salamanca... !Ya tenemos Corte Inglés!

Tras las polémicas por el emplazamiento y la construcción, las manifestaciones de los comerciantes de la zona (cuánto pequeño negocio destinado a la extinción...), el cambio de nombre de la calle de Federico Anaya a Mª Auxiliadora (que digo yo que para qué... si de ahora en adelante todo el mundo la va a llamar "lacalledelcorteinglés")... por fin ha visto la luz el más de lo más de los centros comerciales.

Así que hoy esperan más de 30.000 visitas (de los 155.000 habitantes que tiene está bendita ciudad), por la curiosidad y porque  regalan bolsas ecológicas (sobre todo por ésto). Y no olvidemos que hoy comienzan a trabajar 685 personas... 


Pero lo más importante es que desde hoy...

... la nobleza salmantina ya no tendrá que desplazarse más de 100 kilómetros para presumir de compras "exclusivas". Ya podrán hacer la compra en un supermercado de categoría, que desde que quitaron el Simago de la calle Toro y pusieron un vulgar Carrefour estaba imposible comprar foie y jamón Joselito sin tener que mezclarse con la chusma.

... podremos acudir aborregados a la sección de electrónica, de ropa y gastar nuestros corticoles como el resto del país. Nos haremos nuestra tarjeta de El Corte Inglés. Nos iremos de viaje con Viajes el Corte Inglés y podremos devolver nuestras compras aunque estén desembaladas, sin que nadie nos pregunte el porqué. Y pasearemos orgullosos por nuestras calles nuestras bolsas blancas con triangulitos verdes (ecológicas, eso sí).

...cambiarán nuestras semanas. Ahora tendremos semanas fantásticas y semanas temáticas. Ya tenemos un lugar donde darnos codazos para entrar los primeros cuando empiecen las rebajas. Cambiará la vuelta al cole. Y aún más, cambiarán las estaciones en esta ciudad de la fría Castilla. Porque es bien sabido que habiendo Corte Inglés se vive en una perenne Primavera!!!

Día Grande en una ciudad de provincias. Aunque para el propio Corte Inglés no lo sea tanto. En su web ni siquiera aparece el centro comercial de Salamanca.



domingo, 30 de agosto de 2009

Me llamo río



"Lo que me gusta más del río es...
que nunca es igual que ayer..."

Porque hoy el río es el paisaje que acompaña en las postales a nuestras catedrales. El paisaje que descubrimos desde miradores y paseamos por veredas. El sonido que nos alcanza mientras tomamos una cerveza en el chiringuito instalado a sus pies.

Y ayer el río era el lugar donde algunos aprendimos a nadar. Donde unos desarrollaron el arte de la paciencia infinita con una caña de pescar en la mano. Donde, a falta de playas de mar, acudíamos a las playas de río... con las mantas para tumbarse, las sillas y mesas de camping y aquellas cestas y neveras repletas de viandas y bebidas frescas. Donde unos jugaban a la pelota y otros estrenaban los "manguitos". Era aquel río que tan bien describía Sánchez Ferlosio en "El Jarama".

Y aún más.. anteayer el río era el lugar donde nuestras madres y abuelas acudían a lavar la ropa. Y bajaban la cuesta con los cestos repletos de pañales de tela y gasas, de vestidos y pañoletas negros y sábanas y toallas blancas. O donde nuestros abuelos y padres iban a cangrejos, antes de que ésto estuviera tan restringido.

Los ríos, que han inspirado canciones modernas como En el río de Amaral o Río abajo de Jorge Drexler, valses como el Danubio Azul... o canciones míticas como Moon River, en sus múltiples versiones pero destacando, sin duda... ésta...

Los ríos que han dado nombre a películas (Río Salvaje, Río Bravo, El puente sobre el río Kwai, Mystic River, El río de la vida de Redford...) y que ha inspirado escenas de tantas y tantas otras...

Los ríos que aprendíamos de carrerilla en el colegio y cuyos recorridos sabíamos dibujar en mapas en blanco o con plantillas de plástico que comprábamos en las librerías...

Los ríos que son míticos e incluso sagrados, como el  Amazonas, el Ganges, el Tigris y el Eúfrates, el Nilo... 

Ríos que han observado, a veces pasivos, a veces beligerantes, batallas y derrotas sangrientas... como la batalla del Nilo, la del Ebro... o la del lejano Eurymedon, donde Anibal fue vencido.

Los ríos que son estrangulados, transfundidas sus sangres, canalizados y obligados a inundar pueblos, dejando asomar tan sólo la campana de alguna iglesia. Los ríos que se rebelan, que recuperan la memoria de sus cauces e inundan vidas provocando desastres, que algunos se atreven a denominar "naturales".

Los ríos que siempre nos han dado vida, que se han dejado abrazar por asentamientos y civilizaciones y que han abrazado pueblos con sus grandezas y con sus miserias.

Los ríos que hoy nos miran, sucios y muertos, reducidos sus cauces, urbanizadas sus orillas con fábricas y desagües... y nos piden que recordemos aquellos tiempos en que eran arterias, en que eran y daban vida, en que sus orillas eran el sitio donde los niños iban a jugar.

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"Me llamo río" es un documental del programa  sobre medio ambiente "Escarabajo Verde". Muy Interesante. Podéis verlo aquí.

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Os dejo, para finalizar una sugerencia musical de Ana. Gracias!
Sugerencia que aprovecho para dedicársela a Molinos.

sábado, 22 de agosto de 2009

Noches de boda



Virginia:
Que cada una de tus noches sea noche de boda...
Que todas tus lunas sean lunas de miel...
!Enhorabuena moza!

jueves, 20 de agosto de 2009

Despedidas de soltera

No me gustan las despedidas de soltera. Aunque al final siempre me lo paso bien porque te ríes mucho, no me gustan como concepto.

Me da vergüenza (propia y ajena) la idea - y más el hecho- de un grupo de jovenzuelas, y no tan jovenzuelas (sí, sí, hasta a la suegra me he encontrado yo en alguna despedida, tú me dirás), medio uniformadas en colorido, con el típico kit de despedida de soltera: una banda tipo miss al pecho que reza "Amigas cachondas" o "Amigas diabólicas" y complementada con una diadema con cuernos satánicos o un rabito tipo conejita de playboy.

Y esa novia a la que se disfraza de manera infame de princesita, de troglodita, de enfermera cachonda... de lo que sea, pero siempre adornada con algún pene en alguna de sus diversas modalidades (chupete, colgante, cuernos, mandil...) y otra banda (a juego con la de sus "amigas") que dirá algo así como "Miss Potorro de oro".

Y qué me decís de esa pega de carteles con el nombre de la novia y la fecha de enlace junto a frases tan espeluznantes como "A partir del 22 sólo fulanito echará leche en mi café" (totalmente verídico, la fotografía da fe).

O encontrarte por la calle con gente que te mira de arriba a abajo y te dice: "¿Qué estáis, de despedida?". Y te dan ganas de contestarle... "No, venimos de misa, ¿no se nota?"

¿No es para morirse de vergüenza?


Y esa tarta... esa tarta...


Y más que la tarta, las conversaciones sobre ella, que son unas risas, sí. Pero es lo de siempre... "Novia!!! Hazte una foto abriendo la boca junto a la tarta, como si te la estuvieras comiendo!!!" Y la novia primero dice que no, pero al final... pues eso, traga.

Y después de la tarta... ¿Qué viene después de la tarta? Pues depende de la novia y de la despedida. Yo he visto un poco de todo con este tema, me explayo en él...

En mi propia despedida, que fue la más sosa del mundo por voluntad propia, nada de pollitas ni de boys. Amenacé a mis amigas y hermanas para evitar por todos los medios que apareciera en aquella cena un tipo a mostrarme y restregarme sus musculitos. Y no es que no me molara la idea, tampoco soy tan rancia, pero es que en Salamanca no hay gran variedad de boys (casi casi los conocemos a todos) y unos meses antes habíamos contratado uno para la despedida de una amiga, a la que sí le iba el tema, y a poco nos mata. Cuando vimos entrar en el bar donde cenábamos a aquel muchacho, escuálido, feo, pequeñín, sudoroso... de nombre Kevin, vestido de policía... casi nos morimos... y encima habíamos contratado un streeptease integral, no os cuento más. La novia estuvo días casi sin hablarnos, por poco nos retira la invitación a la boda.

El caso es que a mí aquel tipo me quitó las ganas de boy y mis amigas (como buenas amigas que son) y hermanas decidieron hacerme caso. Una vez en el restaurante se rebelaron y estuvieron llamando a tíos que se anunciaban en el periódico. Pero desistieron después del segundo que les dijo: "Streeptease no, sólo follar". En ese momento yo dije: "Bueno, pues nada, que venga, que venga. Si tantas ganas tenéis de ver carnaza...". Era broma pero la mirada que me lanzó mi cuñada (hermana de mi futuro) me heló la sangre en las venas...

La última despedida a la que asistí fue aliñada con todos estos ingredientes (orejitas, novia disfrazada de hada con su varita mágica y todo, lacitos, vamos, un poco pijolandia), aunque la verdad es que no me resultó del todo desagradable porque acudimos a un restaurante que se llama "El Tormento", con cena y espectáculo de drag-queens y algunos mozalbetes bailando.

Las drags me parecieron super divertidas, tan políticamente incorrectas, tan transgresoras, tan alucinantemente maquilladas, con nombres tan divertidos como Chichi Crawford o Tormento Cruz y tan sumamente hábiles sobre esos tacones y plataformas.

Los muchachitos estaban mü güenos y se movían de manera absolutamente deliciosa. La verdad es que fue un espectáculo bastante cuidado y divertido.




Lo cual no restó ni ápice de vergüenza (propia y ajena) cuando miraba a mi alrededor y veía a más de cien mujeres chillando como locas al compás de los meneos caderiles de los muchachos. Yo entre ellas. Para qué vamos a negarlo. Que una es vergonzosa, pero de carne y hueso.

miércoles, 19 de agosto de 2009

Escribir de oficio

Un buen día una editorial de libros de texto, tras estudiar tu curriculum y entrevistarte un par de veces por teléfono, decide que eres una experta en determinada materia sobre la que ellos quieren editar un manual.

Y tú, henchida de orgullo y satisfacción, aceptas escribir ese manual. ¿Escribir? ¿Sobre un tema que conozco? ¿Y encima me pagan? Pues claro... ¿dónde hay que firmar?

Hay que firmar en un contrato... con un montón de letra, mucha de ella, chiquitita... Algunas cláusulas, digamos... pelín abusivas. ¿Que lo que escriba no podré utilizarlo en otro libro en 10 años? Bueno... no creo que vuelva a escribir sobre el tema. ¿Qué pagáis XXX euros por 200 páginas y que no pagáis ni un céntimo hasta que no esté finalizada la obra? Bueno... voy a hacerlo en mis ratos libres, es un extra no un salario. ¿Qué tengo que cumplir plazos casi casi inhumanos para entregar y corregir el material? Bueno... no creo que tenga problemas con eso, las noches son largas e incluso mi trabajo me ofrece algo de tiempo para escribir.

En fin. Autora firma. Editor firma. Ya está. ¡Voy a escribir un libro! Bueno, mi nombre no aparecerá en la portada... sólo en el interior del libro. ¡Pero será mi libro!

Me mandan el temario. Muy, muy cerrado porque lo marca un real decreto. Poco deja a la imaginación... es un libro de texto. Mejor, pienso, así no me volveré loca teniendo que inventar.

Me mandan el cronograma de entregas. Una unidad entera cada dos semanas. No está mal, ¿no? Son unas 25 páginas por unidad, no llega a dos páginas al día...

Me mandan la guía de autor. Donde me indican a qué tamaño, qué tipo de letra, qué espaciado... debo utilizar para escribir. Y cómo se realizarán las correcciones a las unidades; en qué color debo corregir yo, en qué color corregirán los pedagogos...

Pues bien. Está todo claro. Manos a la obra.

Preparo cada unidad en un documento, escribiendo el índice y los epígrafes sobre los que he de escribir. Para hacerme una idea de conjunto. Saber dónde ubicar cada cosa y buscar material para determinados epígrafes cuyo contenido no domino y, en ocasiones, desconozco por completo (aunque sea una experta en la materia).

Bien. Fase de documentación. Una semana buscando libros físicos y digitales. Apuntes. Revistas. Artículos. Esto para la unidad 1, ésto irá bien en el epígrafe 4 de la unidad 3. Se me amontonan los papeles.

Sigamos... Toca ponerse a escribir. Tras la semana de documentación, ahora sólo tengo una semana para la primera unidad.

Y de repente me encuentro sentada frente al ordenador, con una página casi casi en blanco frente a mí. Sí, hay un epígrafe que me da pautas. Pero... ¿por dónde empiezo? ¿Cómo lo enfoco? De repente me doy cuenta de que en unos meses habrá un montón de estudiantes de FP sentados en una clase con mi libro (aunque no ponga mi nombre en la portada) delante, subrayando sus palabras con rotuladores fluorescentes o dibujando florecitas en los márgenes... distraídos. Ya está, ya me entró el agobio. ¿Qué hago yo escribiendo un libro de texto?

Finalmente comienzo. Una idea, otra... Un pequeño cuadro explicativo. Un diagrama de flujo. Un dibujo. Más texto... Ésto lo he extraído de tal libro... añado un autor a la bibliografía. Y sigo, y sigo, y sigo... 24 páginas.

Enviar. Esperar.Cometo el error de no seguir escribiendo el segundo tema mientras espero la corrección del primero. La corrección tarda y se me echa encima el plazo de esa segunda unidad. Finalmente me pongo a escribir, con el miedo de que el estilo no sea el que buscan, y me toque reescribir ambas unidades.

Y llega la corrección. Está casi todo en verde!!! Y eso es malo, muy malo... Porque lo que está en verde quiere decir que debe ser corregido.

Verde me pongo yo. Que si ésto no es una idea original, que si ésto ha sido extraído de esta web ("se adjunta captura de pantalla") - mecagüengoogleyotrosbuscadoresdetexto-, que si ésto debes expresarlo de otra manera, que son estudiantes de FP y no universitarios... Verde y deprimida, así me siento tras esa primera corrección. Menos mal que M. - mi técnica de contenidos- me anima, me dice que es normal cuando se escribe un libro de este tipo por primera vez, que no me preocupe y que tengo 3 días (¿3 días? ¿ se ha vuelto loca?) para rehacer el capítulo entero y, además, enviar la unidad 2.

En esos momentos me arrepiento enormemente de haber aceptado este encargo. ¿Pero qué necesidad tenía yo de meterme en este berenjenal? Que una cosa es llevar cinco años trabajando en este sector y otra muy diferente plasmar en un libro mis supuestos conocimientos...

En fin, contrato obliga. Así que no queda otra.

Corrijo. Leo mucho. Me documento. Me especializo en el arte de la paráfrasis (porque chico, no se pueden llenar 200 hojas con ideas absolutamente originales. Es imposible. Alguien ya lo pensó antes que yo). Referencio adecuadamente para evitar la temida palabra (plagio).

Escribir por obligación es una mierda, pienso. Escribir de oficio es muy, muy sacrificado. Muy cansado.

Por fin el contenido ya está finalizado (después de 5 meses). Pero no el libro. Queda corregir la última unidad. Luego me mandarán la maqueta final, que deberé revisar y realizar las últimas correcciones. Y finalmente tendré 7 días para corregir las galeradas (el texto impreso).

Todavía queda. No veo la hora de ver la impresión final. Aunque no lleve mi nombre en la portada.

sábado, 15 de agosto de 2009

Paraísos lejanos: Playa del Carmen (II)

Visitando algunas ruinas mayas (Tulum)




Un poquito de buceo...





Aceptando algunos retos...



Observando personajes curiosos....



Compras y más compras...







Ataques piratas...
Snorkeling en Xel-Há y en Isla Mujeres...







En fin... descansando y disfrutando del Caribe mexicano

Paraísos lejanos: Playa del Carmen (I)


Resumen en imágenes y pocas palabras de
9 días en Playa del Carmen, México...
(Agosto 2009)



Salimos de Madrid con casi una hora de retraso... Son 10 horas de viaje por delante. Pero la ilusión y las ganas hacen el viaje bastante llevadero. Un poco de lectura, una película y un sueñecito nos acompañan en este viaje al pasado... en México son 7 horas menos. Salimos de Madrid a las 15.00 horas y llegamos a Cancún a las 18:00 horas, ya casi anocheciendo.


Las pulseritas rojas que dan acceso al paraíso....
Comida, bebida, playa y fiesta ilimitadas en concepto "todo incluido".


Aquí un ejemplo del "todo incluido". Ésto es lo que nos encontramos en el baño de nuestra habitación. Ron, tequila, ginebra y whisky gratuitos...





Artesanía mexicana... hasta en los baños.










Nuestra playa de día...






Y nuestra playa de noche...


domingo, 9 de agosto de 2009

A que sí hay... para Suso


Suso... no me retes nunca más a nada...

Ahí van los mariachis. No me cantan un bolero, porque sólo pillé a estos dos en medio de la calle y andaban con prisas...

Y, por supuesto, no les dí ni un peso!!! (Entre charros nos entendemos sin propinas, jejeje)

sábado, 1 de agosto de 2009

Smile





Para aquellos que son capaces de arrancarnos una sonrisa
Para aquellos que nos hacen volar con el sonido de sus risas

Porque sonreir no cuesta nada.
Y sin embargo, nos aporta tanto...

Smile!!!

miércoles, 29 de julio de 2009

Reinos de Taifas


Llevo unas semanas de batalla en batalla.

Aprovechando los diferentes cambios de directora de departamento, surgieron en mi empresa una serie de grupúsculos, enfrentados unos a otros, que están montando la marimorena. Funcionan como auténticos reinos de Taifas.

“Del árabe mulúk al-tawá'if, `reinos de taifas, banderías, grupos familiares, jefes locales o regionales'. Los reinos de taifas fueron unidades políticas autónomas e independientes, que aparecieron en al-Andalus (v.) a raíz del final del Califato de Córdoba (1009-31), En el trasfondo se hallaban problemas muy profundos. Por una parte, las luchas por el trono califal no hacían sino reproducir las luchas internas que siempre habían asolado el emirato y el califato por causas raciales (árabes, bereberes, muladíes o eslavos, esclavos libres de origen centroeuropeo o del norte peninsular). También influían la mayor o menor presencia de población mozárabe, el ansia independentista de las áreas con mayores recursos económicos y también la agobiante presión fiscal necesaria para financiar el coste de los esfuerzos bélicos así como gran cantidad de intereses particularistas"

Alguna jefecilla de departamento, supervisora sin supervisados (manda güevos, qué manía con darle a la gente un “título”, un estatus, una categoría profesional sin contenido) se ha hecho fuerte en el segundo piso. Se ha construido un mini-ejército de tres o cuatro soldados, fieles y leales, que creen estar en el brazo fuerte de la balanza, por estar bajo el ala de la supervisora. Ésta, hambrienta de califato, maquina sus estrategias encerrándose con su ejército en el almacén de lencería a la hora del bocadillo. Soberbia y altiva recorre los pasillos, examinando el terreno, y ejerce su poder sobre el resto del pueblo con dureza y malos modos, le dan igual nobles que plebeyos.


“Jefes ambiciosos y rivales que aspiraban al poder, sin consideración alguna por los intereses del pueblo, se sublevaron en sus ciudades y fortalezas, se rodearon de soldados, acumularon riquezas y se dispusieron a disputar los bienes y las tierras de los demás. La enemistad, la intriga, la falta de espíritu de hermandad musulmana, la descomposición del vínculo político-espiritual representado por el califa y la dinastía Omeya, en fase decadente, hicieron cambiar de rumbo el fiel de la balanza que, a medida que avanzaba el s. XI, se inclinaba más y más a favor de los reinos cristianos. De este modo, y como consecuencia de factores diversos, surgen los «reinos de taifas» y, con ellos, la fragmentación política, la ruptura en al-Andalus”


Pero otro de los grupos se ha rebelado contra la autoridad no autorizada y sin estar tan organizados, sus integrantes han comenzado una batalla silenciosa.

"En 1043-44, los reinos de taifas están divididos en dos bandos, integrados de la siguiente forma: el de los ahl al-Andalus o andalusí y el de los ahl al-barbar o beréberes-norteafricanos. Cada uno de estos bloques apoyó, un tiempo, a su propio califa: Muhammad al-Mahdí, por un momento, más tarde Hisám II, símbolo de la legalidad y de la tradición omeya, el de los ahl al-Andalus; Sulaymán al-Musta'ín, después los Hammñdíes, el de los ahl al-barbar.”


Y así llevan meses, casi años, una abusando de su autoridad, haciendo y deshaciendo como le viene en gana, unas siguiéndola y otras tratando de bajarla del trono al que nadie la subió.

“De 1045 a 1090, los taifas alcanzan su pleno desarrollo. Los de mayor poder expansivo anexionaron los territorios de sus vecinos, que sucumbieron por fuerza de armas o por intrigas y vasallajes humillantes”.

Y en este punto me encuentro, cual Alfonso VI el Bravo (valga el símil para su faceta de conquistador de los reinos de Taifas, no para la de cabrón capaz de matar a su propio hermano por hacerse con sus territorios), urdiendo la trama adecuada, peleando pequeñas batallas, para lograr la conquista del territorio.

No por afán de poder, sino porque para eso me pagan.

“En los comienzos de este periodo se inicia un cambio de rumbo. Coincidiendo con el apogeo de los t., en gestación la «España del Cid», empiezan unos años (época) de supremacía de los reinos cristianos, que sólo había de interrumpirse, por poco tiempo, con la irrupción almorávide. En la España de la segunda mitad del s. xi, los t. ya no pueden vivir aferrados a su individualismo, luchando entre sí, sin dar la cara a los reinos cristianos que toman la iniciativa en el campo peninsular. Las t. de Zaragoza y del centro, Sudoeste y Levante estarán bajo la espada de Fernando I y tendrán que soportar, más que otras, la política de «estrangulamiento económico» que les impondrá Alfonso VI y someterse al juego que realiza el rey castellano malquistando a unos contra otros para que, agotados sus recursos, se le sometan.”


A ver si acabamos, como Alfonso, con la conquista de Toledo.

(Textos históricos extraídos de Mundo Historia: http://historia.mforos.com/681747/6468053-reinos-de-taifas)

jueves, 16 de julio de 2009

Más allá de la propia piel


A veces la vida nos envuelve en una maraña de dudas e interrogantes, nos encierra en un laberinto sin salida, nos propone enigmas sin respuesta.

En ocasiones la vida nos hace enfrentarnos a nosotros mismos; no a ese reflejo cotidiano sino a nuestra propia esencia, lo que somos mucho más allá de la propia piel y de todas las máscaras que nos ponemos cada día.

Y así, de repente, uno se queda desnudo frente a sí mismo, se redescubre y escucha de nuevo esa voz en su cabeza, esa voz que no es sino la propia, a la que tantas veces no escuchó.

Y de ese modo, desnuda el alma, uno se da cuenta (recuerda) de que se equivocó muchas más veces de las que acertó, que amó muchas más veces de lo que creía, que deseó tantas veces que tuvo que matar el deseo para no morir estrangulado dentro de sí mismo.

Y descubre (recuerda) que soñó, que rió, que lloró, que odió, que se entregó... muchas más veces de las que podía imaginar.

En ocasiones la vida nos arroja a nuestros propios brazos.

No deberíamos tener miedo a abrazarnos a nosotros mismos.

viernes, 26 de junio de 2009

WHO´S BAD?


Le conocí cuando yo tenía 13 años, allá por el 90. Yo era una preadolescente curiosa. Él tenía 31 años. Era guapo. Me parecía guapo. Se dedicaba a la música. Llevaba haciéndolo desde que era un niño. Se llamaba Michael Joseph. Todos le conocían por Michael Jackson, Jacko o el Rey del Pop.

Recuerdo que lo primero suyo que escuché fue el album Bad, que por aquel entonces aún sonaba en las emisoras de radio. Encontré una cassette en el hotel de mis tíos y me la llevé a casa.

Recuerdo que no podía parar de escuchar aquella cinta. No sólo el Bad o Smooth Criminal, cuyos videoclips son auténticas obras de arte. Me apasionaron Dirty Diana o Man in the Mirror.

Entonces no había Internet. Sólo radio, algunos programas musicales en la tele y revistas como la Superpop. Yo no paraba de escuchar aquella cinta, me aprendí cada canción, cada palabra…

Y comencé a seguirle, a buscar otros discos. Me encantó Off The Wall, sobre todo con “Don´t stop till you get enough”, también con “Rock with you”. Pero cuando ya me volví loca de remate fue al descubrir Thriller. Yo sabía que existía, quién no conoce Thriller, pero desgranar cada canción de aquel disco fue un verdadero placer, las potentes Thriller, Beat it (con el increíble solo de guitarra de EddieVan Halen, quien por cierto, cuando recibió la llamada del productor Quincy Jones, no se creyó la oferta) o Billie Jean, se mezclaban con canciones tan divertidas como The Girl is Mine, a duo con Paul McCartney.

Fue una época de auténtica fan. Empapelé las paredes de mi habitación con posters suyos, le llevaba al colegio en mi carpeta, y me pasaba el día escuchando su música en mi walkman, viendo sus videos… Conocía cada anécdota, estaba siempre enterada de su última aparición, intenté el moonwalk sin éxito alguno, me relacionaba (por correo, no existía el mail ni los teléfonos móviles) con otros fans. Además de su música admiraba su contribución a causas benéficas, no en vano él es la persona que más dinero ha donado a causas benéficas. Quién puede olvidar el éxito We Are The World, escrita junto a Lionel Richie, que reunió a 21 artistas de gran prestigio, y cuyos beneficios fueron destinados a programas para paliar el hambre en Etiopía. Además fue nominado dos veces al Premio Nobel de la Paz.

En fin, mi madre estuvo a punto de llevarme al psicólogo.

Y en el 91llegó Dangerous, precedido por el single Black or White. Volvía el Rey del Pop… A mis 14 años disfruté tanto con aquel disco… Compré los videclips (en VHS), el vinilo (sí, vinilo, quería la portada grande!!!) no paraba de sonar en mi cuarto… Aunque las canciones más conocidas son Black or White (el video de las caras, con Slash de Guns ´n Roses a la guitarra), Dangerous o Remember the Time (el vídeo ambientado en el Egipto de los faraones, con Eddie Murphie y Magic Jonson y la modelo Iman), mis favoritas siempre fueron “In the closet” (hipnótico video con Naomi Campbell) y la megabalada Who is it.


Además contenía otra canción, tipo We Are The World, que se llamaba Heal The World, canción que fue grabada en castellano por un grupo de unos 200 fans, en Barcelona en el verano de 1993. Entre aquellos fans, estaba yo.

El Dangerous fue un gran éxito, como lo habían sido todos sus discos hasta entonces. Pero esa etapa fue el inicio de la cara B de su vida. Esa cara más oscura en la que el propio Jacko se perdió. Siempre había sido un poco excéntrico pero en esas fechas comenzó la debacle del Rey del Pop. Su aspecto fue deteriorándose al mismo tiempo que su imagen pública se veía manchada por acusaciones de pederastia (nunca probadas, pero con mucho misterio e incógnitas por medio), por excentricidades relacionadas con su seguridad y con una obsesión por su salud (máscaras, cámaras de oxígeno), que rayaba en la enajenación mental.

Se casó dos veces, una de ellas con la hija del otro rey, el del rock, Lisa Marie Presley. Tuvo tres hijos. Editó tres discos más (History, Blood on the Dance Floor y Invencible), pero nunca volvió a ser el mismo. Su condición de ídolo de la música se había diluido, aplastada por el peso de su vida de degenerado Peter Pan.

A mí me siguió gustando, pero mi pasión adolescente también se diluyó con el tiempo y con las excentricidades. Sigue emocionándome escuchar algunas canciones, aún recuerdo cada letra, pero dejó de ser una obsesión allá por el 93.

En fin, Jacko murió ayer, a los 50 años.
Al principio no podía creerlo.
Me dio pena.
Lloré un poco.

miércoles, 17 de junio de 2009

LA INSOPORTABLE GRAVEDAD DEL SER (MUJER)


El sonido del despertador del teléfono martillea mis tímpanos. Pero, ¿dónde demonios puse el móvil anoche? Cada mañana la misma pelea conmigo misma para despegarme de las sábanas… Por fin lo encuentro. Pulso el botón de “retrasar alarma”. Cinco minutos más, sólo cinco minutos más…

Cinco minutos que no dan más de sí que un giro en la cama. De nuevo el martilleo. Hoy no puedo hacerme la remolona, tengo entrevistas a primera hora de la mañana y no puedo llegar tarde y con marcas de la sábana en la cara. Enciendo la luz y busco a tientas las gafas. Mierda de miopía… Las encuentro. Veo.

Nada más posar los pies en el suelo soy consciente de que hoy va a ser uno de esos días en que no voy a soportarme ni a mí misma. Miro mis pies descalzos. “Tengo que pintarme las uñas”, pienso.

Me levanto como un zombie y abro la persiana. Hay niebla. “Puff, ya tengo el dolor de cabeza asegurado”. Cruzo la habitación arrastrando los pies. Evito mirarme al espejo, no tengo ganas de verme tan temprano. La esquina del armario se cruza en mi camino, chocando de manera dolorosa con el dedo pequeño de mi pie izquierdo. El impacto recorre mi cuerpo como un relámpago hasta llegar a mi dormido cerebro. Éste, al interpretar el relámpago como un dolor insoportable, decide arrastrar todo mi cuerpo hasta el suelo. Y allí me encuentro, tirada en el suelo apretándome el pie y jurando en arameo.

Lo único bueno del trastazo es que me ha despejado la mente. Lo malo es que aún estoy de peor humor que al posar los pies en el suelo. En la cocina descubro que no hay café hecho y no me da tiempo a preparar una cafetera, así que no me queda más remedio que prepararme un café granulado, que por mucho que sea Nescafé, no es lo mismo, no me despierta igual.

Mientras caliento la leche voy al salón a por el tabaco. Vuelvo a la cocina. Abro el microondas. No está del todo caliente. Vuelvo al salón a por el mechero. Vuelvo a la cocina. Abro el microondas. Ahora está cociendo. Añado leche fría. Añado el café. No añado azúcar porque no queda. Y de repente, sin ton ni son, añado unas silenciosas lágrimas.

“¿Y ahora a qué viene esto?” me pregunto a mí misma en voz alta. No lo entiendo. Vale, es un día gris como otro cualquiera, con un mal despertar como otro cualquiera. Sí, te has dado un golpe en el pie y te estás tomando un café asqueroso pero… ¿justifica eso las lágrimas?

Como vienen, se van y casi me olvido de ellas hasta que, después de meterme en la ducha, descubrir que no queda champú, salir de la ducha a buscar otro bote llenando de agua el suelo de baño, volver a la ducha, lavarme el pelo, hacerme un corte en la pierna con la hojilla de afeitar, salir de la ducha, ponerme el albornoz, secarme el pelo, darme crema hidratante en el cuerpo y antiarrugas-antiojeras-antideshidratación-maquillaje en la cara,… me enfrento al armario. La angustia se apodera de mí… “¡Dios mío! ¿Qué me pongo?”. Tras cambiarme tres veces de ropa, zapatos incluidos, porque no me gusta el modelito y una cuarta porque me he manchado la camisa con el maquillaje, corro (qué digo, vuelo!), hasta el espejo a pintarme los labios. Y en ese momento descubro que en ese escaso cuarto de hora transcurrido desde que me maquillé, en mi cara ha tenido lugar el curioso fenómeno del surgimiento de la nada de un estupendo grano en la mismísima punta de mi nariz. Me miro al espejo, desconcertada, que ya no tengo edad para granitos, joder... Observo un ligero movimiento de mi barbilla. Después un puchero infantil. Finalmente un llanto tan incontrolable como incomprensible.

Cuando ya no puedo llorar más y me doy cuenta de que estoy haciendo el gilipollas mirándome al espejo con los ojos rojos como tomates, dejo de llorar. Igualito, igualito que cuando a un niño en plena pataleta le distraes con un caramelo y el llanto cesa de manera tan súbita como comenzó. Pues así mismo. Me limpio dignamente los mocos de mi nariz coronada con un grano, me echo colirio en los ojos y los embadurno de maquillaje de nuevo. “Ale, a currar”

Y así, subida en mi tacón y divina de la muerte, tras dos ataques de llanto incomprensible, me monto en el coche. De camino al trabajo voy escuchando la radio y me parto de la risa con las bromas de los 40 Principales.

Cuando llego al trabajo, barrunto un “buenos días” al jardinero, le echo la bronca a la recepcionista por tardar en abrir la puerta, mando a paseo (educadamente, eso sí) a un comercial que me espera en recepción y me dejo caer en el sillón del despacho.

En ese momento decido analizar qué coño me pasa esta mañana. Recurriendo a la teoría de la inteligencia emocional, trato de identificar mis sentimientos. No estoy apenada, ni triste, ni confusa… sólo de mala leche y con ataques de llanto incontrolables. Por más que busco un motivo emocional, no lo encuentro. Cojo el calendario que hay sobre mi mesa… a ver si es que se me ha pasado por alto algún acontecimiento nefasto ocurrido en este día en años anteriores y mi inconsciente sí lo recuerda… 17 de Junio… No. Nada.

Y de repente… caigo en la cuenta. 1,2,3…11,12,13…19,20 y 21… Ahora sí que no sé si reír o llorar…

Sólo es el primero de “uno de esos días”.

martes, 9 de junio de 2009

CONGRESO GASTRONÓMICO


La semana pasada tuve la fortuna de acudir a un congreso que se celebraba en Bilbao, ciudad que no conocía y de la cual tenía un concepto absolutamente erróneo.


Han sido cinco días de auténtica orgía gastronómica y cultural, de contacto con una ciudad que dista mucho de la imagen de ciudad gris y sucia que yo tenía, con gentes amables y tradiciones de siglos.

Comenzamos el congreso con un cocktail de bienvenida en el Museo Guggenheim que es, simplemente, espectacular. Pudimos disfrutar de una breve visita por el museo, admirando algunas de las obras, entre las que destacaría la colección permanente "La materia del tiempo" del escultor Richard Serra, un conjunto de esculturas en que puedes entrar, rodear y recorrer con una curiosa sensación de vértigo, de arte en movimiento.

También destacable la instalación "Quiero creer" del artista chino Cai Guo-Qiang, consistente en un conjunto de coches suspendidos en el aire.


Y junto al arte... la ciencia. Esta vez en el Palacio de Congresos y de la Música (Euskalduna Jauregia), donde ha tenido lugar el congreso de geriatría del 3 al 6 de Junio. Un gran espacio para el encuentro profesional y para el intercambio de los avances en el sector que tiene lugar cada año por estas fechas.

Pero sigamos con la gastronomía y la cultura... Cena típica el viernes en el Museo Marítimo de la ría. Unas impresionantes carpas repletas de tabernas en miniatura, cada una con un pintxo típico regado con txakoli... Y para redondear la velada, una exhibición de deporte rural vasco (Herri kirolak): traineras por la ría, aizkolaris cortando troncos y, por supuesto, el harrijasotzaile o levantador de piedras más reconocido, Iñaki Perurena, junto con su hijo Inazio Perurena.



Resulta impresionante observar la fortaleza y resistencia de estos hombres practicando actividades tan extrañas en otras tierras. En este punto tuvo lugar una anécdota que nos hizo pensar que los tópicos, tan tópicos... no son más que la pura realidad. Contaba el presentador del acto cómo en una competición hace años entre vascos y australianos, estos últimos derrotaron estrepitosamente a los vascos. Y los vascos dijeron: "!Qué cojones! ¿van a ganar los australianos a los vascos? Eso no puede ser!!!" (léase con acento puramente vasco). Y efectivamente, descubrieron que los australianos usaban un modelo de hacha diferente... que importaron al País Vasco. Y desde entonces.... !ganan los vascos! Jajajaja

(Sí, no pude evitar hacerme una foto con Iñaki Perurena)


Continuamos el periplo gastronómico con una impresionante cena a base de anchoas, besugo y carne roja en la sidrería-asador La Gabarra y un paseo, taberna a taberna, por las Siete Calles del Casco Viejo de Bilbao.

Y para remate la cena de clausura en el Euskalduna... dos castellanos sentados en la mesa con tres vascos y cinco catalanes. Conversación que creo merece un post para ella sola, así que la dejaremos para otro día.

En fin, Bilbao gastronómico y cultural, un 10. Por mi parte... comenzando la dieta...

martes, 2 de junio de 2009

COSAS QUE PASAN

A veces te ocurren en tu vida cotidiana cosas pequeñas, sin importancia, pero que realmente te dejan un poco "patidifusa". Os voy a contar la última que me ha ocurrido a mí.

El viernes pasado contacta conmigo por teléfono una empresa de formación para ver si puedo impartir unos cursos y quedan en enviarme un mail con la documentación que precisaban. Me dicen que les urge un poco, que les envíe la documentación enseguida... Yo miro el correo el viernes por la noche y nada... Así que me despreocupo hasta ayer por la mañana. Cuando abro el correo, me encuentro un mail de esa empresa, que reza así (copio-pego):

"MANTUVIMOS EL VIERNES POR TELEFONO UN CONVERSACION EN LA QUE QUEDAMOS EN QUE NOS ENVIAMAS EL CURRICULUM Y LOS TITULOS DE PAICOLOGIA Y MASTER.
FINALMENTE ¿nos los vas a enviar?"

Mi primera reacción fue darle a "eliminar" directamente porque me pareció surrealista que alguien que está interesado en tu persona para un trabajo, alguien cuyo curro es sentarse delante de un ordenador y escribir (sea lo que sea), alguien que se dedica a la formación de otras personas, alguien que trabaja directamente con profesionales, sea capaz de escribir semejante correo. Sin saludos, en mayúsculas, con errores ortográficos... Al final no pude resistirme a contestar:

"Hola! (No cuesta nada saludar)
Pues pensaba hacerlo, pero después de este mail... no.
Un saludo (No cuesta nada despedirse)
PD. Las mayúsculas en estos entornos son gritos..."

¿Pero ésto es una empresa seria? ¿Y es una empresa de formación? ¿De qué, de borregos?

Paso.

domingo, 31 de mayo de 2009

SERES ESPECIALES

Vivimos casi sin darnos cuenta, rodeados de seres especiales. Y son especiales por sus pequeñas y especiales cosas.

Seres especiales que convierten un pincho y un café en una tertulia infinita.

Seres especiales que te mandan un sms diciendo "Pensaba en tí".

Seres especiales con los que quedas para tomar una caña y acabas llegando a casa a las tantas de la mañana.

Seres especiales que con un simple guiño de ojos te hacen volar.

Seres especiales que no llaman por teléfono en días, en semanas... pero que se acuerdan de tu cumpleaños.

Seres especiales que son tan malos contando chistes que es imposible no reirse.

Seres especiales que te miran directamente a los ojos mientras recorren con besos su cuerpo.

Seres especiales que pronuncian, palabra por palabra, lo que estás pensando en ese mismo momento.

Seres especiales que saben compartir silencios sin sentirse incómodos.

Son seres tan absolutamente especiales que aún estando a su lado, ya los estás echando de menos...

viernes, 29 de mayo de 2009

ESCRIBIENDO LA IGUALDAD

Queridos/as amigos/as:

Ayer me tocaba presentar en Consejo de Administración un procedimiento para la Gestión de Recursos Humanos. Reunión en la que participábamos 6 mujeres. Todo iba estupendamente hasta que llegamos al punto de las sugerencias y proposición de cambios.

Toma la palabra XXXX(mujer, cuarenta y pico años): "He leído el documento detalladamente y tengo que decir que hay un error importantísimo, que exijo sea inmediatamente reparado"

Yo me dije... "Ostras, qué habré liado ahora..."

XXXX dice: "En todo el documento cuando hablas del personal, escribes: el trabajador y los trabajadores. Debes modificarlo e incluir ambos géneros. Yo no me siento representada si sólo pones trabajador".

Yo para mis adentros pensé... "Joer, qué tontería, ya me había asustado pensando que el error era grave". Sí, pensé que era una cuestión de forma, algo que no iba a ningún lado, que el lenguaje español es como es y que si todos nos entendemos, complicar un documento formal, haciendo su lectura farragosa y compleja no tiene mucho sentido.

Pero al parecer aquello, en aquel lugar, en aquel momento... no era sólo una cuestión de forma. XXXX contra el resto de la mesa, enzarzada en una discusión sobre el uso del masculino y el femenino, la igualdad, la representación de unos y otras (o de unas y otros), más igualdad, la discriminación de la mujer... Yo, la verdad sea dicha, me quedé un poco alucinada y apenas abrí la boca salvo para decir... "Oye, que yo lo cambio sin problema. Pero me parece una soberana tontería".

Porque la igualdad, no es una cuestión de forma, sino de fondo. Y el tema de los géneros en la redacción de determinados documentos no deja de ser una cuestión de forma. Es más, creo que en muchas ocasiones, la igualdad se queda ahí... en la igualdad escrita. Las formas deben cuidarse, por supuesto, pero posturas radicales en este sentido no ayudan en absoluto en el proceso de conseguir la igualdad.

Qué quieres que te diga... a mí que me paguen lo que me tienen que pagar según mi puesto de trabajo y mi desempeño profesional, que mi promoción profesional tenga las mismas posibilidades que la de cualquier compañero, que no me despidan si decido ser madre..., y si quieren llamarme Pepe, que me llamen Pepe.

Fondo... no sólo formas. Hechos... no sólo palabras.

Curiosamente, de las 6 mujeres, 4 considerábamos innecesario el cambio.

En fin, voy a seguir modificando el documento para no herir más susceptibilidades. Pero estoy dudando... ¿dejo el título en "Gestión de Recursos Humanos" o lo cambio por "Gestión de Recursos/as Humanos/as"?

jueves, 28 de mayo de 2009

POR UN MOMENTO, TE ODIÉ

Ayer, mirándote a los ojos, por un momento... te odié. Te odié por tu mirada huidiza, por tu sonrisa perdida, por tus manos nerviosas. Te busqué la mirada buscando la redención, pero no encontré mi reflejo en ella. Busqué tu boca buscando la salvación, pero no encontré mi esencia en tus labios.

Ayer, mirándote a los ojos, por un momento... te odié. Te odié por tu sinceridad, por estar sin poder estar, por no estar pudiendo estar. Te odié por quererme sin querer, por querer no quererme, por alejarte de mí depositándome en lo profundo de un abrazo sin brazos.

Ayer, mirándote a los ojos, por un momento... te odié. Te odié por las contradicciones que me hacen quererte, por la inconsistencia de tus palabras y la consistencia de tus hechos. Por tu lucha constante entre el ser y el estar, entre el querer y el poder, por tu búsqueda constante de un equilibrio en una historia que sólo sobrevive porque nos desequilibra como nada ni nadie lo había hecho antes.

Ayer, mirádote a los ojos, por un momento... te odié. Te odié por ser el complemento perfecto a mi imperfección, por estar tan lejos en la cercanía y tan cercano en la lejanía, por ser la guía oscura de mis caminos oscuros, la realización más obscena de mis deseos ocultos, la media naranja de mi vida de limón.

Ayer, mirándote a los ojos, por un momento... te odié. Y hoy, me odio a mí misma por haberte odiado, aunque tan sólo fuera por un momento....