martes, 29 de septiembre de 2009

Dánae o la celebración de la piel




Encerrada en mi torre de bronce,
me inunda tu imagen de Zeus dorado.
Despierta el deseo. Los ojos cerrados.

Mis manos se deshacen en el calor del encierro.
Siguen los aires de caballos inquietos:
primero al paso,  luego al trote...galope.
Desbocados se deslizan, se me clavan, se hunden.

Festejo de la carne, celebración de la piel.
Dánae terrenal alcanzando el Olimpo de los dioses.
Gritos de victoria . Exaltación del guerrero.
Invencible y vencida en el refugio de mi cuerpo.

Estremecida en el abrazo solitario,
recupero el aliento perdido en la batalla.
El corazón recupera el ritmo tras la danza.
Duermo, al fin, mecida entre las alas de Morfeo.






(Imagen: Dánae o La lluvia dorada de Gustav Klimt)

lunes, 28 de septiembre de 2009

Ciudad




Perdida en medio de la ciudad

... Sola ...

Envuelta en sonidos malsonantes que me ensordecen.
Ruido de miles de coches en su loca carrera.
Miles de destinos desconocidos.

... Humos ...

Polución que corrompe al aire hasta hacerlo irrespirable.

... Ciudad ...

Estructura gris de acero y cemento.
Caminos de asfalto. Árboles de hormigón.
Oscura materia.

... Perdida ...

Entre cientos de rostros indefinidos.
Ojos que huyen.
Prisas.
 Voces y silencios.
 Ropas. Gente.
Hormiguero humano sin reina ni madre.

... Autómata ...

Determinados seres recorriendo las calles.
Un robot más entre miles.

... Programada ...

Un yo sin individualidad.
Sujeto singular absorbido por la tercera persona del plural.
Domesticada en esta granja humana.
Bailando al ritmo que impone la masa.

... Perdida en medio de la ciudad ...




domingo, 27 de septiembre de 2009

Podría escribir...

Podría escribir sobre la caída de la hoja
en este otoño que amanece,
sobre lo ruindad de la política
o de cómo el poder nos embrutece.

Sobre la verdad y la mentira,
sobre la mar y sus playas,
sobre peleas y riñas,
sobre ríos y montañas.

Podría escribir sobre el paro,
sobre la crisis o los impuestos,
sobre religión o creencias
sobre debates dialécticos.

Sobre palabras y hechos,
sobre sonrisas y lágrimas,
sobre la rutina o el misterio,
sobre lo real y la magia...

Y sin embargo...
mis dedos se empecinan
en teclear únicamente
la imagen de tus manos
recorriendo mi cuerpo...



Domingos con Chocholoco: Bzzz (II)



Picapolla y Chocholoco es una creación de C.C. Baxter
http://picapollaychocholoco.com/

viernes, 25 de septiembre de 2009

Palabras al viento



Escribo en el aire.
Lanzo
palabras al viento.
Grafías
de tinta efímera.
Sonido.
Eco.
Finalmente, silencio…

En el suelo,
pies anclados
a la geografía
de tu cuerpo.
A la roca,
consistente y robusta,
de tus hechos.



jueves, 24 de septiembre de 2009

Los cuatro elementos





Perdida surcando tu cuerpo,
sin astrolabios ni cartas,
sin la rosa de los vientos.
En tu pleamar, varada.


Condenada a tus tormentos,
abrasada en tus entrañas.
Rescoldo y ascua de deseo.
En tu hoguera, torturada.


Caminando caminos eternos,
sin brújulas y sin mapas.
Extraviada en tus senderos.
En tus tierras, enterrada.


Anhelando beberme tu aliento,
respiro tu aroma con ansia,
vuelo sin rumbo tu cielo.
En tu aire, desalada.


Prisionera de tus elementos:
de tu aire, tu tierra, tu agua,
del fuego que late en tu pecho.
Arañándote piel y alma.



martes, 22 de septiembre de 2009

Mírame como yo te miro a ti



Para que conozcáis la gran labor que hacen desde FEAPS Castilla y León...

Para agradecer el importantísimo trabajo de ASPRODES Salamanca...

¡Y porque mi hermano pequeño ya es actor! (Es el primero y el último que sale en el video)



lunes, 21 de septiembre de 2009

Puñetero lunes

¿Qué mejor cosa para finalizar un puñetero y asqueroso lunes?


Pues eso... una reunión de la Comunidad de Vecinos, y encima de una casa en la que no vives...

Para empezar, si se convoca una reunión con una sola hora, es... A ESA HORA. Si no hay segunda convocatoria, ¡¡¡sé puntual!!! Porque tú sabes que estamos esperándote reunidos en un garaje en que hace frío y que encima tiene una  luz programada que se apaga cada dos minutos, dejándonos a oscuras como gilipollas.

Encima no podemos echar un cigarro porque, claro, es un lugar público, y aunque fumamos todos menos una vecina, como esa una ha expresado de manera educada y amable "Aquí no se fuma", pues nada... no se fuma, que somos todos muy respetuosos...  Eso sí, al perrito de la señora le está permitido estar tocándote los pies y ladrando toda la puñetera reunión pero me tengo que callar, que ya incluimos en los estatutos que en este edificio se aceptan animales (va por el perro, no por la señora... aunque.... bueno, venga, por el perro).

¿Estamos todos? Sí, media hora tarde, pero sí.

Pues nada, el señor presidente pasa a informar de que la derrama para instalar la puñetera depuradora para la piscina será superior a la esperada. En fin, que se aprobó la compra e instalación de la maquinita, que por cierto, va a ser utilizada por TODOS los vecinos, incluso por esos que llevan un año sin pagar la puñetera cuota de la Comunidad (sí, sí... esos que tienen dos coches y una moto de marca alemana en el garaje... los mismos. Pobres... es que si pagan la cuota, no les llega para pagar los tres seguros...).

Y la derrama va a ser superior porque, entre otras cosas, ahora hay que pagarle algo más al jardinero por controlar la maquinita. Y como era poco 120 euros por dos días a la semana (espera que calculo... a media hora cada día que es lo que se tarda en cortar el cesped o limpiar las hojitas de los árboles ... unos 15 euros la hora) pues hay que subirle el sueldo. 
Pero es que además hay que pagar antes de que vuelvan las lluvias la reparación de la gotera que tiene menganito en su casa, gotera que salió en marzo o abril (no se acuerda bien) cuando cayó una tormenta sobre su terraza, pero que se le había olvidado comunicar a la Presidenta. No me fastidies, tío... ¿llevas todo el puñetero año con una cubo a los pies de la cama y te acuerdas ahora? A ver si en lugar de en los pies te ha estado cayendo, gota a gota, en el cabezón...

Ah, y que no se le olvide al propietario que paga la cuota por transferencia que se tiene que hacer él cargo del coste de la transferencia, que ya sabemos que es más cómodo eso que ir hasta el banco todos los puñeteros meses, pero no te lo vamos a pagar entre todos, majete.

Como para no ir con la armadura y la espada...


domingo, 20 de septiembre de 2009

Ole, ole y ole!!!



¡¡¡Enhorabuena a los nuevos campeones de Europa!!!
¡¡¡Arriba LA ROJA, coño!!!




Domingos con Chocholoco: Bzzzz (I)








Picapolla y Chocholoco es una creación de C.C. Baxter
http://picapollaychocholoco.com/

viernes, 18 de septiembre de 2009

El blues de los momentos perdidos



Un amanecer sin tu respiración sobre mi cuello.
Una mañana sin desayuno de caricias.
Una tarde sin besos robados en cada esquina.
Un anochecer sin bebernos el aliento.

Un día para el blues de los momentos perdidos.
Esos que no vivimos, que se van y que no vuelven,
que nacen ya gritando que se nos mueren,
que nos arañan cuando se pierden en el camino.

Un despertar sin sábanas desordenadas.
Un mediodía sin almuerzo de pasión.
Una sobremesa sin su siesta de sudor.
Una noche sin promesas de mañanas.

Un día para el blues de los momentos perdidos,
de paseos solitarios añorando un nuevo encuentro,
de ansia de vivir para inventarnos mil recuerdos
a los que cantarle bajito hasta dejarlos dormidos.




miércoles, 16 de septiembre de 2009

Prestigiando al prestidigitador


Hoy se habla en casi todos los medios de comunicación de la vuelta a las aulas y de la problemática de la falta de respeto a los docentes. Sólo dos días desde el inicio del curso y ya hay noticias sobre agresiones a profesores.

No es nada nuevo. Cada año nos desayunamos el otoño con noticias similares. Agresiones verbales y físicas, insultos, vejaciones por parte de alumnos a sus docentes. Y lo que es peor, de los padres de los alumnos a esos docentes.

No, no es nada nuevo. Pero cada año que pasa es peor. Peor no porque las agresiones sean más graves, sino peor porque "simplemente" sigue pasando año tras año sin que nadie le ponga remedio o sepa cómo ponérselo.

Leo en el blog de Sunsi (Pensar de oficio) sus reflexiones sobre este problema. Docente y madre, Sunsi aborda hoy el tema de los padres y la educación. Mañana abordará el tema de los maestros y la enseñanza. Acertado y certero. A cada uno su parcela.

El caso es que hoy, además de esas noticias, he oido las palabras del Rey en la apertura del curso escolar, abogando por "reconocer, reforzar y prestigiar" la figura de los docentes como protagonistas indiscutibles de la enseñanza.

Y me ha llamado la atención esa palabra, prestigiar, en este contexto de la enseñanza:

prestigiar (1).
(Del lat. praestigiāre).
1. tr. ant. Hacer prestigios o juegos de manos.
prestigiar (2)
(De prestigio).
2. tr. Dar prestigio, autoridad o importancia.

La figura del maestro, el enseñante (no educador, aunque también) necesita prestigio, precisa de autoridad e importancia para poder llevar a cabo su labor profesional (enseñar, no educar, aunque también).

maestro,tra
(Del lat. magister, -tri).
3. m. y f. Persona que enseña una ciencia, arte u oficio.


El maestro - que es más que un enseñante - que, desde hace unos años ha tenido que ejercitar la tarea de la prestidigitación, si me permitís el juego de palabras, inventándose trucos y haciendo juegos de manos para lograr que sus alumnos aprendan. Esos alumnos que antaño escuchaban con respeto, más o menos distraidos, más o menos traviesos, pero con respeto,  y hoy se atreven a responder una llamada de teléfono móvil en medio de clase o a bajarle los pantalones mientras escribe en la pizarra. No hablo de tirar bolitas de papel al profe, hablo de tirarle un silla a la cabeza.

El maestro que ha tenido que convertirse casi en un mago. Con su sombrero puntiagudo para taparse las orejas y no escuchar los insultos. Con su capa mágica para hacerse invisible y lograr evitar patadas y manotazos. Con su libro de embrujos para que los que quieren aprender, aprendan; para que los que no quieren aprender, aprendan; para que los que no quieren o no saben o no pueden educar, al menos dejen enseñar; para que el curso no acabe con una baja por depresión o estrés.


El prestidigitador precisa de prestigio. En Madrid creen que van a dárselo sacándose de la chistera la Ley de Autoridad del Profesor. Ley que convertirá al docente en una figura de autoridad pública. Pero sólo a los profes de la enseñanza pública, los de la privada o concertada que se maten como puedan. Ley que está muy bien, ya tuvo que aplicarse con los profesionales de la medicina. Pero que, a mi entender, lo único que va a conseguir es que ante una agresión, las penas sean más duras. Es una ley de consecuencias, no de causas, una ley que no trata ni resuelve el problema de fondo.

Y el tema de fondo es que ese prestigio deben darlo los educadores, los que tienen la obligación de educar. Es decir, los padres. Los padres, que tienen la ardua obligación de educar a sus hijos y que para ello no sólo han de elogiar y potenciar su autoestima, sino que además tienen la obligación de reñir, frustrar, castigar a sus hijos. No es tarea fácil en los tiempos que vivimos. Hay padres que lo están haciendo bien, muy bien. No tengo hijos pero tengo niños  y padres a mi alrededor y veo que no es fácil. Que hay cansancio, que hay trabajo, que hay que ganarse el pan, que no hay tiempo... Pero no es una cuestión de cantidad de tiempo, sino de calidad de ese tiempo. 

Es una cuestión de educación. Una c
uestión para la reflexión.


martes, 15 de septiembre de 2009

Patrick Swayze



Cuando hoy me he enterado de que había fallecido Patrick Swayze he pensado: "Vaya, se ha muerto el primer famoso que me puso"... y cuando miro cuándo se estrenó Dirty Dancing veo que fue en el 87... !Que tenía 10 años! No puede ser... Creo que para algunas cosas he sido demasiado precoz.

Luego me he acordado de que hubo otro antes... Jeff Yagher. Ni idea, ¿eh?  Era Kyle en la serie "V. Invasión extraterrestre".

Pero estamos con Patrick. Dirty Dancing. 1987. Una de esas películas que se te quedan grabadas a fuego en la memoria.

Cuando vi aquella película (hoy no me habrían dejado verla, no estaría recomendada para menores de 13 años, seguro) me enamoré del profesor de baile Johnny Castle. De aquel bailarín de entonces 35 años que se movía al ritmo de The time of my life con aquella Baby patosa.

Recuerdo a la perfección algunas escenas. Como la escena de los ensayos en el río, espectacular. Y el baile final mientras sonaba The time of my life. Fuerte, fuerte para una niña de 10 años...

La banda sonora de esa película es también digna de recordar, con Hungry Eyes o la balada She´s like the wind, compuesta y cantada por el mismo Patrick Swayze. Esa banda sonora fue la primera cinta de cassette que tuve.

Luego vino Ghost en 1990 con  Demi Moore. La escena en que aparecen trabajándose el barro al ritmo de Unchained Melody es otra de las de ponerte a mil por su sensualidad.




Más tarde vi películas anteriores del actor, como Rebeldes de Coppola  (1983) en que el guapísimo Swayze compartía escena con otros chicos estupendos como  Tom Cruise, Rob Lowe o Matt Dillon  o  la serie Norte y Sur (1985).

En fin, que ha fallecido este estupendo hombre a los 57 años, víctima de un cáncer de páncreas. Deja grandes escenas grabadas en mi retina y en mi memoria de niña-adolescente de hormonas revolucionadas.


lunes, 14 de septiembre de 2009

Las miniaturas


En la escena aparecen dos mujeres. Ambas pelirrubias, por el sol una, más por la química la otra. La solar fuma un cigarro sentada en una silla de madera de jardín. La química sirve un café, mientras vigila por el rabillo del ojo a las dos niñas que corretean por el césped.


Las infantas – si no de sangre real, sí princesas de la casa – se persiguen como en un juego entre la noche y el día, entre el sol y la luna. Una es castaña de ojos verdosos. La otra, morena de ojos casi negros. La castaña, delgadita. La morena, rechoncha. Paluchean en ese idioma propio de los niños, entremezclando balbuceos, ceceos, seseos y neologismos con palabras ya rotundas y contundentes.

Tan distintas en las formas. Tan dispares en los fondos. La de cara de princesa es traviesa como un diablo, la de cara de hermanastra es buenecita como un ángel.


La diablilla se tropieza. La mujer rubia más alta corre hasta ella, casi antes de que la pequeña rodilla toque el suelo. “Las malcrías” se oye decir a la otra. “Deja que lloren alguna vez”.

“¿Qué sabrás tú de hijos?” murmura sonriendo con el sol en brazos.


“Pues tienes toda la razón” dice la otra, y riendo, apaga el cigarro en una maceta. “¿Qué sabré yo?”


...........................

Si tuviéramos el poder de viajar en el tiempo hacia el pasado y el don que nos permitiera colarnos como vulgares voyeurs en cualquier parte, nos encontraríamos otra escena distinta, con las mismas protagonistas. Sobrevolaríamos como por arte de magia por encima de sus cabezas y miraríamos la escena desde el techo.


La pelirrubia química está llorando sentada sobre una cama de dos por dos. La pelirrubia solar – que ahora no es pelirrubia sino castaña – acuclillada a sus pies, tomándole las manos.

“No llores más, por favor”

La del suelo parece una pequeña miniatura de la otra. Más delgada y pequeña. De ojos similares, aunque más verdosos. De pestañas similares, aunque más largas. De boca similar, aunque menos carnosa.

La química sigue llorando. La otra, la miniatura, se sienta en una silla repleta de ropa sin planchar. Enciende un cigarro y mira al suelo, silenciosa.

Utilizando los mismos poderes,  sabríamos que la llorosa acaba de tener un aborto espontáneo por tercera vez en los últimos dos años.


La escucharíamos murmurar entre sollozos palabras como “soy una inútil”, “maldita sea”, “no valgo, no valgo”, “por qué este castigo”, “otra vez no”…


Veríamos como la fumadora la mira de vez en cuando, en silencio, sin saber qué decirle ni cómo consolarla.



..........................................


La escena se sitúa ahora en una clínica de fertilidad. La miniatura castaña se encuentra tumbada en una mesa ginecológica, abierta de piernas.


Ha pasado por un examen psicológico, otro ginecológico, un econosograma vaginal, una hematología completa, un estudio cromosómico, y varias pruebas para verificar que no padece ningún tipo de enfermedad de transmisión sexual. También la han medido y la han pesado. Todo esto no lo sabemos por el don, sino porque el informe está sobre la mesa y curiosos como somos, le hemos echado una ojeada.


Se ha estado pinchando en la tripa (en realidad la ha pinchado la otra, la miniatura le tiene pánico a las agujas y no hubiera sido capaz de clavarse una a sí misma) sustancias para estimular el ciclo de sus óvulos durante días y semanas. Se siente hinchada. Está hinchada en realidad. Ha tenido que echarse unas gotas en la nariz para fortalecer los óvulos.



“No te folles a nadie, que la lías” le dice la original mientras le clava la aguja.


“Tranquila, joder, es sólo un mes. Creo que podré soportarlo”, dice la miniatura, riendo a carcajadas.


Ahora tiene en su interior 14 óvulos preparados para ser extraídos.


La otra la agarra de la mano. Sabe cómo odia la miniatura toda esta parafernalia. Sabe que todo lo ha hecho por ella. Se lo agradece desde el fondo del corazón, pero no se lo dirá nunca. La confianza da asco.
…......................

La misma cama de dos por dos. Una tumbada boca arriba se acaricia el enorme vientre mirando al techo. La otra boca abajo juega con la PDA que se ha comprado con los 700 euros que le han dado por las molestias de la donación.


“En Holanda te podrían haber puesto mis óvulos” dice la fumadora, ahora sin cigarrillo en la mano, mientras mira la abultada barriga de la otra.

“Mejor no. Mejor así.”

"¿Por qué?”

“¿Y si nos peleáramos? ¿Y si discutiéramos? Así son sólo míos y no tendremos problemas. Nunca”

“Eres una egoísta. Yo donando para que te pongan primera en lista de espera… y mis óvulos por ahí perdidos. A saber a quién le han tocado. Dos o tres renacuajos por ahí con mi carita y tú prefieres llevar los de otra. Hay que joderse. Te tenían que salir negros. O chinos. Verías tú la risa”

Se ríen. Ambas lo toman a broma. Esas cuestiones ya no importan. Las dos de fuera ahora no importan. Lo que importan son las dos que están ahí dentro. Latiendo y peleándose por su propio espacio. Persiguiéndose una a la otra, como la luna al sol, o el día a la noche.


…..................


"Igual me han puesto tus óvulos”
“Ni de coña. Es ilegal”
“¿Y si lo hubieran hecho? Te imaginas…”
“Pesadita eres… Ni de coña. Está prohibido”
“Pero molaría que se parecieran a mí”
“No se parecerían a ti. Se parecerían a mí”
“Joder, eres tonta. Si eres mi hermana… Se parecerían a nosotras”
“Que no, joder. Que se parecerían a mí”.
“Molaría de todas formas”.
…...................


La miniatura recorre la M-40 a ritmo de allegro. Si fuésemos un radar, podríamos multarla. Pero qué más da… La ha llamado su cuñado. Que han adelantado la cesárea y ya están aquí.


Están en la cuna en la habitación. Son tan pequeñas que caben las dos en una cuna. Tan diferentes. Una tan morena. Una tan clara. El sol y la luna.


“La morena se parece muchísimo a tu marido” – dice la enfermera poniéndola en brazos de la química – “Pero es que la otra es clavadita a ti, como una pequeña miniatura”.


La miniatura fumadora mira a su hermana mayor. La hermana mayor mira a la miniatura fumadora. Se sonríen.


“Me voy a fumar un cigarro” dice. “Ahora subo”.



domingo, 13 de septiembre de 2009

Domingos con Chocholoco


Domingos desenfadados con las historias de
Chocholoco y Picapolla...


C.C. Baxter refleja en clave de humor y forma de tira cómica la relación entre esta joven pareja.
 ¡Sonrisas garantizadas!

viernes, 11 de septiembre de 2009

Fiesta Grande

Charritos y acharrolados hoy día 11 de septiembre estamos de celebración en Salamanca. Las aceras repletas de caminantes, las calles saturadas de coches y la policía local no da abasto con el silbato.

¡Fiesta Grande! Acontecimiento histórico.

Hoy, señores y señoras, ¡ya somos ciudad de primera categoría!

Porque desde esta mañana, en Salamanca... !Ya tenemos Corte Inglés!

Tras las polémicas por el emplazamiento y la construcción, las manifestaciones de los comerciantes de la zona (cuánto pequeño negocio destinado a la extinción...), el cambio de nombre de la calle de Federico Anaya a Mª Auxiliadora (que digo yo que para qué... si de ahora en adelante todo el mundo la va a llamar "lacalledelcorteinglés")... por fin ha visto la luz el más de lo más de los centros comerciales.

Así que hoy esperan más de 30.000 visitas (de los 155.000 habitantes que tiene está bendita ciudad), por la curiosidad y porque  regalan bolsas ecológicas (sobre todo por ésto). Y no olvidemos que hoy comienzan a trabajar 685 personas... 


Pero lo más importante es que desde hoy...

... la nobleza salmantina ya no tendrá que desplazarse más de 100 kilómetros para presumir de compras "exclusivas". Ya podrán hacer la compra en un supermercado de categoría, que desde que quitaron el Simago de la calle Toro y pusieron un vulgar Carrefour estaba imposible comprar foie y jamón Joselito sin tener que mezclarse con la chusma.

... podremos acudir aborregados a la sección de electrónica, de ropa y gastar nuestros corticoles como el resto del país. Nos haremos nuestra tarjeta de El Corte Inglés. Nos iremos de viaje con Viajes el Corte Inglés y podremos devolver nuestras compras aunque estén desembaladas, sin que nadie nos pregunte el porqué. Y pasearemos orgullosos por nuestras calles nuestras bolsas blancas con triangulitos verdes (ecológicas, eso sí).

...cambiarán nuestras semanas. Ahora tendremos semanas fantásticas y semanas temáticas. Ya tenemos un lugar donde darnos codazos para entrar los primeros cuando empiecen las rebajas. Cambiará la vuelta al cole. Y aún más, cambiarán las estaciones en esta ciudad de la fría Castilla. Porque es bien sabido que habiendo Corte Inglés se vive en una perenne Primavera!!!

Día Grande en una ciudad de provincias. Aunque para el propio Corte Inglés no lo sea tanto. En su web ni siquiera aparece el centro comercial de Salamanca.



Si me das a elegir


Hoy la noche me estaba pidiendo poesía. Y a mi cabeza venían, de manera intermitente, una poesía en forma de canción y otra en forma de poema.

Y en ésto no he podido elegir. Así que me quedo con las dos.

Porque las dos, juntas, resumen esta noche de verano...

Una canción cantada por Antonio Vega...



y un bellísimo poema de Blas de Otero.

UN RELÁMPAGO APENAS

Besas como si fueses a comerme.
Besas besos de mar, a dentelladas.
Las manos en mis sienes y abismadas
nuestras miradas. Yo, sin lucha, inerme,
me declaro vencido, si vencerme
es ver en ti mis manos maniatadas.



Besas besos de Dios. A bocanadas
bebes mi vida. Sorbes. Sin dolerme,
tiras de mi raíz, subes mi muerte
aflor de labio. Y luego, mimadora,
la brizas y la rozas con tu beso.


Oh Dios, oh Dios, oh Dios, si para verte
bastara un beso, un beso que se llora
después, por qué, ¡oh, por qué no basta eso !



jueves, 10 de septiembre de 2009

El bisonte aburrido y la chica de ayer

Que "La chica de ayer" de Nacha Pop es uno de los mejores temas de la historia musical española es algo indiscutible. Compuesta en 1977 por Antonio Vega, fue incluida dentro del primer disco del grupo, de 1980.




"La chica de ayer" (que no es mi canción favorita de Antonio Vega, me noquea literalmente "El sitio de mi recreo"), es considerada un himno de los 80 y hoy, más de 30 años después desde su nacimiento en la mente del genio, sigue siéndolo...

Pues bien... resulta que en estos días salta a la palestra una canción de un argentino llamado Piero de Benedectis, titulada "La caza del bisonte", que fue compuesta en el año 1976. Y salta porque hay "un parecido razonable" en determinados acordes y partes de la canción.

Escuchadla aquí y comparad:




Yo que, la verdad sea dicha, no entiendo nada de música (me pasa como con el vino, sólo sé si me gusta algo o no) encuentro algunas similitudes entre ambas canciones... sobre todo en el inicio de algunas estrofas como por ejemplo en "La luz de la fogata" - "La caza del bisonte"- y "La luz de la mañana" -"La Chica de Ayer"-.

Pero qué queráis que os diga... Yo no sé si Antonio había escuchado o no esta canción o fue una cuestión de los arreglos musicales posteriores o un efecto de ciencia infusa en que la misma melodía fue revelada por Dios a dos seres humanos a la vez en diferentes partes del mundo... pero SIN DUDA "La chica de ayer" es mil, qué digo mil, un millón de veces mejor canción que la aburrida "La caza del bisonte".  ¿¿¿A quién le importa un bisonte???? Y si es un plagio, el tal Piero debería estar agradecídísimo de que su canción haya sido la base, la inspiración o el punto de partida de "La chica de ayer".

¡¡Gracias, Antonio, por ésta y por todas las demás!!
(Podéis leer más información sobre el tema aquí)

martes, 8 de septiembre de 2009

Descubrimientos


Hoy he descubierto una ginebra que es un auténtico placer para el paladar. La ginebra Citadelle.

Destilada en Francia, siguiendo una receta original de 1771, esta ginebra incorpora 19 especias distintas. Imaginad la explosión de sabores y olores al combinar en un trago las siguientes 19 especias (copio-pego): de Francia, enebro, con intensos aromas de pino, y delicada raíz de violeta; de Marruecos, penetrante coriandro; de España, almendras dulces y amargas, y fresca piel de limón; sabrosa piel de naranja de México; de Sajonia, en Alemania, angélica con notas mentoladas, el escaso y valioso cardamomo de la India; casia de Indochina y canela de Sri Lanka; complejo regaliz de China; intensas pimientas o granos de paraíso traídas del Este de África; ajedrea y anís también de Francia ; fragante nuez moscada de la India , hinojo del Mediterráneo y raíz de lirio de Italia , especialmente apreciado, este último por sus propiedades digestivas y por fijar la mezcla de aromas en la ginebra.



Si esta ginebra la combinamos con una tónica como la Fever Tree (la favorita de Ferrán Adriá, por cierto), elaborada con ingredientes naturales, con agua de manantial y quinina de la calidad más alta del 'árbol de la fiebre' de Ruanda, tendremos uno de los mejores gin-tonics que se puedan saborear...

Añádele a ésto la compañía adecuada... y tendrás la tarde o la noche perfecta...
(Bebe con moderación. Es tu responsabilidad)

lunes, 7 de septiembre de 2009

Juguetes caros

Los juguetes sexuales son caros. Muy caros. Hasta el punto de que algunos son capaces de estrellar un coche contra el escaparate de un sex-shop para conseguir uno sin pasar por caja...

¡¡¡Y es que el juguetito valía 210 euros!!! Y encima vienen sin pilas.

Lo que hay que ver...

Momentos...



Un vino blanco y unas puntillitas rebozadas.
Sepia a la plancha. Otro vino.
Momento blanco o azulgrana.
Filigranas verbales y planes, muchos planes.

Tu sonrisa. Nuestras risas.

Este momento.
Nuestro momento.

¿Qué más quieres?
Nada.
Lo tengo todo.
Todo lo que quiero, en este instante.

miércoles, 2 de septiembre de 2009

La cuadratura del círculo



Cerremos el círculo que forma tu boca con mi boca.
La simetría perfecta de tus cejas, el enredo de tu pelo,   
mi reflejo en tus ojos, en mis ojos tu reflejo.
Liberemos a las carnes del estorbo de la ropa.

Abramos el triángulo de mis labios en tu cuello.
Que mi lengua recorra el recorrido de tu aroma,
que se pierda en tu maraña, en tu montaña, por sus lomas.
Tus piernas atando mi cintura. Sumergiéndome en tu cuerpo.

Cerremos el cuadrado. Comencemos: un deseo,
dos cegueras, tres almohadas, cuatro tempos,
cinco noches, seis mañanas, siete infiernos.
Geometría, aritmética, física. Espacio, despacio… Silencio.

....

martes, 1 de septiembre de 2009

Inventos diabólicos

En mi familia tenemos fama de ser un poco ligeritas de cascos. A lo largo de los años nos han dicho de todo, que si somos unas indecentes, unas guarras y cosas similares. Hoy quiero limpiar el mal nombre de las mujeres de mi familia. Sí, somos un poco provocadoras, nos gusta llamar la atención... pero tampoco es para condenarnos, ¿no? Nosotras no tenemos la culpa de causar el efecto que causamos.

En primer lugar, permitidme que me presente. Ésta soy yo.


La chica del secador se llama Marta y me compró hace cosa de un mes por catálogo en Victoria´s Secret. No me digáis que no soy una monada...

En fin... a lo que iba, que se me sube el ego y me voy por las ramas. Las mujeres de mi familia tenemos todas el mismo nombre de pila: Tanga. Lo que nos diferencia son los apellidos, pues básicamente somos dos sagas familiares: "de Hilo Dental" y "Brasileño". En la rama familiar "de Hilo Dental" estamos los "Thong" y los "String". Para que nos aclaremos, yo me llamo Tanga de Hilo Dental Thong.

Hechas las presentaciones retomo el tema inicial. !Estoy harta! Harta de que todo el mundo diga que somos unas guarras, que nuestras primas lejanas las Bragas (Bragazas, Bragas de Cuello Vuelto y Bragas de Abuela) y los Culottes son muchísimo más decentes y elegantes y que somos un invento del diablo.

¡Nosotras! Que somos de rancio abolengo... Sí, salvaje, pero rancio. No somos una moda de hace veinte años que digamos o si no, decidme, ¿qué eran los taparrabos? Pues eso, unas tiras y un trozo de cerámica o piel para tapar las partes pudendas. Esos son nuestro auténticos ancestros.

Ya en la edad moderna, allá por el siglo XVII, un navegante español, que viajaba con su esposa, una italoespañola llamada Yolanda Yuccara, a la que nosotras consideramos nuestra santa patrona y mártir, nos trajo a España. Sí, sí, a España...

Dejadme que os cuente la historia, que no tiene desperdicio. Nuestras antepasadas en aquella isla del Pacífico eran unas conchas (o tongos en su idioma... de ahí nuestro nombre actual) que las mujeres se ponían con unas cuerdas para tapar las partes de su cuerpo que no podían ser mostradas. Naufragó allí el navegante con su esposa y a cambio de la ayuda recibida por los indígenas, tuvo que darles hasta las velas de la nave. Las mujeres, desecharon las conchas y se cosieron unos tangas con la tela de las velas.  A Yolanda le encantó aquel invento y cuando pudieron volver al continente, se asentaron en Brasil y montaron una fábrica de telas para elaborar tongos (tangas los llamaron en Brasil).

Y de ahí, el salto a España. El navegante se emocionó y para acá que se vino a promocionar el producto. Si hoy somos vilipendiadas de esta manera... ¿qué creéis que le hicieron a la pobre Yolanda y a su emocionado esposo en pleno siglo XVII y con la Santa Inquisición por ahí danzando? Pues eso, horca. Por "personas inmorales" y "promotores de escándalos públicos".

Nuestra patrona, Yolanda Yuccara, mártir indecente.

Así que nuestras antepasadas tuvieron que vivir casi en la clandestinidad. Algunas tuvieron que dedicarse a asuntos turbios (prostitución, shows para hombres) o como mucho sobrevivir en un cajón bajo llave de la casa de alguna señorita ligera de cascos... Eso le pasó a mi tía -abuela Tanga de Hilo Dental String... de la que sólo conservo esta vieja foto en blanco y negro... Era una tanga preciosa...




Poco a poco nuestra estirpe familiar fue resurgiendo y saliendo de la clandestinidad... Tímidamente (si es que a nosotras puede aplicársenos el adjetivo de tímidas) fuimos abriéndonos un hueco en los cajones de chicas más decentes... Costó, no os creais, pero ahí estamos. Ahora ya algunas ocupamos cajones completos.

Aunque algunos no lo crean, somos cómodas. Puede sonar contradictorio, pero no nos gusta "dar por culo" (disculpadme la expresión) a aquellas que nos llevan. Al fin y al cabo... debe ser más incómodo que se te meta entre nalga y nalga un trozo de braga que un fino hilo de algodón... ¿o no? Y la que nos usa, suele repetirlo y hacerlo por costumbre... así que no seremos tan incómodas como dicen algunas y algunos.

Y puede que no seamos el vivo ejemplo de la decencia. Mostramos más de lo que dejamos a la vista, sí,  pero si nuestra dueña tiene buen gusto y sabe llevarnos, podemos ser muy, pero que muy sugerentes.

Somos una familia amplia, con gran variedad de miembros. Para poder ser utilizadas en todas las ocasiones: somos de algodón o de licra, de encajes o de dibujitos, de fiesta o deportivas... Nos adaptamos a todo.

Además tenemos super poderes: el poder de hacer que la mujer que nos usa se sienta extremadamente sexy y el poder de hacer que el hombre que mira a esa mujer se vuelva medio loco. Y si jugamos al juego de la seducción en el binomio T-T (Tanga-Tacón) podemos ser una verdadera bomba de relojería.



Algunas somos chicas atrevidas, divertidas y un poco picantes... de vez en cuando nos gusta asomarnos al bordecito del pantalón... Lo que habremos visto desde allí... cuántas caras de asombro, cuánto tragar saliva, cuánto morder de labios, cuánto sofoco.

Pero por abusar de este juego fuimos prohibidas en algunos colegios en Francia hace unos años. Mis primas francesas es que son unas descocadas!!! Hay que ser un poquito más recatada... si no, acabaremos perdiendo nuestra gracia y nuestros superpoderes.

¡Eso sí! No estamos hechas para todas las mujeres. Seamos objetivos. No sentamos bien a todo el mundo, en algunas situaciones nos sentimos estiradas hasta casi rompernos, desproporcionadas... ridículas. Pero bueno, aceptamos nuestro destino.

Al fin y al cabo, no somos más que una prenda de vestir.