Un soneto ladrillo

                    Dispuesta a escribir un poema ladrillo
                    con que amenizarte horas de carretera.
                    Diccionario en mano, a por un sonetillo,
                    para entretenerte un poco la sesera.

                    Las musas no me traen los versos que quisiera:
                    unas rimas pedantes con un cierto tufillo
                    a ecuaciones, ruinas, dánaes y quimeras
                    o almenas de bronce en gélidos castillos.

                    ¡Vaya! Qué mala suerte. De sinalefas seca.
                    Faltan versos oscuros que enreden tu mente.
                    Pobrecita poeta. Ratón de biblioteca.

                    Busco en moleskines palabras ocurrentes
                    pero nada encuentro. Te ahorro una jaqueca
                    y minutos eternos, de palabras carentes.

Moleskines

Pedazos de vida,

condenados a remar

en galeradas de olvido.

Imágenes y fragancias

escritas en fuego,

grabadas a pluma

en cuadernos de bitácora

de viajes terrestres

y vuelos infinitos

por sendas inventadas.

Pequeños retazos

cosidos a ratos,

componiendo fragmentos

que dibujan bocetos

de porqués futuros.

Árboles que presienten

bosques, flores que sueñan

jardines. Semillas.

Ideas de pasados entretejiendo

mañanas de futuros inciertos.

Diarios de vida.

Agendas de sueños.

Retales de dudas

y trajes de firmezas.

Escritos a pluma.

Grabados en fuego.

Tres puntos suspensivos...

Por un momento puedo ser

coordinación adversativa

y ser, instantes después,

conjunción copulativa.

Puedo ser interrogante,

o asombrosa exclamación,

afirmativa en las certezas,

ante la duda, negación.

Punto y coma esta mañana,

tarde de punto y seguido,

noches de punto y aparte.

Soy tres puntos suspensivos...

Esdrújula en ocasiones,

palabra llana las más,

aguda cuando me pinchas,

hiato cuando no estás.

Una oración transitiva

de predicado compuesto,

indirecta en mil cuestiones,  

directa como complemento.

Tilde acentuando tu nombre,

un adverbio sin lugar,

una oración dubitativa,

Jamás un punto y final.

Dánae o la celebración de la piel

Encerrada en mi torre de bronce,

me inunda tu imagen de Zeus dorado.

Despierta el deseo. Los ojos cerrados.

Mis manos se deshacen en el calor del encierro.

Siguen los aires de caballos inquietos:

primero al paso,  luego al trote...galope.

Desbocados se deslizan, se me clavan, se hunden.

Festejo de la carne, celebración de la piel.

Dánae terrenal alcanzando el Olimpo de los dioses.

Gritos de victoria . Exaltación del guerrero.

Invencible y vencida en el refugio de mi cuerpo.

Estremecida en el abrazo solitario,

recupero el aliento perdido en la batalla.

El corazón recupera el ritmo tras la danza.

Duermo, al fin, mecida entre las alas de Morfeo.

(Imagen: Dánae o La lluvia dorada de Gustav Klimt)