Adares, el poeta del Corrillo

"Aquí os dejo
mi imagen
pero os aseguro
que ella no lo sabe".
(Adares, Mesa Reñida, 1989)

"Quedeme quieto aquí y acurrucado
en esta plaza de vivir prodigios
escaleras sin letras de tristeza
ni frío estrofa del invierno"
(Adares, Plaza del Corrillo. La voz de la Tristeza, 2000)

Ayer, mientras revolvía entre papeles y libretas viejas, me vino a la mente una imagen. La de un viejo de barba blanca sentado en una silla plegable junto a una mesa llena de libros o caminando por los soportales en la Plaza del Corrillo de Salamanca.

Se llamaba Remigio González, pero todos le conocíamos como Adares. Y digo todos, porque absolutamente todos los que pasábamos por aquella plazoleta, entrando o saliendo de la Plaza Mayor, guardamos esa imagen de la fotografía superior en la cabeza. A primera vista te podía parecer un loco callejero - y quizás lo era un poco, sólo un loco defendería de aquella manera su pasión por la poesía, deliciosamente loco -, pero Adares era un poeta que vendía su poesía en aquella plaza. La vendía en forma de libro o en cuadernillos o poemas sueltos. Recuerdo haber comprado un par de ellos en alguna ocasión, y hoy me duele no saber qué hice con aquellos poemas.

El poeta callejero que escribía a la Salamanca que tan bien conocía y a sus gentes, se sentaba al sol o caminaba de la silla a las escaleras, rápido en ocasiones, más lento cuando el Parkinson fue haciendo mella en él. Autoeditaba sus poemas, aquellos libros y cuadernos... y luego, ya en los finales de los 90 se interesaron algunas editoriales por él.

Adares es uno de esos poetas que no fueron profetas en su tierra. Y no me refiero a su éxito, que lo tuvo y grande, entre sus paisanos,  estudiantes y turistas que se tropezaban con él en su pequeño rincón... Reconocido, admirado y querido por el pueblo llano... no lo ha sido tanto por las autoridades y administraciones de esta ciudad  que presume de su cultura, pero que no es capaz de reconocer a quien la crea y alimenta. Desde su muerte en 2001 se viene solicitando - sin éxito por el momento -la instalación de una escultura en aquel su pequeño rincón de la plaza del Corrillo. Porque aquella plaza, sin Adares, no es la misma...

Espero, muchos lo hacemos, ese reconocimiento final de la ciudad al poeta que le dio tanta vida. Por mi parte... seguiré revolviendo papeles hasta que encuentre aquellos poemas que compré, si no recuerdo mal, por cien pesetas...

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Reedito el post para dejaros una dirección de un grupo creado en Facebook para apoyar la escultura de Adares en la Plaza del Corrillo. Si tenéis Facebook y os interesa apoyar esta pequeña, pero para muchos gran causa, uníos al grupo. Muchos salmantinos os lo agradeceremos.

http://www.facebook.com/home.php?#/group.php?gid=103429680404&v=wall&ref=nf

Aunque lo llames de otra forma...

Es una mirada, una caricia entre mil besos.  
Un ángel sin alas, un demonio sin infierno.    
Es una llama, una humarada, es un incendio, 
es el calor contigo y es el frío en tu silencio. 
Es alegría y es tristeza, es contradicción,    
es una debilidad, es fortaleza, es la pasión.    
Es la amargura, es el alivio, es la fuerza,       
es un amanecer, es el día que despierta,       
y es la noche, es las estrellas y es la luna,     
es la suerte, es la superstición, es la fortuna. 
Es el sol, es las nubes, es la lluvia,                  
una niebla que te ilumina y que te nubla.
Es la brisa, es la ráfaga, es el viento,                
que te sopla, te obnubila, es un tormento.      
Es un "te quiero", un "te necesito", un "te deseo",
es un alma enredada entre dos cuerpos.   
Es una playa, una montaña, es una roca    
una marea que te empuja y que te ahoga.     
Una pregunta, mil respuestas, un algoritmo,
es un continuo vivir al borde del abismo.    
Es la locura, es cordura, es sinrazón,             
aunque lo llames de otra forma... es amor.    

Ecuaciones de segundo grado

Hay ocasiones en que la vida nos pone en situaciones en que las personas y sus comportamientos, sus reacciones o sus faltas de reacción, se nos presentan como si fueran una ecuación de segundo grado. Una ecuación que necesitamos resolver para dejar de sentir miedo y apartar la negra sombra de la  incertidumbre de nuestra mente.

Necesitamos darle significado a los vacíos, a los silencios, a nuestras dudas. Cuando no tenemos toda la información vemos por todas partes incógnitas, a veces elevadas al cuadrado, algunas a la enésima potencia. Incógnitas que precisamos resolver para ordenar nuestro mundo. Muchas veces lo hacemos de manera casi irracional, dejándonos llevar por los sentimientos, por las vísceras, más que por un pensamiento ordenado. Otras veces, en cambio, tratamos de racionalizarlo tanto que podemos perdernos en la certeza de nuestra propia lógica.

Partimos de las constantes (las experiencias vividas, los hechos presenciados, lo que tenemos claro, lo que hemos visto,  lo que sabemos sin necesidad de actos de fe), nos enfrentamos a las variables (los quizás, un comportamiento extraño en una situación determinada, las palabras dichas demasiado en serio o demasiado en broma, una mirada huidiza, los silencios a destiempo) y vamos moviendo las piezas. Una x por aquí, una y por allá. Restamos, sumamos, multiplicamos... hasta nos atrevemos con las integrales con tal de dar con una solución que nos resulte satisfactoria, que nos tranquilice, que nos aparte el miedo y nos calme la ansiedad.

Y en ocasiones nos perdemos en este juego algebraico, que nos enreda de forma casi diabólica. Escasa información, demasiada intuición. A veces incluso al revés, saturados de información y abandonados por esa intuición que siempre nos ha mantenido a salvo de los errores. Siempre se nos escapa algo, no encontramos la salida del laberinto.

Y es que no todas las ecuaciones tienen solución. Algunas incluso tienen un infinito número de soluciones plausibles. Y nosotros, matemáticos aficionados, derrotados ante la imposibilidad de llegar a un resultado cien por cien preciso, terminamos elaborando una respuesta que asumimos, equivocada o acertadamente, como axioma existencial. Y lo hacemos como necesidad vital. Como forma de explicarnos un mundo que se nos hace, en ocasiones, excesivamente doloroso en la complejidad de sus incógnitas.